Последние стихи
Шрифт:
Какая стыдь! Как в эти дни невероятные
Позорно жить!
Лежим, заплеваны и связаны
По всем углам. Плевки матросские размазаны
У нас по лбам.
Столпы, радетели, водители
Давно в бегах И только вьются согласители
В своих Це-ках.
Мы стали псами подзаборными,
Не уползти! Уж разобрал руками черными
Викжель - пути...
9 Ноября 17.
(*Викжель - Всероссийский Исполнительный
У. С.
Наших дедов мечта невозможная, Наших героев жертва острожная, Наша молитва устами несмелыми, Наша надежда и воздыхание,
Учредительное Собрание,
Что мы с ним сделали...?
12 Ноября 17.
14 ДЕКАБРЯ 17 ГОДА
Д. Мережковскому
Простят ли чистые герои? Мы их завет не сберегли. Мы потеряли все святое: И стыд души, и честь земли.
Мы были с ними, были вместе, Когда надвинулась гроза. Пришла Невеста. И невесте Солдатский штык проткнул глаза.
Мы утопили, с визгом споря, Ее в чану Дворца, на дне, В незабываемом позоре И в наворованном вине.
Ночная стая свищет, рыщет, Лед по Неве кровав и пьян... О, петля Николая чище, Чем пальцы серых обезьян!
Рылеев, Трубецкой, Голицын! Вы далеко, в стране иной... Как вспыхнули бы ваши лица Перед оплеванной Невой!
И вот из рва, из терпкой муки, Где по дну вьется рабий дым, Дрожа, протягиваем руки Мы к вашим саванам святым.
К одежде смертной прикоснуться, Уста сухие приложить, Чтоб умереть - и не проснуться, Но так не жить! Но так не жить!
lb.
БОЯТСЯ
Щетинятся сталью, трясясь от страха, Залезли за пушки, примкнули штык, Но бегает глаз под серой папахой, Из черного рта - истошный рык... Присел, но взгудел, отпрянул кошкой... А любо! Густа темь на дворе! Скользнули пальцы, ища застежку, По смуглым пятнам на кобуре... Револьвер, пушка, ручная граната ль, Добру своему ты господин. Иди, выходи же, заячья падаль! Ведь я безоружен! Я один! Да крепче винти, завинчивай гайки. Нацелься... Жутко? Дрожит рука? Мне пуля - на миг... А тебе нагайки, Тебе хлысты мои - на века!
12 Января 18.
ОНА
Опять она? Бесстыдно в грязь Колпак фригийский сбросив, Глядит, кривляясь и смеясь, И сразу обезносев.
Ты не узнал? Конечно - я! Не те же ль кровь и раны? И пулеметная струя, И бомбы с моноплана?
Живу три года с дураком, Целуюсь ежечасно, А вот, надула колпаком И этой тряпкой красной!
Пиши миры свои, - ты мой! И чем миры похабней Тем крепче связь твоя со мной И цепи неослабней.
Остра,
Янв. 18.
ТАК ЕСТЬ
Если гаснет свет - я ничего не вижу. Если человек зверь - я его ненавижу. Если человек хуже зверя - я его убиваю. Если кончена моя Россия - я умираю.
Февр. 18.
МОСТЫ
И. В.
Говорить не буду о смерти, и без слов все вокруг - о смерти; кто хочет и не хочет - верьте,
что живы мертвые.
Не от мертвых - отступаю, так надо - я отступаю, так надо - я мосты взрываю,
за мостами - не мертвые...
Перекрутились, дымясь, нити, оборвались, кровавясь, нити, за мостами остались - взгляните!
живые - мертвее мертвых...
Февр. 18.
ИМЯ
Безумные годы совьются во прах,
Утонут в забвенье и дыме. И только одно сохранится в веках
Святое и гордое имя.
Твое, возлюбивший до смерти, твое,
Страданьем и честью венчанный. Проколет, прорежет его острие
Багровые наши туманы.
От смрада клевет - не угаснет огонь,
И лавр на челе не увянет. Георгий, Георгий! Где верный твой конь?
Георгий Святой не обманет.
Он близко! Вот хруст перепончатых крыл
И брюхо разверстое Змия... Дрожи, чтоб Святой и тебе не отмстил
Твое блудодейство, Россия!
Апрель 18.
ДВЕРЬ
Мы, умные, - безумны, Мы, гордые, - больны, Растленной язвой чумной Мы все заражены.
От боли мы безглазы, А ненависть - как соль, И ест, и травит язвы, Ярит слепую боль.
О, черный бич страданья! О, ненависти зверь! Пройдем ли - Покаянья Целительную дверь?
Замки ее суровы И створы тяжелы... Железные засовы, Медяные углы...
Дай силу не покинуть, Господь, пути Твои! Дай силу отодвинуть Тугие вереи!
Февр. 18
НА ПОЛЕ ЧЕСТИ
О, сделай, Господи, скорбь нашу светлую, Далекой гнева, боли и мести, А слезы - тихой росой предрассветною
О нем, убиенном на поле чести.
Свеча ль истает, Тобой зажженная? Прими земную и, как невесте, Открой поля Твои озаренные
Душе убиенного на поле чести.
Февр. 18.
НЕТ
Она не погибнет, - знайте! Она не погибнет, Россия. Они всколосятся, - верьте! Поля ее золотые.
И мы не погибнем, - верьте! Но что нам наше спасенье: Россия спасется, - знайте! И близко ее воскресенье.
Февр. 18.