Дело чести

Макгиверн Уильям

– Нет.

– Частный детектив? Страховой агент?

– Ни то, ни другое. Но мне нужен Слим.

– Слушайте, я не собираюсь скрывать, где он находится, но не имею ни времени, ни желания отвечать на такие вопросы. Будь вы из полиции, пришлось бы отвечать, но в частные дела я не лезу.

– Я уложусь в пару слов, - сказал Бенджон.

– Вы уже слышали, что я сказал, - буркнул торговец.
– Я вам не справочное бюро.

– Не очень-то вы любезны, - взорвался Бенджон и, чтобы сдержать себя, сунул

руки в карманы. Плащ и пиджак распахнулись, и торговец заметил рукоять пистолета. Смитти насторожился, глаза его забегали.

– Похоже, теперь вы станете куда дружелюбнее, - ухмыльнулся Дэйв.

– Отчего же не помочь человеку, если есть возможность.

– Правильно. Когда я вошел, вы просто были расстроены своими подсчетами.

– Да уж...Чертовы налоги, - Смитти облизнул губы.

– Тоже верно. Теперь, когда у вас нашлась свободная минутка, мы договоримся. Когда Слим ушел от вас?

– Неделю назад.

– Чем он тут занимался?

– Что придется. Разбирал машины и все прочее...

– Больше ничего?

– Для меня - нет. Но перед уходом возился с какой-то халтурой.

– С чем именно?

Торговец заглянул в лицо Бенджону, и у него пересохло в горле.

– Не знаю, в самом деле не знаю. Он отпросился у меня на день.

– И потом взял расчет?

– Да, потом он ушел.

– Куда?

– Понятия не имею. Правда, он говорил, что родом из Честера, но вернулся ли туда - не знаю.

– Восемь дней назад,..
– прошептал Бенджон. По времени все совпадало.
– На кого Слим работал?

Торговец пожал плечами.

– Знаете, я его даже не видел. Он остановил машину на шоссе и дал несколько гудков, Слим вышел навстречу и они о чем-то говорили. Видно, Слим знал его и раньше.

– А что за машина?

– Бьюик. Новый, голубая спортивная модель.

– Огромное спасибо, Смитти, - сказал Бенджон.

– Не за что. Рад, что смог помочь.

Когда Бенджон пошел к машине, Смитти смог прикурить только с третьей спички. Потом встал и подбросил угля в печку: ему вдруг показалось, что в хибарке чертовски холодно.

– Холод, как в могиле, - проворчал он себе под нос.

Теперь Бенджон отправился в Честер. Уже стемнело, когда он притормозил перед зданием местной полиции. Двухэтажное строение красного кирпича было покрыто многолетней копотью из труб соседних заводов. Здесь Бенджон был не впервые и знаком был со многими коллегами.

Вот и теперь детектив по фамилии Сулковски, знавший Дэйва, кинулся к нему поздороваться. Двое оставшихся заинтересованно оглянулись, услышав его слова:

– Дэйв Бенджон! Я очень опечален этой историей с твоей женой...То, что ты ушел, я понимаю; наверное, я и сам ушел бы. И нашел бы того типа, не сомневайся! Удовольствия с ним разделаться я бы никому не уступил.

– Потому я и здесь, - кивнул Дэйв.
– Ты знаешь

парня, которого зовут Слим? Он автослесарь или что-то в этом роде.

– Слим Лори, - сказал Сулковский, и воцарилась тишина.

Бенджон заметил, как два полицейских обменялись многозначительными взглядами.

– Что-то не так?
– спросил Дэйв.

– Со Слимом мы хорошо знакомы, - ответил Сулковски, и лицо его стало очень серьезным.
– Он больше сидел в тюрьме, чем гулял на свободе. Только видишь в чем дело, он болел туберкулезом и позавчера умер. Как не повезло, Дэйв! Ты его подозревал?

– Да, я уверен, это его работа. В смерти не было ничего подозрительного?

– Нет, он умер естественной смертью. Единственное нам показалось странным - у него при себе было пятьсот долларов и последние дни он жил у довольно темных типов на Второй стрит.

"- Пятьсот долларов!
– подумал Дэйв.
– За пятьсот долларов убили Кэт, вот столько стоил я сам!"

– Он умер у них?
– спросил Бенджон.

– Нет, в больнице. Его хозяева позвонили к нам, мы вызвали "скорую помощь". Через несколько часов он умер.

– Где он жил?

– Сейчас поищу, - кивнул Сулковски.

Бенджон получил адрес, распрощался и сел за руль. За торговыми кварталами начинались трущобы - унылые улицы, грязные, запущенные дома.

Черномазая детвора играла на тротуаре, крича во все горло. Дэйв с трудом нашел нужный дом. После скрежета отодвигаемого засова перед ним предстала высокая женщина с платком на плечах, глядя на Бенджона близко посаженными грустными глазами.

– Прошу уделить мне несколько минут, - поспешно сказал Дэйв.
– Я хочу узнать о Слиме Лори.

– Он умер.

– Я слышал. Можно войти?

– Ладно, входите.
– Женщина прошла по длинному, тускло освещенному коридору в комнату, где стояла печка, столь же раскаленная, как в будке Смитти.

Женщина села на расшатанный стул у печки и окинула Бенджона оценивающим взглядом.

– Сыщик?

– Нет, я сам по себе. Почему Слим Лори жил у вас?

– Говорил, что здесь ему легче дышать. Зачем снимать комнату в гостинице, когда у нас гораздо дешевле.

– На прошлой неделе убили мою жену, её разорвало на куски взрывом бомбы, которую подложили в машину. Я ищу убийцу. Вы мне можете помочь, если захотите...

Женщина долго молчала.

– Мне вас жаль, - сказала она уже совершенно другим тоном.
– Слим пришел сюда, потому что он здесь жил и раньше, когда тут был район для белых. Он был болен, это я заметила, и что у него не все в порядке, заметила тоже. Но он был так подавлен, что я его оставила.

– К нему кто-то приходил?

– Нет. Правда, он все время повторял, что к нему должны прийти и тогда он докажет, что все провалилось не по его вине.

Дэйв Бенджон сжал зубы.