Сирена

Шефф Вийя

Фыркает и закатывает глаза.

— Я тебя тоже. Бесишь, сучка, до мультиков в глазах. Но ты такая…- втягивает воздух у моих волос. — И ещё… К этому наряду кое-чего не хватает.

Достаёт из кармана длинную коробочку. В ней колье в виде цепочки из бриллиантов.

Застегивает на моей шее.

— Теперь образ завершён,- проводит пальцем по изгибу моей шеи.

Наклоняется и легко прикасается к коже губами.

С шумом делаю глубокий вдох. Странные ощущения. Мерзко и приятно одновременно. Я же помню, как он целуется. Мне нравилось,

хоть и паниковала от его близости.

— Забери!- сдираю с себя украшение и швыряю в него.- Купить меня бирюльками решил? У меня этого добра — как грязи! Не удивил!

— Да что ж ты за сука такая, Сэл?!- взрывается Гроу.- Я ведь по-хорошему хочу!

— Какая есть! Проваливай отсюда!- указываю на выход.

Сильно хлопает дверью и исчезает.

Облегчённо выдыхаю.

— Ты где был?- ору на вошедшего Ваню.

— В туалет отошёл,- сжимается. — Что случилось-то?

— Ничего! Но могло.

Могла убить этого придурка Гроу нахрен. Ещё раз врезать ему по кадыку, но чтоб в этот раз наверняка.

Вот почему он меня так выводит из себе, а? Я всегда сдержанна и равнодушна. А с ним вспыхиваю как спичка. Хочется схватить его за шею и долбить головой о стену, пока дух не выбью. Наши разговоры без скандалов по пальцам можно пересчитать. На одной руке…

Какая из нас может быть пара? Поубиваем друг друга и всего делов то.

Прессе сходи это докажи. После его видео меня везде подловить пытаются, а новостей о каждом моём пуке в сети вагон. Я только фото или видео в соцсети скидываю, оно тут же по всем каналам и сайтам сплетен разлетается. «Девушка Гроу…» и какая-нибудь фигня следом. И опровержений о наших отношениях не даё, гад, нравится ему всё это.

Кончать с этим надо!

Ты леди,- вспоминаю слова мамы и преподавателя в английской школе. А леди невозмутимы.

— Да, я леди,- повторяю как мантру.

Глубокий вдох. Выдох… Спокойствие, только спокойствие…

Плывущий мир снова становится на место.

Отлично!

Пять минут до выхода. Заглядывает Арния, одна из новых исполнительниц дяди. Талантливая девчонка.

— Готовы?

— Да,- отвечаем хором с Ваней.

— Тогда пошлите.

Подхватываю со столика красную бархатную повязку.

Центр зала, гостей просят расступиться, чтобы дать нам место для танца.

Ловлю на мгновение, перед тем как мне завяжут глаза, взгляд Гроу. Стоит, привалившись к стенке с бокалом шампанского. Нацепил маску холодного равнодушия.

Ты же от моих танцев тащишься. Поэтому и в клип к себе настырно звал. Так полюбуйся, больше такой возможности не представится.

Ваня завязывает мне глаза. Я больше ничего не вижу. Теперь могу танцевать только на чувствах и автомате отточенных с пяти лет движений.

Репетиции — это не выступления. Тут я спиной чувствую каждый взгляд на себе. Вздохи, тихие слова восхищения. Каждый поворот, прогиб, взмах ногами и поддержка — словно что-то нереальное. А мысли о произошедшем ранее так

выбивают из колеи, что для меня этот танец словно впервые. Я не могу собраться. Если бы тело не помнило каждое движение, то мы бы с треском провалились.

Не смотри… Не смотри… Но я кожей ощущаю взгляд Алекса. И знаю, что он переместился из глубины зала в самый первый ряд. Сейчас я даже могу угадать, где он находится.

Под конец танца от напряжения я всё же срываюсь, и меня откидывает в сторону гостей. Попадаю кому-то в руки. Я точно знаю, чьи они.

Запах. Его запах… Можно спутать с отцом, но есть нотки, которые присущи только Алексу, которые даёт мужская кожа. А истинный чистый запах у мужчин всегда разный.

Срываю повязку с глаз.

Наглая ухмылочка на губах Гроу и горячая рука на моей талии. Сверлим друг друга глазами.

— Может, теперь со мной потанцуешь?- раскачивает меня.

— Отвали!- шиплю на него.

Не отпускает.

— У меня парень есть,- придумываю на ходу.

— Врёшь. Я же знаю,- кривит губы.

— Он просто не здесь живёт. За границей… Мы месяц с тобой не общались, за это время в моей жизни всё круто изменилось.

— Оу,- скептично поджимает губы.- Покажешь доказательства — отвалю. Больше меня не увидишь.

Будут тебе доказательства!

Глава 17

Лондон.

Ночной клуб «Нarmonic». Сразу видно кто хозяин. А ещё говорят, Европа русских не любит. В огромном помещении биток. Без наших, конечно, никуда и здесь, но клуб пользуется огромной популярностью у местных. Атмосфера здесь какая-то — другая… Им нравится.

Сижу у бара и потягиваю воду с лимоном. Алкоголь пока нельзя, впереди выступление, а там работа на высоте. Закружится голова и хана. После — хоть упейся.

Последние пару лет выступаем в этом клубешнике раз шесть в год на разогреве. Публике заходит, а хозяин собирает нехилое лавэ. Хозяин — Марк Решетняк, старший брат Антоши. Родители его ещё в пятнадцать лет сплавили сюда на учёбу, а он решил насовсем остаться. Бизнес развернул.

Осматриваюсь по сторонам в поисках друга, но тщетно. Опять, наверное, где-то клеит очередную блонду… Пунктик у него на них из-за бывшей.

Затылком чувствую, как кто-то сверлит мою спину взглядом. Одинокая красивая девушка в баре, как красная тряпка для быка, притягивает взгляды. Я уже привыкла, но иногда не по себе, как с тем арабом. Опасность хлещет. А сколько я тупых подкатов уже слышала в таких местах, даже вспоминать смешно.

Отшиваю сразу, кого взглядом, кого просто послав в жопу. Для особо настырных есть Антоша. Поиграет мышцами груди, и они сваливают ни с чем. Дать в морду я и сама в принципе могу, но после историй, когда мой несносный характер не выдерживал, и я отправляла мужиков в травмпункт, мой гнев немного поутих. Мог ведь и реальный срок прилететь, так что лезть на рожон как-то не очень хочется.