Просто хочу
Шрифт:
Буквы расплывались по экрану. Слезы катились по щекам.
Вы уверены, что хотите удалить письмо?
Да.
Вы уверены, что хотите заблокировать этот ящик?
Да.
Удалить ник из списка контактов?
Да.
Удалите файлы из моего мозга! Нет? Черт.
Чуть не забыла. Старый альбом. Пустая страница. Там было наше фото из Гааги.
Балкон, пепельница, огонь.
Гори.
Я смотрела, как чернеет, превращаясь в пепел, бумага.
Слишком быстро.
Почему, я не могу так же?
Почему память так услужливо подкидывает образы: лицо, глаза, руки, шепот…
Я все еще любила его. Не могла перестать. Это больнее всего.
Дневник Сони
26.03.2011
За что мне тебя прощать, Крис? За то, что ты меня не любишь? За то, что ты красив, богат и успешен? За то, что я так сильно люблю тебя, что позволила нервам убить нашего ребенка?
Так может это я виновата? Кто простит меня?
Ты?
Я?
Кто?
Ты прав, я должна забыть тебя. Должна перестать тебя любить. Это не созидание — сплошное разрушение. Я не хочу больше этих аттракционов. Я хочу покоя и стабильности. Хочу тишины.
С тобой — это невозможно.
Без тебя — пусто. Но лучше так.
Слезы капали на бумагу, но я царапала ручкой.
Упрямо.
Беспощадно.
Словно ножом на собственном сердце.
Хватит, Соня, хватит. Сейчас ты встанешь и пойдешь работать.
Ты сможешь без него.
Ты сможешь ради себя.
Все хорошо.
Все прекрасно.
Он разрешил тебе забыть.
Разреши же и ты себе.
Звонок. Автоответчик.
Достали!
— Сонька, сними трубку, — Кирилл перекрикивал громкую музыку, — Отвечай, я знаю, ты дома!
— Чё? — спросила я в громкую связь, ленясь снять трубу.
— Чё — это жопа по-китайски, а по-японски — паровоз, — съязвил Кир.
— Полиглот, мать твою, чего надо?
Я рассердилась и перестала реветь.
Уже хорошо.
— Так. У тебя осталась та кофточка с вырезом, серебристая? — спросил Кир.
— Ну да, — я сообразила, что именно он паковал мои вещи в Лондоне, пока я торчала в больнице, — У тебя свидание? Одолжить?
— Иди ты. Надевай с драными джинсами и шпильками, чеши в клуб.
— Какой к чертям клуб?
Кир назвал адрес, но я все равно не понимала.
— Так,
— Мне? Серьезно, Кир? Ты уверен? — мой голос задрожал.
— Сонь.
Музыка стихла. Наверно он вышел куда-то.
— Сонь, пожалуйста, не плачь. Хочешь я приеду?
— Нет.
Я услышала, как чиркнула зажигалка, Кир выдохнул дым.
— Сонька, прости меня…
— О боже, хватит, Кирюш. Пожалуйста, не начинай эту песню.
В сотый раз я не выдержу его арию под названием «Я не должен был ему звонить, а тем более отправлять тебя в Лондон».
Взяла себя в руки, успокоилась, заговорила почти весело:
— Чего там за движуха в клубе? Зачем мне расфуфыриваться? Опять какой-то нужный человек?
— Да черт с ним с человеком. Приезжай, просто потанцуем. Приедешь?
— Приеду, — я улыбнулась в трубку.
— Классно. Жду у входа.
Он отключился.
Я, оделась, накрасилась, вызвала такси.
Выходя из дома, почти привычно уже зажмурилась от вспышек. Одного из фотографов даже знала лично.
— Саш, делать тебе нечего, иди Киркорова снимай.
Он лишь плечами пожал, мол работа такая. Я показала ему язык и прыгнула в машину.
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ
II часть.
Глава 1. Звезда и поклонник
Дневник Сони
5.06.2013
Всего два года, а я уже так устала.
Чертов Голливуд.
Бесконечная гонка за непонятным призом в виде первой полосы. Кто отожжет горячее? Кто облажается жестче? Я не лажаю. Говорят, жгу.
Им виднее.
Надо как-то крутиться в этом дурдоме.
Восхитительном дурдоме.
Но, черт подери, они тут все психи. Особенно мужики. Среди педиков поди найди свободного натурала.
А найдешь — пожалеешь.
Да, я пробовала крутить романы. Пару раз даже дошла до койки.
Фу.
По долгу службы мне регулярно приходилось брать интервью у звезд. Мальчики-зайчики, великовозрастные и не очень, считали, что для меня, случайной писаки, это честь великая.
А в постели — бревна неповоротливые.
Любите меня, я ваш.
Фу-фу-фу.