Роза Спиркреста
Шрифт:
— Подожди!
Я стою на месте и жду, когда он развернется и вернется. Я уже опозорилась, побежав сегодня за одним мальчиком, и не собираюсь делать это снова. Особенно ради какого-то горожанина с дерьмовой работой. Он останавливается и поворачивается.
— Ты в порядке?
Я бросаю на него надменный взгляд. — Я возьму эту салфетку, раз уж ты настаиваешь.
Он кивает. — Пойдем.
Его машина припаркована на стоянке для персонала возле столовой. Это позорная машина: старая, потрепанная, с отсутствующим колпаком и самым старым номерным знаком, который
Я беру ее с гримасой. — Спасибо…
Я вытаскиваю салфетку кончиками ногтей. Внутри его машина не такая уж и грязная, но все в этом парне кажется грубым и грязным. Я вытираю глаза и наблюдаю за тем, как он загружает свои вещи в багажник машины. Когда он закончил, он захлопнул багажник и встал рядом со мной, прислонившись к машине и скрестив руки, его бицепсы выпирают под тканью футболки.
— Чувствуешь себя лучше? — спрашивает он.
— Я выгляжу так?
— Ты выглядишь так, будто тебе нужна чашка чая и крепкие объятия.
Я открываю рот, чтобы что-то язвительно ответить, но мой рот остается беззвучно открытым. Его предложение такое глупое, такое оскорбительно-британское — как будто чашка чая может решить все проблемы, с которыми я сталкиваюсь, — но почему-то меня это не останавливает.
Почему-то мысль о чашке чая и крепких объятиях звучит сейчас очень хорошо.
На глаза наворачиваются слезы.
— О, — говорит он, выглядя удивленным. — Эй, я не хотел тебя расстраивать.
— Просто перестань говорить. — Я поморщился. — Ты заставляешь меня чувствовать себя еще хуже.
Он кивает и замолкает. Я поднимаю на него глаза. Выражение его лица спокойное, но в глазах таится тень жалости. Как будто такой парень, как он, может испытывать жалость к такой девушке, как я. Я хочу наброситься на него, хочу ударить его по глупому лицу.
Но вместо этого в моей груди поднимается сильнейший всхлип и лопается, как мыльный пузырь. Я плачу.
Он ничего не говорит. Шагнув ко мне, он обхватывает меня руками и прижимает к своей груди.
Он теплый.
Он такой теплый, а его грудь, плечи и руки такие большие, что обнимают меня крепко и в то же время нежно. Я зарываюсь лицом в ложбинку между его плечом и грудью; от него пахнет сырой землей, дешевым одеколоном и стиральным порошком.
Я плачу так, как давно не плакала. В Спиркресте трудно найти уединение, чтобы как следует выплакаться, потому что плач — это личное дело. Как эпиляция или мастурбация — это то, что делают все, но при этом считается совершенно вульгарным делать это в присутствии других людей.
Но этому мальчику, похоже, все равно. Он обнимает меня, одной рукой гладит по спине, прослеживая изгиб позвоночника. Когда мои рыдания наконец стихают, он осторожно отстраняет мое лицо от своего плеча. Он отводит в сторону мокрые пряди волос, прилипшие к лицу, и заправляет их за уши. Затем он проводит большими пальцами по моим щекам, высушивая их. Я позволяю ему закрыть глаза, успокаиваясь от его нежности. Я не могу вспомнить, когда я в последний раз плакала
Никто никогда не вытирал мне слезы.
Когда мои рыдания наконец стихают с глубоким, вздрагивающим вздохом, он смотрит на меня сверху вниз с небольшой улыбкой.
— Чувствуешь себя лучше, да?
Он что, самодоволен? Что, если он думает, что теперь, когда он увидел, как я плачу, у него есть на меня управа? Неужели он думает, что теперь я растаю у его ног? Я отстраняюсь.
— Да, спасибо. Ты решил все мои проблемы.
Он вздыхает. — Хорошо. Не нужно быть грубой.
— Ну, а чего ты ждешь от меня? Влюблённости?
— Простой благодарности, наверное, будет достаточно.
Я бросаю на него неодобрительный взгляд. Но поскольку я всегда стараюсь обращаться с персоналом вежливо, а он работает в Спиркресте, я полагаю, что поблагодарить его — это самое меньшее, что я могу сделать.
— Спасибо.
— Не за что.
Он показывает на свою машину. — Я пойду.
Я смотрю на его машину, на него, а затем через плечо на темные деревья, окружающие стоянку.
— Мне нужно вернуться в здание для девочек шестого класса, — говорю я.
— Точно, — говорит он.
— Там очень темно, — добавляю я, пронзая его острым взглядом.
Он негромко смеется. — Хочешь, я провожу тебя обратно?
— Это ты привел меня сюда, на эту жуткую парковку. Это самое меньшее, что ты можешь сделать.
— Как скажешь.
Я смотрю на него, но он этого не замечает. Он закрывает и запирает свою машину, а затем ведет меня прочь с парковки. Его рука легонько ложится мне на спину, когда он проводит меня через деревья и возвращает на главную тропинку. Его прикосновение теплое.
Когда мы идем в бронзовом свете старых фонарных столбов, выстроившихся вдоль дорожки, я вижу его гораздо отчетливее. У него сильная челюсть и красивый нос, если не считать небольшой горбинки, которую я заметила раньше. Возле рта и на шее у него темные пятна. У него плотная мускулатура. Он одет в футболку, поверх которой надета стеганая жилетка, но ему не холодно. На его брюках и руках размазана грязь. Мои слезы образовали мокрое пятно и на его футболке, и на жилете.
Что-то в нем есть, чего я не могу понять. Что-то завораживающее, земное и смущающее.
Неужели так чувствовали себя все леди Чаттерлей викторианской эпохи, когда сталкивались со своими спокойными, беспечными социальными аутсайдерами? Что такого в грязных мужчинах, что заставляет богатых женщин так волноваться?
Может быть, все дело в том, что богатые женщины знают, что общество их не одобрит. Простая привлекательность запретного плода. Может быть, богатые женщины просто хотят иметь то, что им не положено.
Может быть, они просто хотят разозлить своих отцов.
Ведь что может больше разозлить богатого отца, чем видеть свою драгоценную дочь в грязных руках какого-то ничтожества из рабочего класса? Садовника с неполным рабочим днем, не имеющего, как я полагаю, ни образования, ни родословной, ни перспектив?