Потерянный в бездне
Шрифт:
— Мы в историю вошли. Охраны добавили. Механика поставили — там у него вкусняшек завались. Я себе присмотрел мечту…
— Ну, а про девчонку свою расскажи, — Стас аккуратно вырезает крохотный кусочек ароматного мяса из тёмного поросячьего бока и протягивает мне. — Где познакомились? Как?
Я вдруг холодею.
— Рита. Баронесса. Здесь, на тропе… забыли что-ли? — напоминаю на всякий случай, прежде… прежде чем разрешить себе понять всё.
Переглядываются. Не понимают.
— Их было пятеро, — неготовый поверить в самое плохое
И снова переглядываются. И на меня смотрят… странно смотрят.
* * *
Я ушел.
Кажется, даже что-то сказал перед тем как выйти из пещеры. И даже, кажется, что-то пообещал. Пообещал вернуться. Заходить в гости.
Я не вернусь.
Никогда.
И в гости тоже никогда не зайду.
Потому что нет никакого Стаса. И Петьки. И Ника тоже нет.
Есть скрипты. Программки.
Программки, которых я принимал за аватаров живых людей. Маленькие программки, которыми управляет искусственный интеллект игры. И как любой искусственный интеллект он бережёт ресурсы. Удаляет из памяти несущественное. Несколько дней, на всякий случай, продержать в памяти, а потом, если не понадобилось, стереть. Стычка на болотах? Зачем сохранять о ней информацию, занимать место на дисках? Обычная стычка — кого-то ограбили, кого-то убили. Я и сам раньше не запоминал их. Одинаковые дни, одинаковые разговоры в пещере.
Но не ту, не последнюю. Забыть девчонку, которая наняла охрану за шестьдесят золотых чтобы её довели в Форт Верис? Девчонку, которая сидела с нами возле костра в пещере? Да такое вообще было впервые в жизни — никто и никогда не сидел там рядом с нами. Мы же мародёры и тех, кого грабим не приглашаем в гости. Мы приносим только их кошельки…
Люди не смогли бы такое забыть через несколько дней.
Не смогли бы.
Мой мир стал еще пустее. И еще холоднее.
Если бы не Рита…
Мне вдруг становится плохо. Так плохо, что я прижимаюсь лицом к прохладному камню скалы рядом с которой остановился передохнуть на своём пути к порталу на Болотах.
Нет.
Только не это!
Только не она.
Если и она…
Я вдруг срываюсь с места и бегу. Бегу что есть мочи. Потому что хочу узнать ответ. Сейчас.
* * *
— Нет, — Рита испуганно качает головой. — Я живая. Я не программа.
Интересно — чтобы сказал Стас если бы я задал ему тот же вопрос, который задал ей минуту назад. Или Ник. Или Петька.
Они бы тоже мотали головой?
— Они правда программы?
— Да.
Сидит молча, рисуя на палкой на холодных углях.
Надо разжечь костёр.
— Грустно, — говорит она. — Я их совсем не знала, но мне показалось — они классные.
— Да, мне тоже так казалось.
Подбираю с песка брошенные мною чуть раньше спички, потом вспоминаю о том, что сначала нужно набрать
— Я принесу, — прочитав мысли подскакивает Рита.
Прежде чем уйти прижимается губами к уху и шепчет:
— Я не программка. Честно-честно. Разве ты не чувствуешь?
И исчезает растворившись в темноте.
Появляется нескоро, высыпает гору сухих лиан, снова щекотно касается моего уха губами.
— Веришь?
Поджигаю самую толстую дровину — да, здесь в виртуальном мире многие вещи работают не так, как в реале. Самое толстое бревно вспыхнет также легко как и сухая травинка.
Пламя взрывается волной жара и сразу становится тепло. И очень уютно.
— Ну как тебе доказать?
Отличный вопрос… знать бы на него ответ.
— Самое страшное — никак, — говорю.
Это и правда страшно. Если бы можно было сесть в метро и встретиться где-нибудь на Кольцевой, дотронуться друга до друга…
— Разве нельзя отличить? Ну посмотри на меня, — она дергает меня за руку и усаживается напротив, строго, ровно держа спину — как старательная ученица в школе.
Так странно — я знаю как держит спину старательная ученица… и при этом совсем не помню школу. Свою школу.
— Нет. Качаю головой.
Я уже не хочу себя обманывать.
— А душа? Разве она не чувствуется? Я вот чувствую твою, — она касается своей груди слева. — Тут чувствую.
Вдруг улыбается что-то вспомнив.
— Желтая лиса — ты купил?
Киваю.
Заказал как только оказался дома. Перед тем как есть. Перед тем как спать. Перед тем как наведаться в Чёрный Крест. И перед тем как обнаружить что моих друзей — не существует.
— Да. С виду обычная бутылка.
— Это только с виду. Когда начинаем пить?
— Подожди.
Мне нужно ей кое-что сказать. Или может быть спросить?
— Мы же по-прежнему идём в Форт Верис?
Её лицо становится серьёзным.
— Да, — кивает. — А что?
— Ты не передумала и планы не изменились?
— Нет, — мотает головой.
— И камень с тобой?
— Да, — кивает.
— Мне нужно чтобы ты мне его показала.
Пауза.
Раздумывает.
— Зачем?
— Во-первых, я должен знать, что ты не выдумала эту историю. Вдруг ты просто идёшь к своему другу, который обитает недалёко от Форта Верис. Это например. И дуришь всех вокруг про камень, который стоит сто тысяч. Разве не может такого быть?
— Ты запоздало задумался об этом, — усмехается она. — Надо бы там в пещере. В самом начале. Когда мы только познакомились.
— Надо было, — соглашаюсь я. — Но тогда… тогда я был другим. И мир мой был другим. Да и не показала бы ты тогда.
— А сейчас покажу, думаешь?
— Да.
— Почему?
— Потому что иначе дальше я не пойду. Раньше ты могла бояться меня. Бояться и не доверять. Но не сейчас… я на это надеюсь.
Снова задумывается.
— Ты сказал — во-первых. А во вторых? Или — во вторых ты не успел придумать?