Битва галактик
Шрифт:
Лицо Кирилла становилось всё мрачнее. Ярость закипала у него в груди. Не терпилось скорее пустить в дело револьвер, спрятанный в кармане.
– - А полиция?
– - Детективы несколько раз допрашивали соседей и подозреваемых, но те умудрились избавиться от тела твоего отца и замести следы убийства. А сплетни не являются доказательствами, -- пояснил Райка.
– - А мама?
– - прохрипел Кирилл.
– - В коридоре ведь стоят камеры, они всё засняли, так? Они ведь ломились в квартиру? Ведь их оружие было обнажено? Точно можно доказать один
– - Они не ломились. Там не видно было, что они выбили дверь. Твоя мать сама открыла им дверь, а затем, как говорят, спровоцировала их. Доказать этот эпизод можно тогда, когда будет доказан факт убийства ими твоего отца.
– - А факт убийства будет не доказан...
– - Только если новые владельцы той квартиры найдут что-нибудь интересное.
Кирилл всё понял. Скорее всего, вершить правосудие придется ему самому. Да, он стал уверен в этом. Пусть раньше он надеялся, что мести удастся избежать, но сейчас... Сейчас он хочет только одного: выстрелить в лицо мрази, причинившей зло его семье.
– - Говоришь, как их можнонайти?
– - проговорил он.
– - На сорок четвертом этаже. Угловая квартира. Ты не ошибёшься, там, на двери, висит объявление "Эта квартира продаётся".
Кирилл кивнул и, попрощавшись, оставил Райку одного на лестничной клетке. Двери лифта закрылись, и кабина медленно поехала вниз. Сердце Кирилла бешено колотилось. Чем ближе он был к цели, тем сильнее закипала кровь в его венах, тем сильнее была жажда мести. Следуя указаниям друга, он быстро обнаружил квартиру своих врагов. Дверь незаперта. Странно... Хотя да, чего им бояться? Они вооружены, сильны и опасны. Они скоро съезжают, поэтому мнение общества их не беспокоит. И что защищать им, если здесь наверняка нет их ценного имущества?
Кирилл засунул руку в корман и сжал рукоять револьвера. Момент истины настал. Приоткрыв дверь, он тихо вошёл. В маленькой прихожей темно, но в гостиной горит свет.
– - Я тебе всегда говорил, что это дело плохо обернётся, -- послышался мужской голос.
– - Какая тебе разница? Собакой жил - собакой помер, -- ответил ему другой.
– - А то, что он сорвал поставку... Мне до сих пор звонят из Фаткора, требуют вернуть деньги.
– - Ну ты отдал?
– - Конечно нет! Только часть. Мы уже потратили всю предоплату. Откуда я возьму ещё?
– - Ладно, твой ход.
Раздвинув складки двернойзанавески, Кириллзаглянул внутрь комнаты. Шелест привлек внимание двух мужчин, сидящих на плетёных стульях за низким кофейным столиком посреди гостиной. На столике в широкой тарелке лежала нетронутая пицца, рядом - кухонный нож, стопка журналов.
– - Кирилл?
– - один из них, тот, что постарше, с густой чёрной бородой, тихо поставил на стол стакан с бесцветной жидкостью. Его собеседник тоже от крыл рот от удивления. Кого-кого, а этого парня они увидеть не ожидали.
– - Ты что тут делаешь?
– - переспросил мужчина. Кирилл вспомнил его. Алекс Бло, предприниматель, владелец нескольких торговых лавок на окраинах Порт-Артура. Раньше он часто
– - Надо же, мы только что его вспоминали, а он сам пришёл, -- сказал его собеседник, улыбнувшись.
– - Ну что ж... присаживайся за наш стол, -- предложил Алекс.
– - Мы поговорим, решим, что с тобой делать...
Кирилл молчал, глядя исподлобья. Ладонь его сильнее сжала рукоятку револьвера.
– - Он даже не поздоровался...
– - Молчит. Мне это тоже не нравится. Может, ты вынешь руку из кармана, парень?
Кирилл отступил на шаг.
– - Сейчас я сам с ним разберусь, он нам всё скажет, -- Бло-младший встал со стула.
Кирилл понял, что нужно действовать. Все его последующие действия совершались инстинктивно, машинально. Казалось, тело действует независимо от воли его хозяина. Присев на одно колено, Кирилл выставил вперед револьвер и, быстро отведя курок большим пальцем, указательным нажал на спуск. Было заметно, как пуля оставила дырку в рубашке. Обидчик, скривившись, сел обратно на стул, и в тот же мигвзгляд Кирилла остановился на женской фигуре в ночной сорочке, появившейся в дверях спальни.
– - Кирилл? Что ты... тут делаешь?
– - произнесла Лена, протирая заспанные глаза.
– - Кто... это всё...
Отбросив в стену кофейный столик, Алекс бросился на Кирилла. Звякнул выбитый из руки револьвер. Противник повалил парня, насел на него сверху, обхватив широкими лапами шею, начал душить. Лена подскочила к ним, схватила его за широкие плечи, дёрнула за руку, что-то крикнула...
– - Если ты пришёл... поздороваться... и вспомнить своего папашку...
– - хрипел Бло, оскалившись, над самым ухом Кирилла, -- он просил... не убивать... его... визжал, как женщина...
Борода противно щекотала щёку. Кирилл почувствовал, как кровь застывает в его артериях, а лёгкие больше не требуют воздуха. Лишь покалывает что-то в пальцах рук... Вспомнились слова майора Катонни: "Однажды во время войны Алых Роз меня приперли к стенке повстанцы из Армии Освобождения. Хотели расстрелять. Но у меня был нож. Одному я разрезал сухожилия над пяткой, швырнул лезвие во второго - прямо в глаз..." У Кирилла тоже был нож. В кармане брюк, совсем рядом. Только бы дотянуться...
Рука нащупала тёплую рукоятку, палец нажал на кнопку фиксатора. Лезвие щёлкнуло, быстро вылетев из паза. Из последних сил, теряя сознание, Кирилл всадил его меж рёбер нападающего. Тотчас руки на его шее разжались. Прерывисто дыша, Бло поднялся над Кириллом. Лена увидела, торчащую рукоять, пятно крови, растекающееся по рубашке, испуганно отпрянула. Не дожидаясь, пока тот сам вытащит нож, Кирилл схватил его, выдернул,с силой вонзил в шею. Так вернее. Стремясь уклониться от алой струи из пробитой сонной артерии, он быстро скинул с себя противника и отполз к двери. Посреди гостинной медленно растекалась лужа крови.