Это всё Она
Шрифт:
Проступила слеза — защипало левый глаз. Еще минут пять, и у меня начнется истерика. Она уже комком у горла встала, на глотку давит. В висках стучит. Щупальцами позвоночник сжимает.
Тссс. Тихо.
Нельзя.
Нужно просто найти причину, да? Где-то же есть причина тому, что бессонница, вес падает, нервы шалят? Тому, что срываешься по пустякам на близких и волком смотришь на коллег? И вечера пустые и бездумные. Проводимые за общением с людьми, которым ты, по большому счету, безразлична. Ты для них обезличена ником, рисованной картинкой, надежно
Так надежнее. Потому что каждая попытка открыться ни к чему хорошему не приводит. Потому что для них, таких же обезличенных и далеких, ты — случайный попутчик в поезде. Связи ваши — такие же случайные и очень временные. Можно сыграть в дружбу, можно в любовь, можно в ненависть. Но только сыграть.
И, глупая, совсем не видишь, совсем забыла тех, кому нужна. И хочется вдруг поехать к маме, уткнуться ей в плечо и поплакать. Спросить: почему так? Где искра? Где смысл? Как его вернуть?
Шутишь, смеешься, разводишь бурную деятельность. Чего-то ждешь. Уповаешь на то, что новая работа, новые люди, новые проблемы и заботы отвлекут. Много пишешь. Но недостаточно, чтобы успеть за всеми идеями. А времени снова так мало. И опять что-то не то. Не так.
Не успеваешь за днями. Не спишь ночами. В бегах. И всё на подхвате. На подлете. И болит-болит-болит.
Только в пробке ты остаешься наедине с собой. Вразнобой слушаешь чьи-то мелодии. Выворачивающие наизнанку. И мечтаешь… О чем-то призрачном и нереальном.
О том, как влюблялась. И влюблялись в тебя.
Как парила. Как цвела. Как купалась в эйфории. Камнем падала наземь, рассыпаясь осколками. Умирала — воскресала. И сколько в тех эмоциях было настоящего и живого.
Себе боишься озвучить, но уже знаешь… Этого и не хватает. Этого огня.
Сколь ни была бы широка дорога, в одном конкретном месте всегда окажется чуть больше машин, чем нужно. Снова пробка. Рядком, вереницей, чередой. И кажется, что ты застряла в ней навечно.
Снег идет. Фары слепят. Глаза болят. И тихий сипловатый голос:
— I just wanna be a woman…
Я буду любить тебя больше, чем она
Неужели… Неужели ты не видишь, не понимаешь, не чувствуешь?
Я буду любить тебя мощнее, чище, ярче…
Чем…
Она.
Неужели… Неужели та правда эмоций, что ты отдаешь ей, сравнится с той твоей ложью, в которую верила я?
Тебе не нужно рядом со мной притворяться. Ты можешь быть собой. Но если тебе хочется…
Ты можешь быть каким угодно. Каким тебе нравится.
Я приму. Всё приму.
К чему жертвы с твоей стороны? К чему выбор? Разве он не очевиден?
Вот я сейчас стою перед тобой. Посмотри на меня. Посмотри в мои глаза. Не отворачивайся. Не отступай. Не уходи от темы. Просто ответь.
Чем? Чем она может быть лучше меня?
Я
Смеюсь, если тебе этого хочется. Слушаю, если ты говоришь. Переживаю, если ты в этом нуждаешься. Молчу, если ты не в настроении. Исчезаю, если тебе нужно побыть одному.
Я как река… Обтекаю твои берега, нежно лаская волнами.
Я как луна… Сумрачным таинственным светом скольжу по твоему лицу.
Я как ветер… Летним порывом взъерошу твои волосы.
— Кто ты? Я не знаю тебя. Я не ощущаю тебя. Кто ты?
Ты думаешь, что любишь ее.
Но это не любовь. Это навязанное рабство, надуманная зависимость, изматывающая ловушка взаимного непонимания. Она хочет тебя присвоить себе. Это нечестно. У нее нет прав. Ты не должен принадлежать только ей. Ты вообще не должен принадлежать ей.
Ведь есть я…
Я не устраиваю скандалов, не ищу встреч с тобой, не напрашиваюсь на комплименты, не жду подарков, не требую признаний.
Но я рядом. Если ты позовешь.
Разве я не идеальна?
— Где ты? На крыше небоскреба или в забегаловке через дорогу… Где ты?
Тенью, призраком, невидимкой я стою за твоей спиной. Смутным отражением, расплывчатым видением мелькаю в зеркале. Обернись. Приглядись.
Это я… Я каждую ночь сижу у изголовья и невесомо касаюсь твоей небритой щеки. Дотрагиваюсь неслышно до твоих губ. Пробегаюсь пальцами по пульсирующей венке на твоей шее. Нажимаю на нее…
Это я.
Молюсь — тихо и беззвучно: «Выбери меня! Или я выберу тебя сама».
— Как тебя зовут? Юлия, Марина, Светлана, Наталья… Как тебя зовут?
У меня нет имени. Имя — это уже личность. А меня нет без тебя.
Я могу быть Юлией, Мариной, Светланой или Натальей… А может быть, Жанной или Вероникой.
Я могу быть кем угодно. Лишь бы это имя будоражило твой слух, оставляя сладкое послевкусие на губах. Лишь бы это имя заставляло тебя замирать в ожидании встречи. Лишь бы это имя звучало в твоей голове на грани яви и сна.
Лишь бы это имя носила та, которую ты любишь.
Лишь бы ею была… я.
— Ты одержима.
Я влюблена.
— Что мне с этим делать?
Просто живи.
— Оставь меня в покое.
Не могу.
— Мне нечем дышать.
Это так.
— Хррр… Отпусти… Отпусти! Ты же задушишь меня!