Прыгни повыше – может, допрыгнешь —Дернешь за хвост ледяную звезду,Вверх посмотреть или рухнуть пониже:Каждый решает, что ближе ему…Прыгни повыше! К черту сомнения!Разве есть кто-то, кроме тебя,Кто соберет по рассыпанным звеньямЛестницу в небо из радостей дня!Прыгни! И вниз не смотри, о безумец!Прошлых смертей не считай почем зря!Просто отважься. Темнеющих улицСумрак боится лишь фонаря…Прыгни! В полете уже не споткнуться —На высоте и тревоги в верхах.Но ведь уж лучше совсем не проснуться,Чем засыпать под отчаянный страх…Прыгни! Усилие и будешь повенчанС
храбростью духа и волей к борьбе!Ты не прыжком можешь быть покалечен,А тем, что не прыгнул навстречу судьбе!..
Возможно
Возможно ли, возможно все —Такое каторжное слово.Уловками сдержать свое,Надежду жечь о чем-то новом.Возможно, мы, возможно, нет.Трепещет ум на дне событий.Из прошлых дерзких юных лет:Возможно – код в страну открытий…Горит ВОЗМОЖНО, как очаг.И жизнь вся вроде бы несложна…Возможно, ты не раз встречал,Жизнь без которой невозможна…И клялся всем и мог сломатьГраницы ветряного слова…Возможно, даже не мог спатьОт счастья громкого такого.Но вот, возможно, и судьба,Развел вас стрелочник небесный.И всех возможностей стенаТрещит по швам от страшных бедствий.И снова мысли эшафот —Возможно, просто не судьба нам..И много лет ВОЗМОЖНО бьетНадеждой в порванную рану…
Дети – краски
Варваре, полуторогодовалому художнику
Ты рисуешь картины душою.В них так мало еще мастерства.Но так ценно, что в красочном мореОтражаешься только сама…Нет в рисунках твоих подражаний,Нет поддельных и приторных нот.Есть лишь свежесть и трепет дыханья,И малиново-розовый кот…Ты не ищешь в картинах ни смысла,Ни глубоких придуманных тем…Над тобою еще не повислиТяжеленные рамы со стен.И, макая свой крохотный пальчик,В разноцветье под словом «гуашь»,Не боишься, что глупенький мальчикВмиг разрушит привычный коллаж..Когда кистью ведешь по бумагеИ рисуешь свой крохотный мир,Знай же, дочка, что эльфы и магиМне важнее премьеров и прим…Твои глазки – мое вдохновенье.Твои слезы – мои синяки.Ты – и вечность, и это мгновенье.Дети – краски. А мы – их холсты.
Весенняя осень или осенняя весна
Осенний луч, столь редкий гость,Нарушив сон погожим утром,Пронзил мой сладкий сон насквозь,Шепнув на ушко тайну будто…Стремглав очнулась ото сна,Смахнув с себя покоя леность,К окну бегу – а там веснаВ наряд осенний вдруг оделась!Где дождь – веселый барабанщик!Где лист – танцор балетной труппы!Где крем-брюле на вкус, как раньше!Где так свежо и тихо утром!И так светло от тайны этой —Иду по лужам под зонтом…А на душе апрельским ветромСдувает осени фантом…
Вызов
Подсматриваю за твоим счастьем.Подслушиваю твои клятвы.Я проиграла тебе все роли.Единожды бросив в тебя перчаткой.И время вовсе не лекарь сердцу.И сигарета лишь оправданье.Не
солью сыпешь, а жгучим перцем,Плачу за боль тебе горькой данью.Возможно, тоже начну смеяться.И может, даже счастливой стану.Я слишком сильно хочу отдатьсяВсем прошлым мукам и дну стакана.Так часто пишут в романах сладких,О том, что сердце болит по бывшим.Снимаю снова с себя перчатку.Себе, как врагу, вновь бросаю вызов.
Я – человек. И у меня болит
Я – человек. И у меня болитТо, что в народе кликают душою.Когда в метро заходит инвалидИ выливают на свиней помои.Я – человек. И у меня болитОт всех невнятных жизненных коллизий.Когда у мамы старческий артритМешает спать, ее насквозь пронизав.Я – человек. И у меня болитОт нищеты, от боли, от обмана…Родителя несправедливый крик,Что в сыне бередит больную рану…Я – человек, и у меня болит.О, Господи! Зачем ты дал мне душу?Я не хочу, когда она свербит,Не знать, не видеть и ее не слушать!Я – человек… и у меня болит…И это значит, что еще живая…От этого пишу свои стихи…От этого тебя и вспоминаю…
Знание
Торгуя усталым сознаньем и телом,С трудом я рождаю иллюзию:Про Бога вещаю со знанием дела,В любви знаю минусы с плюсами.Про чувства, про боли и даже про Вечность,Про Баха, Шекспира и Гете…Про искренность, свежесть и ветра беспечность,Про рабство, мученья и гнеты…Спроси меня, слышишь, про жаркие страны,Про путь твой, про миссию, цели!Изведаю даже немые барханы,Добыв все разгадки мистерий!Я знаю так много, я знаю так мало,Стараясь быть самою мудрой…А в мыслях вопрос – что является главным…Я знаю – ответ будет трудным…
Нити
Мои строчки сплетаются в нити,Образуя узоры души.Кто-то грезит красавчиком Витей,Кто-то к Любке-соседке спешит.Кто-то любит дворнягу хромую,Каждый день принося с собой кость.Кто-то слышит глазами немую.Кто-то поднял упавшую трость.В каждом сердце без тени сомненьяОживает искусство любить.Я пишу для других ощущенья,Чтоб самой не совсем их забыть.И сплетаю по-прежнему нити.Предложений и строчек и букв.Ведь стихи, даже если вы спите,Обнимают вас множеством рук…
Химия любви. Незачет
Слово – взвесь в химическом процессе,Взгляд – катализатор смеси оной…Как же разрешить себе увлечься,Создавая в химии Ренову…Как не лимитировать флюиды?Как не беспокоиться за самость?Как позволить усмирить планиду,Что в ответе за души усталость?Что добавить? Замесить? Накапать?Что подлить? Насыпать? Подогреть?Я – трусливый экспериментатор.Я пока – губитель всех идей.
Любопытство
Интересно, как тебе спитсяПод кричащий на крыше дождь?Я боялась с тобою спитьсяОт запойных болей и нош.Интересно, ты также любишьСолнцепека укусы в нос?Привязался, что не забудешь.Странной песенкой не всерьез…Интересно, бывает больно,Что, сложившийся пополам,Ты отчаянно молишь: «Довольно.За покой даже душу продам»?Интересно, как утро проводишь?После ночи. Один. Или с ней.Любопытство. Ведь больше не сводишьНи с ума, ни с привычных путей.
