Босс, которого я бросила
Шрифт:
Глава 1
Алина
— Алина, перестань хмуриться, — Вероника ловко поправила моё платье и прищурилась. — У тебя лицо, как будто ты идёшь на казнь, а не на встречу выпускников.
— Почти одно и то же, — буркнула я. — Только на казни, шампанское не подают.
Ресторан сиял огнями, люди вокруг улыбались, обнимались, сравнивали часы и животы. Атмосфера праздника, успеха и тщательно отредактированных воспоминаний.
Я
— Посмотри, — толкнула меня Вероника. — Это же Оля Пархоменко! Теперь у неё сеть салонов красоты и блог с миллионом подписчиков.
— А у неё, кажется, миллион подписчиков на один мозг, — пробормотала я. — И то — не факт.
Вероника прыснула.
— А вот и Гончаров! Помнишь? Тот, что вечно опаздывал. Теперь у него стартап, жена-фитоняшка и Tesla.
— То есть всё то, что у меня нет, — уточнила я. — Зато у меня есть кот и коллекторы. Очень преданные существа, кстати.
Мы подошли к нашему столику. Я сделала вид, что расслаблена, хотя внутри всё сжималось от ощущения, что я снова студентка без шпаргалки.
На сцене ведущий бодро рассказывал, как «наши выпускники добились всего», и я кивала, как будто это и про меня.
Да, добилась.
Развода.
Долгов.
И мастерства включать чайник, не плача при звуке кипящей воды.
Я сделала глоток вина и, как обычно, начала мысленно пересматривать свой сериал под названием «Как я докатилась до жизни такой».
Когда-то у меня был план: закончить универ, выйти замуж за надёжного мужчину, жить спокойно и предсказуемо.
И я честно по пунктам всё выполнила.
Только «надёжный» муж оказался с функцией самоудаления.
Оставил после себя долги и записку в духе «ты сильная, справишься».
Спасибо, Артём, если ты меня слышишь — я справляюсь, но с периодическими нервными тиками.
Телефон завибрировал в сумочке.
— О, может, кто-то из бывших? — подмигнула Вероника.
— Почти, — ответила я. — Бывшие коллекторы. В смысле, не бывшие.
Я вышла на шаг в сторону.
— Алло?
— Ковалева, — ответил голос, излучающий профессиональную ненависть. — Мы звоним напомнить, что завтра крайний срок.
— Я помню. Заплачу.
— Вы это говорите каждый раз. Может, объяснить вашим родственникам, что вы не держите слово?
Вот этого я боялась.
—
— Надеемся, — холодно ответил он и повесил трубку.
Я закрыла глаза, глубоко вдохнула. Отлично. Вечер выпускников превращается в вечер выживания.
— Что случилось?
— Всё хорошо. Просто моя финансовая стабильность снова решила повеситься, но не нашла верёвку.
Мы засмеялись, но у меня внутри всё сжималось.
На сцене ведущий уже что-то вдохновенно вещал:
— Посмотрите, какими прекрасными людьми мы стали за эти годы!
Я чуть не поперхнулась вином.
— Прекрасными? — пробормотала я. — Смотря, с какой стороны посмотреть. Если сбоку и в темноте — вполне.
Смех прилипал к губам, как помада.
Я посмотрела на всех этих уверенных, успешных людей и почувствовала знакомое: усталость.
Даже не зависть — просто усталость быть не там, где хотела бы.
И как назло, память вытащила то, что я давно старалась забыть.
Те глаза. Тот голос.
Первый мужчина, от которого мне действительно было больно уходить.
Но тогда казалось, что я выбираю «разум».
Теперь разум живёт в съёмной квартире и платит проценты по чужому кредиту.
Я быстро моргнула, прогоняя влагу из глаз.
— Я сейчас, — сказала Веронике. — Умоюсь, пока не размазала остатки самооценки.
— Тебе помочь?
— Нет. Если через десять минут не вернусь — считай, сбежала в Мексику.
Я пошла к коридору, каблуки предательски стучали.
Открыла первую дверь, не глядя на табличку.
И сразу поняла: что-то не так.
Плитка серо-чёрная, запах не жасмина, а ментола и мужского парфюма.
А потом — голос.
Низкий. Спокойный.
Слишком знакомый.
— Кажется, вы не туда зашли.
Я замерла.
Подняла глаза.
Он.
Максим Орлов.
Ирония судьбы, часть вторая: встреча с бывшим — в мужском туалете.
И это, между прочим, даже не худшее, что со мной случалось в этом месяце.
— Извините. — пробормотала и поспешила выйти, опустив голову.