Предатель. Цена обмана

Кучер Ая

Словно кислород выкачивает

Я падаю, расшибаюсь…

Булат на моих глазах притягивает к себе эту блондинку и впивается в её губы поцелуем.

Я цепенею, не верю увиденному. Не могу до конца осознать, что мой муж может прикасаться к другой. Целовать её, обнимая за талию. Кажется, что я просто сошла с ума.

Мне нужно отвернуться. Но я не могу. Продолжаю смотреть, терзать себя этой чудовищной картиной. Как муж зарывается в светлые волосы, притягивает незнакомку ближе.

Меня трясёт.

Перед глазами пелена.

Отстраненно

замечаю, что начинаю плакать.

Сердцу… Нет, не больно. Его словно больше нет.

Разорвало в клочья.

Это не может быть правдой!

Булат, мой любимый Булат, не мог так со мной поступить.

В груди жжет, понимаю, что не дышала всё это время. Пальцами сжимаю ремешок сумки. Металлические заклёпки впиваются в кожу, болью напоминая, что я ещё живу.

Я делаю шаг, ещё один. Отступаю назад, боясь, что меня сейчас заметят. Кусаю губы до крови, лишь бы не разрыдаться здесь. Прохожие и так странно косятся на меня, а я спешу к пешеходному переходу.

Не даю себе времени подумать, хочу выяснить всё сразу. Булат стоит ко мне спиной, поэтому не замечает моего приближения. А я стараюсь прийти в себя за пару секунд.

Каждое движение дается мне с трудом, словно в ноги залили свинец. Пульс ускоряется, отдает в голове. Я заставляю себя идти вперед, не зная, что теперь делать.

Я ошиблась.

Я просто ошиблась!

Перепутала этого мужчину с Булатом.

Но чем ближе я подхожу, тем больше понимаю, что это не ошибка. Темно-синий пиджак слишком знаком. Ещё сегодня утром я его выглаживала, а теперь по нему ладонью ведет другая девушка.

— Всё, — звучит слишком знакомый мне голос. Муж отрывается от девушки. — Мне пора. И не звони мне по вечерам, не хочу, чтобы моя начала задавать вопросы.

— Прости, я просто очень соскучилась. Котик, мы ведь встретимся на выходных? Ты найдешь чуточку времени для меня, правда?

— Не знаю. Посмотрим.

— Ой, Булат…

— Я ведь сказал, что посмотрим. Милан, не наседай, у меня для этого жена есть. У тебя другая роль.

— Да, по поводу твоей жены…

Эта девушка — Милана — указывает наманикюренным пальчиком в мою сторону. Булат оборачивается, а я жалею, что мне некуда спрятаться. Словно это я сделала что-то постыдное.

Встречаюсь взглядом с голубыми глазами мужа, там сплошной холод. Будто ледяные айсберги врезаются в моё тело. Дрожу всем телом, обнимаю себя за плечи.

Хочется сорваться с места, сбежать. Я услышала достаточно, чтобы меня уничтожило. Но сдвинуться не получается. Муж слишком быстро оказывается рядом. Хватает меня за руку, когда я пытаюсь отступить.

— Аля, — его голос звенит от гнева. — Что ты здесь делаешь?! Ты должна быть с сыном.

— Я? А ты… Булат, как ты мог? — сиплю, каждое слово дается с трудом. — Она твоя любовница? Как давно ты мне изменяешь?

Я глупо жду хоть каких-то объяснений. Я не так поняла, мне привиделось, схлопотала солнечный удар. Любое оправдание вместо той злости, которую муж источает

своим молчанием.

В его глазах — ни тени раскаяния. Кривит губы раздраженно, словно наша встреча лишь досадное недоразумение. И я не понимаю, что здесь происходит. Не узнаю собственного мужа.

— Не твое дело, что я здесь делал, — отвечает спокойно, силой тянет меня за собой. — Не придумывай себе лишнего.

— Лишнего?! Я видела, как ты целовал её.

— И?

— И?!

Я задыхаюсь от такого безразличия. Булат словно не видит проблемы. Он ведь совсем не такой! Заботливый, внимательный… А сейчас ведёт себя так, будто мы чужие люди.

Муж открывает дверцу его машины, грубо заталкивает меня в салон. Я растерянно слежу через лобовое стекло, как он что-то бросает той блондинке, а после возвращается ко мне.

— Милана моя любовница, — сообщает, садясь в машину. — Тебе не следовало знать, но что ж…

— Булат!

— Помолчи, — рявкает, повернувшись ко мне. — Бросать я её не буду. Эта часть моей жизни тебе не касается. Мы сейчас вернемся домой, а ты забудешь, что здесь видела. И всё у нас будет хорошо.

— Забуду? Ты себя слышишь?! Я разведусь с тобой, сегодня же подам на развод. Я не собираюсь терпеть подобное.

— Хочешь уйти? — в его глазах вспыхивают опасные огоньки. Муж наклоняется, сжимая пальцами мой подбородок. — Проваливай. Но ты ни копейки не получишь при разводе. И можешь забыть, что у тебя есть сын. Я его заберу, а тебя лишу права опеки.

Глава 2

Я думала, что умерла раньше. Когда муж поцеловал ту девушку, когда мазнул по мне безразличным взглядом.

Но нет. Я сейчас умираю! Жестокие слова Булата стрелами пронзают меня. Растерянно смотрю на мужчину, жду оправданий. Фразы про бессердечную шутку. Хоть что-то!

Не может мой любимый вдруг оказаться монстром.

Как это — заберёт?

Меня тошнить начинает от мысли, что Илю у меня заберут. Но это ведь невозможно. Не могут меня лишить прав лишь потому, что так захотел Булат.

Нет…

— Молчишь? — муж проводит пальцами по моему подбородку, теперь вместо хватки — ласка. — Умница моя, Аль. Ты ведь понимаешь, что не стоит меня злить. У нас всё будет хорошо.

Голосовые связки будто перерезало. В голове одна ругань, на душе так погано, что выть хочется. Но я даже послать Булата не могу. Только смотрю.

На его темные густые брови, тону в необычном оттенке волосы. Пересчитываю морщинки возле глаз. Взглядом ищу шрам, спрятанный под бородой.

Просто…

Я с ума схожу, надеясь найти хоть какое-то подтверждение, что это — не Булат. Злой клон, брат-близнец, пришелец. Я на любой вариант согласна, но пусть реальность исчезнет…

Не может мой муж говорить такие ужасные вещи. Он ведь… Он боролся за меня, каждый день. Добивался свиданий, всё для меня делал. Я рядом с ним принцессой себя чувствовала.