Тюрьмерика
Шрифт:
Вокруг храпели, стонали, матерились, такие же пленники Американского Гулага. У большинства был отходняк после наркоты или алкоголя.
В пять утра раздался крик: «CHOO-OW» 2 ! Я было задремал, но этот вопль меня выдернул из нирваны, я вскочил. Народ подтягивался к двери, некоторые уже успели заполучить подносы и двигались в свои углы.
Я подошел, взял еду и ретировался на свой матрасик. Рядом сидел молодой негр. Весело спрашивает:
– За что сидишь?
2
Жрачка!
– Пока
– Я на probation 3 был, меня на трассе менты остановили, обыскали, нашли один грамм крэка, теперь пять лет светит.
– Пять лет? За один грамм?
– Так это не первый раз, я уже сидел, с двенадцати лет. Сначала в детской колонии, потом в Max Security 4 четыре года.
– Сколько времени в общем ты по тюрьмам?
– Ну… – он подумал, – лет десять.
– А сколько тебе сейчас?
3
Административный надзор
4
Тюрьма строгого режима
– Двадцать пять.
– Значит, ты на свободе только годика два побыл с тех пор, как посадили по малолетке?
– Да… где-то так…
Он улыбнулся, золотые зубы заблестели, он поглядел на мой пирожок в подносе.
– Будешь?
– Забирай.
Он радостно зацепил десерт, схавал.
– Спасибо.
– Будь здоров, – говорю. – А я вот пока не знаю, за что… Когда мне объяснят?
– Ну, сначала, местный суд по телеку.
– По телеку?
– По монитору… чтобы не заморачиваться в суд возить. Тебе огласят обвинение, сообщат, если под залог выйдешь и во сколько тебе это обойдется.
– У меня все деньги отобрали.
– Сколько?
– Где-то двадцать восемь штук.
Он присвистнул и завистливо обмерил меня взглядом.
– А какая машина была?
– Вэн.
– Ок.
Он съел пирожное, встал.
– Пойду позвоню.
На стенке висели два телефонных аппарата, к ним стояла очередь.
«Мне тоже надо позвонить», – я подумал… «А кому? И как? Денег-то у меня нет. Ничего нет… только оранжевая униформа без карманов. Ни-ичего! А может вернут? Может ошиблись? Разберутся, вызовут: «Эй, Russian, выходи… Извини, все ок… Ты свободен». Может деньги вернут, машину? Там же все мои вещи, документы, компик, они все перерыли… Кто им дал право? Это ведь мое личное имущество… И это – самая свободная страна? Разве такое возможно?» Много мыслей нахлынуло, голова и так побаливала, а тут запульсировало в висках. Я встал, подошел к двери, постучал. Выглянула недружелюбная физиономия охранника – оторвал от компа.
– Чего?
– Таблетку от головной боли, плиз.
– В понедельник, когда медсестра выйдет на работу.
И захлопнул окно.
Fuck.
Я ретировался на свое место, головная боль атакует. Оглядываюсь – вокруг половина народу стонет на полу.
Наркоман Брайан
После обеда перевели в одну из комнаток на втором этаже. Меня дружелюбно встретил обитатель клетки по имени Брайан. Тридцать восемь лет, высокий, худой, белый, веселый, наркоман. Это он в одеяле давеча, в приемной, башкой об стены бился.
– Привет! – Он протянул руку. – Брайан.
– Сергей. – Я был приятно удивлен. Думал сейчас драка будет, как в кино показывали.
Брайан рассказал, что всю жизнь на героине,
– Просто улетаю в нирвану, – улыбается Брайан.
Что сказать, я героин не принимал. Марихуану пробовал пару раз, да и то легально, по рецепту, в Калифорнии.
Небольшое отступление, расскажу, как я медицинскую карту на траву получил. Раз легализовали, почему бы не попробовать. Еду как-то по бульвару, недалеко от моего дома, вижу лист огромный зеленый светится рекламой и надпись: «Трава-Мама». Хм… Подъезжаю, звоню, решетки на дверях. Открывают две веселые студентки, пританцовывая, приглашают внутрь. Я говорю: «Бумаги нет пока, просто зашел поглядеть». А они мне: «Да вон, через дорогу прям, доктор… иди получи лицензию, шестьдесят баксов, десять минут займет, не больше. Пешком иди… вон-вон!» – Показывают.
Перехожу дорогу. За столом восточного типа девица. Темные волосы, глазки мутненькие, беззаботные.
– Вы за лицензией? А-а… Щас! АЗА-ААР! – кричит. – Клие-ент!
– Давай его сюда! – доносится голос с акцентом.
– Проходите… вторая дверь направо.
Вхожу. Угрюмый иранец за столом, на хозяина заправки похож.
– Лицензия нужна?
– Ну да, вроде… – отвечаю, слегка смутившись… «Неужели оно так всё просто?»
– Но проблем… – он вытаскивает папочку. – На что жалуемся?
– Я?
– Ну да. Что болит?
– Ничего.
– Как ничего?
– Да вроде все хоро…
Он меня прерывает.
– Так… Голова болит?
– Ну бывает… там перепил, например…
– Хорошо. – Он деловито отмечает на листочке.
– Спите нехорошо?
– Ну, когда перепил, опять же…
– Ок… – еще отметочка в анкете. – Депрессия бывает?
– Ну, наверное, когда с похмелья…
– Отлично!
Протягивает мне бумагу.
– Распишись. Иди к девочке, шестьдесят долларов оплати.
Выхожу, рассчитываюсь, бумага есть, перехожу дорогу, звоню в дверь, студентки в восторге, сверяют бумажку с удостоверением, заводят в магазин. На полках – ряды банок с травой.
– Вам какую?
– Даже не знаю…
– Ну… такую чтоб повеселиться?
– Да нет, мне чтобы хорошо поспать.
– Поспать? Вот… «Sativa». Есть по тридцать за грамм, по двадцать, по десять… но этот не совсем чистый. А вот тот, что за тридцать – супер!
Смотрят на меня вопросительно.
– А еще есть печенье с коноплей… сладости, тортики, есть трубки, зажигалки…
– Хм… Дайте мне тот, что за двадцать. Голова не будет болеть?
– Нет. Ха-ха-ха… Какой там? Еще вернетесь за добавкой!
Отсыпает «Сативы» в коробок, взвешивает, щепотку добавляет, подмигивает.
– Как новому клиенту.
– Ок.
Беру коробок, покупаю еще трубку как у Боба Марлей и зажигалку. Еду домой, пробую легальное курево. Вставило, но не лучше молдавского вина.
Отпустите домой!
В понедельник меня перевели в другой зал. Громкие ТВ на стенах, народу человек пятьдесят, галдеж. Поселили в клетку на втором ярусе с типом по имени Джесси. Двадцать восемь лет, рок музыкант, наркоман, хромой. Говорит, в гостях был у друга, там хорошенько обдолбались кокаином, хозяин дома вдруг вытащил пистолет, стал угрожать, стрелять в потолок. Джесси отобрал у него оружие и нечаянно застрелил. Убил или нет, еще не знает. Сам позвонил в полицию, копы приехали, повязали. Пострадавшего то ли в больницу, то ли в морг. Пока неизвестно. Если убил, то лет двадцать сидеть, если ранил – до десяти.