Под Прикрытием
Шрифт:
Леон выдохнул тяжело — не раздражённо, не с усталостью, а будто он давно знал, что этот момент всё равно наступит. Он распахнул дверь и вышел, не оборачиваясь.
Я прилипла к окну, не в силах отвести взгляд.
Он шёл уверенно, ровным шагом. Спина напряжена, плечи прямые, руки сжаты в кулаки — не от страха, нет. От злости. От сдерживаемого бешенства.
У ворот стоял тот самый мужчина. Его сигарета дымилась в пальцах, а сам он был — как будто выточен из гранита. Даже не шевельнулся, когда Леон приблизился.
И
Это его отец. Я почувствовала это кожей. Кровью. Даже не нужно было слов.
— Опять нарушаешь условия? — резко бросил он, даже не посмотрев на сына. — Я подписал документы о твоём выходе только ради того, чтобы ты был вовремя в ресторане.
— У меня были дела, — коротко ответил Леон.
— Какие у тебя могут быть дела? — мужчина стряхнул пепел с сигареты, будто каждый его жест был спланирован. — Всё, что от тебя требовалось — сесть в машину, которую я отправил. Водитель сказал, что он прождал тебя ровно час. Прежде чем ему кто-то из парней не сказал, что господин изволил куда-то сбежать!
— Я не хотел туда ехать, — выдохнул Леон.
И в этом выдохе было всё: усталость, протест, отчаяние.
— Здесь уже всё решено, — голос мужчины стал ещё ниже, опаснее. — Адель прождала тебя сорок минут. А потом, вся в слезах, вернулась домой.
— Я ничего ей не обещал.
— Она твоя невеста! — вспыхнул отец.
— Я не женюсь только потому, что тебе удобно для твоего бизнеса! — выкрикнул Леон. — Я не товар, не пехотинец в твоей партии!
Щелчок.
Резкий, глухой звук пощёчины отозвался во мне, будто удар прошёлся и по моей щеке. Леон пошатнулся, но не упал. Только отпрянул на шаг и замер.
А я… я прижала ладонь к губам. Шок охватил всё тело, будто кто-то опрокинул на меня ведро ледяной воды.
Он ударил его. Просто… ударил.
Леон не сказал ни слова. Не обернулся. Не среагировал. Он просто стоял, молча, сжимая кулаки, и в этот момент мне стало не по себе так сильно, как не бывало никогда.
Я хотела выбежать из машины. Закричать. Защитить. Подбежать и сказать хоть что-то — что это ненормально, что так нельзя, что Леон не заслужил.
Рука уже потянулась к ручке двери.
Но в памяти всплыли его слова: «Просто… не выходи из машины. Пока он не уедет.»
И я замерла.
Медленно втянула воздух, отдёрнула руку и вжалась в кресло, будто пряталась от чего-то невидимого и огромного. Тело будто не слушалось. Я чувствовала себя маленькой, беспомощной — словно оказалась на чужом поле, в чужой войне.
Снаружи всё продолжалось.
Леон молча вытер угол губы, на которой остался тонкий, почти незаметный след удара. Он даже не посмотрел на отца — только сжал челюсть и отвёл взгляд
А мужчина… будто ничего не произошло. Как будто пощёчина была обычной частью разговора. Он спокойно затушил сигарету об урну у ворот, выпрямился и заговорил так, словно не только не было удара — не было ни конфликта, ни сына перед ним.
— Как только тебе исполнится восемнадцать, ты женишься на Адель. Здесь без вариантов, — спокойно произнёс мужчина, будто не он только что ударил собственного сына.
Словно это не было проявлением жестокости, а просто пунктом в каком-то деловом контракте. Никаких эмоций. Только ледяная логика и абсолютный контроль.
Он даже не посмотрел на Леона после этих слов. Просто повернулся к «Роллс-Ройсу», и его водитель молча, будто по команде, распахнул дверь. Всё было отточено — как сцена из спектакля, который они репетируют годами.
Машина тронулась, колёса тихо заскрипели по гравию, и только тогда я поняла, что весь этот разговор держала воздух в лёгких, как перед прыжком с высоты.
К счастью, он меня не заметил.
Секунда — и я уже распахнула дверь такси, выпрыгивая наружу почти на бегу.
— Девушка! — окликнул меня таксист, но я даже не обернулась.
Я просто не могла больше сидеть внутри. Мне нужно было дышать. Двигаться. Убежать хоть куда-нибудь — лишь бы подальше от этой сцены, от этого человека, от тяжёлого взгляда, холодных слов и…
Я резко остановилась, потому что увидела Леона.
Он стоял всё там же. Один. На фоне ворот школы. Лицо его было в тени, но даже на расстоянии я видела, как напряжены его плечи, как судорожно он сжал ладони в кулаки.
Он не обернулся, не пошёл за отцом, не посмотрел в мою сторону.
Он просто стоял. Неподвижно. Один на один со своим молчанием.
На ватных ногах я подошла к нему. Не помню, как пересекла это расстояние — будто ноги шли сами, а разум всё ещё застрял в машине, ошеломлённый тем, что только что произошло.
Он не обернулся. Стоял, как статуя, с затылком, напряжённым до боли.
Я остановилась рядом. Сдерживая подступившие слёзы, всмотрелась в его профиль. Он молчал. Ни единого движения, ни одного взгляда в мою сторону.
— Спектакль закончился. Ты можешь идти, — произнёс Леон.
Холодно. Механически. Словно между нами ничего не было. Но в голосе я уловила трещину — неуловимую, как тонкая царапина на стекле.
Он держится. Изо всех сил. Но ему больно. Очень.
Это знание будто ударило в грудь. Я не думала. Не колебалась. Просто сделала шаг вперёд и… обняла его.
Не потому что хотелось. Не потому что это было «правильно» или «нужно». А потому что не могла не обнять.
Он вздрогнул. Тело его напряглось, как струна. Я почувствовала, что он весь — как стена, готовая рухнуть, если хоть немного её пошатнуть.