Мои попытки
Шрифт:
— Ни хрена подобного, Дрон. Здесь чётко написано, что ты согласен с нашими условиями, и нет никакой пометки о том, что ты не убиваешь, — он тычет пальцем в буквы, а я сглатываю от разочарования в себе.
— Я попросил указать это за меня. Меня обманули.
— Что за хрень ты несёшь? Вот место, где ты должен был написать свои условия! — повышает он голос, тыча на свободное место на бумаге.
— Я попросил…
— Да мне насрать, что ты попросил, Дрон. Никто не имеет права заполнять за тебя контракт. Никто! Только ты мог указать свои условия. Ты их не указал и согласился драться до победного. И ты ушёл. Ты проиграл. Об этом тоже написано здесь. Не
— То есть я не получу своих денег? — хмурясь, спрашиваю.
— Нет. Надо было думать раньше и ответственно относиться к заполнению бумаг. А сейчас пошёл вон. Если хочешь драться снова у меня, вали отсюда, иначе я вышвырну тебя.
Поджимаю губы. Сам виноват. Сам. Но у меня не было иного выхода. Не было. Я отдал кое-кому заполнить за меня анкету и просил указать свои условия, а он не указал! Блять. Сукин сын.
— Я могу драться снова? — спрашиваю я.
— Да. Можешь. Запишись. Заполни анкету, внеси деньги и вперёд, тебе дадут свободное время и противника.
— Опять оплатить? Но я заплатил тысячу долларов! — злясь, сжимаю ручку сумки.
— Это взнос за бой. Господи, парень, читай уже, что ты подписываешь, — он закатывает глаза и захлопывает папку.
— И во второй раз я должен внести тысячу долларов?
— Да. Официально ты не выиграл. Ты идиот, Дрон. Просто идиот. Ты мог сорвать отличный куш, но свалил, как придурок. Ты собрал немного денег в отличие от постоянных бойцов, но мог бы сорвать три штуки. А ты всё просрал.
Всё просрал. Снова.
Прикрываю глаза и делаю глубокий вдох.
— Хорошо. Спасибо, — кивнув, выхожу из офиса.
Я так разочарован в себе. Снова. Всё, что я ни делаю, это дерьмо. Постоянно. Я всегда всё порчу. Везде. Теперь мне нужно ещё больше денег, но где их взять? У меня в кармане лежат последние пятьдесят долларов, и всё. Мне нужно что-то принести домой. Мне нужны деньги. Я так рассчитывал на этот бой и… я всё просрал. Я просто неудачник.
Мне не хочется возвращаться домой, но я должен. Да и назвать домом место, где я сплю, сложно. Это однокомнатная квартира в старом здании с пластиковыми дверьми и соседями наркоманами, проститутками и другими людьми, кто давно потерял облик человека. Иного я позволить себе не могу. Я в заднице. Не знаю, как долго я продержусь, потому что порой страшные и плохие мысли становятся раем для меня. Например, когда я иду домой, зная, что мне там не место. Зная, что там будет плохо, и я снова переживу несколько панических атак, истерик и, вероятно, рвоту, отключку и… насилие. О последнем я стараюсь не думать, называя это эпизодами. Эпизоды моей жизни, которые стали уже нормой.
Думаю, что каждый из попутчиков в автобусе, в котором я еду, кривит нос, глядя на меня, потому что я избит, и от меня воняет потом, как и грязным телом. Я с шести утра работаю. У меня есть оправдание. Я моюсь… зачастую под ледяной водой, потому что горячая вода — это роскошь для нас. Да, так ещё живут люди. Есть красивые истории, красивые места в Чикаго и красивые люди. У меня же всё некрасивое. Это другая сторона жизни. И да, насчёт людей вокруг меня. Они думают обо мне, как о жалком ублюдке. При росте сто восемьдесят семь сантиметров, весе в сто килограмм и горе мышц, которые внушают страх многим, я неудачник. Я еду в автобусе. У меня нет денег. Нет нормальной работы. Нет образования. Я стараюсь выжить. Я работаю там, где меня могут взять незаконно, и платят, конечно, мало. Помимо этого, у меня… условное. Я мог сесть за решётку на энное количество лет, если бы не друг отца. Он взял меня на счётчик. Он
Медленно иду к дому, минуя группу обдолбанных парней, пытающихся снять шлюх на углу. Мне не хочется туда. Мне страшно. Наверное, это странно, если мне, такому большому и крупному парню, умеющему драться и защищать себя, страшно идти домой. Но там я бессилен, вот в чём проблема. Там я подчиняюсь и не имею права голоса. Там я в тюрьме. Там меня ждёт ад, и я боюсь его. Знаю, что не принёс денег, а я так на них рассчитывал. Каждый день я должен вносить хотя бы по двести долларов. И я вносил их. Иногда даже больше, но долг остался огромным. Я так не хочу снова заниматься этим. Я не могу больше. Мне противно от самого себя. Противно, оттого что я ненавижу себя за то, кто я есть.
Открываю хлипкую дверь, и мне в нос ударяет вонь спиртного, плесени и грязи. Мрак сгущается.
— Деньги принёс? — грубый голос отца вызывает волну холода внутри меня.
Я крепче хватаюсь за сумку и прохожу в небольшую и захламлённую бутылками, пакетами и другим мусором гостиную, в которой сидит отец в растянутых спортивных штанах и грязной футболке, потягивая пиво.
— Нет, — после тяжёлого вздоха отвечаю я.
— Ты проиграл? — спрашивает он и поворачивает ко мне голову, отрываясь от матча по бейсболу.
— Нет.
— Тогда какого хрена нет денег? Нужно положить их на карту и отправить Арсену до шести утра!
— Я просил тебя указать в анкете, что не собираюсь никого убивать. Я выиграл, но проиграл из-за того, что ты не выполнил мою просьбу, — огрызаюсь я.
— Что за чушь? Я написал всё, как ты просил!
— Нет. Ты не написал. Из-за этого они посчитали, что я проиграл, но я уложил Скунса. Ты виноват в том, что нет денег, — злобно цежу я.
— Что ты сказал, щенок? Я виноват? — прищуриваясь, спрашивает отец и поднимается с дивана. Его губы блестят от слюны. Это постоянно. Он плюётся, когда разговаривает.
— Я просил…
— Я виноват? Спрашиваю тебя, я виноват, Дрон? Я виноват в том, что ты грёбаный наркоман? Я виноват в том, что мы живём в заднице из-за тебя? Я виноват в том, что для того, чтобы спасти тебя от тюрьмы, нам пришлось продать дом, машину, и нас с матерью уволили с работы? Я виноват в том, что ты, сукин сын, решил немного развлечься?
Начинается. Порой я не выдерживаю. Я говорю всё, что думаю и получаю это в ответ. Чувство вины и стыда. Всё было не так, но кто мне поверит? Даже отец забыл, как всё было на самом деле? Он сделал меня виноватым, ведь я мог просто отсидеть в тюрьме, и никто ничего не потерял бы. Я бы мог подставить себя, но заключил сделку с Арсеном. Это было моё решение. Я даже здесь проиграл.
— Прости, — выдавливаю из себя. — Я расстроен, оттого что мне ничего не выплатили после боя. Прости, пап.
Отец поджимает губы, а затем прикладывается к бутылке пива, допивая до конца. Он швыряет бутылку в груду мусора и облизывает губы.
— Что ж, ты знаешь, что должен сделать, Дрон. Прими душ, я пока всё подготовлю. Ты сам виноват в этом. Принёс бы деньги, тебе не пришлось бы снова заниматься этим дерьмом.
Кровь леденеет у меня в жилах. Всё тело становится деревянным. И я снова считаю. Опять и опять.