Моя
Шрифт:
Киллиан смотрит в окно.
— День будет хороший. Обещают до шестнадцати градусов. Может, выйдешь на улицу, погуляешь. Но держись подальше от…
— Электрического забора. Поняла, поняла. — Я оглядываюсь через плечо и киваю. — Может, возьму книгу из библиотеки и почитаю у озера.
— Как хочешь.
— Эй, Киллиан, — спрашиваю я, когда он поворачивается уходить. — Что сегодня в планах у короля замка?
— Будет весь день в кабинете. Как обычно.
— Где его кабинет?
— Рядом с библиотекой.
— Он тоже под электричеством?
—
— Киллиан?
— Что?
— С полным уважением… но что, чёрт возьми, не так с твоим боссом?
Вместо смешка, на который я рассчитывала, Киллиан щурит глаза.
— Будь осторожна, не суди человека, не походив в его обуви, мисс Харт.
Я съёживаюсь — будто отец меня отчитал.
— Ещё один вопрос.
— Что? — вздыхает он.
— Как долго Астор планирует держать меня здесь?
На этот раз Киллиан колеблется, избегая смотреть в глаза.
Наконец говорит:
— Примерно ещё двадцать четыре часа, мисс Харт.
Тридцать один
Дорогая Бабочка,
Я поглощён смертью. Думаю о ней, вижу её во снах, фантазирую о ней. Хочу её, жажду её, нуждаюсь в ней.
В каком-то смысле я уже мёртв. Вместе с тобой из моей жизни ушёл свет.
Сидя здесь за столом и пиша это письмо, я ловлю себя на том, что смотрю на свои руки, изучаю их.
Они не выглядят как мои — или как я их помнил до тебя. Словно это чужие руки, действующие независимо от моего тела.
То же самое я чувствую к своим ногам. Рукам, ногам.
Всё вокруг меня умирает, отрывается от меня. Моя душа медленно распадается, по частям, оставляя лишь тело, которое больше ни для чего не нужно.
Безжизненная кожа и кости, вены, мышцы, жир.
Просто незначительные вещи — как камни или ветки.
Я где-то читал, что наше тело служит лишь сосудом для жизни. Что душа — это наша суть, то, кем мы на самом деле являемся. Что-то, чего нельзя увидеть или потрогать, но мы знаем, что оно есть.
Так что, когда душа покидает тело, оно становится бесполезным.
Это я.
Твоя душа всё ещё любит меня? Где бы ни была твоя душа — ты всё ещё любишь меня? Думаешь ли обо мне?
Увижу ли я тебя снова? Где-то там, наверху?
Или это всё?
Какая тошнотворная мысль.
Боже мой, как я скучаю по тебе, моя
Я больше не могу. Не хочу. Я не хочу жить жизнью, в которой нет тебя.
Я люблю тебя. Я люблю тебя. Я люблю тебя.
Моё всё.
Вся моя жизнь.
Астор
Тридцать два
Сабина
Киллиан сказал, что у меня осталось ещё двадцать четыре часа здесь. До чего? До того, как Астор меня убьёт? До того, как один из его людей «позаботится» обо мне? Или до того, как он меня отпустит, может быть? Или… до того, как влюбится в меня.
Я остановилась на последнем варианте, потому что первые слишком тревожные.
Я решила: если у меня осталось всего двадцать четыре часа с Астором Стоуном, я сделаю их незабываемыми.
Это решение наполняет меня энергией. Впервые в жизни я по-настоящему страстно чего-то хочу. Мотивирована приложить усилия, работать с целью. Добиться победы в конце.
Наверное, именно так люди чувствуют себя перед большим переломом в жизни, думаю я. Да, я хочу этого. Хочу перемен. Хочу эту страсть — каждый день, до конца жизни — и я буду за неё бороться.
Поэтому я начинаю с того, что иду в библиотеку — к кабинету Астора, не зная точно, что скажу или сделаю, но полная решимости. Дверь, конечно, заперта, и я слышу его голос с той стороны — он на конференц-звонке.
Я жду больше часа.
Жду.
Жду.
Нетерпение наконец побеждает, и я переключаюсь на огромную библиотеку вокруг. В Стоун Мэнор собраны книги всех жанров, даже эротика. Многие с автографами авторов, многие — первые издания, которые, наверное, стоят целое состояние. Их я не трогаю.
В итоге я выбираю три книги, чтобы почитать на улице.
Пятисотстраничная биография какого-то знаменитого ветерана Второй мировой. (Чтобы уснуть, если захочу вздремнуть.)
Книга по саморазвитию, обещающая сделать из меня лучшую версию себя за тридцать дней. (А как насчёт двадцати четырёх часов?)
И наконец — эротическая фантазия. Монстр-пенис, я иду к тебе. (Каламбур полностью намеренный.)
Угадайте, с какой я начала.
Киллиан был прав. День весенний, потрясающий. Я весь день провела, свернувшись калачиком на шезлонге на террасе.
Такая погода, когда в солнце прохладно, но под пледом уютно. Воздух свежий, чистый, пропитанный органическим земляным запахом, от которого хочется бегать по лесу и притворяться, что у тебя крылья феи.
Это очень освобождающее место — иронично, учитывая тьму дома. Пока лес кажется лёгким и счастливым, дом на озере тяжёлый и проклятый, злобная энергия вибрирует в стенах. Дело не только в том, что кто-то кладёт мне на кровать обезглавленных кукол или что мёртвая жена Астора увековечена в каждой комнате, — я чувствую её повсюду.