Передряга

Сербин Иван Владимирович

— Вот теперь поехали, — сказал мафиозо и начал сдавать машину назад, в Сыромятнический переулок.

Не прошло и пяти минут, а „БМВ“ уже летел по Садовому кольцу в сторону Сухаревки.

— Что ты там увидел? — спросил я.

— Акции, — ответил мафиозо спокойно. — В сумке были акции, — и, выдержав небольшую паузу, добавил: — А ты обратил внимание, что Бори-то Олялина с Фроловым не было?»

* * *

Шмель упаковал оружие в сумку. Затем оттащил тело секретарши за стол и вышел из кабинета. Коридор был пуст.

Шмелю везло.

На первом этаже он вернул пропуск охраннику.

— Уже всё вымыл? — удивился тот.

— Нет, командир. — Шмель усмехнулся криво. — Действительно, диспетчер ошибся. Вернусь в контору, задам жару. Охота была концы мерить.

— Я же говорил, — понимающе хмыкнул охранник.

— Да, говорил, — подтвердил Шмель. — Надо было тебя послушать и сразу оглобли заворачивать. Столько времени потерял. Ладно, командир, помчусь я. Счастливо.

— И тебе, — улыбнулся тот.

Шмель толкнул тяжелую дверь и спокойно вышел на улицу.

* * *

Андрей и Тонколицый огляделись. Уже здесь, у метро, народу толклось порядком. Всероссийский выставочный комплекс, самый огромный базар страны, притягивает словно магнит и москвичей, и приезжих. Из палаток неслась музыка. Дикая какофония звуков. Со всех сторон. Вкусно пахло съестным. В ближайшем ларьке Андрей купил пару беляшей и проглотил их с большим аппетитом. Хоть голод заглушил чуть-чуть.

Тонколицый наблюдал за ним серьезно, без улыбки. Андрей спохватился.

— Тебе купить пирожков?

— Спасибо, не стоит. Мы утром в ресторане перекусили, — ответил тот с легкой насмешкой. — Лучше скажи, что ты собираешься делать?

— Сейчас поедем на телевидение.

— Зачем?

— Пленку посмотрим. Схемку набросаем. Кто, откуда, куда. Устраивает такая программа?

Тонколицый пожал плечами.

— Ты у нас главный, тебе и сдавать.

— Только сначала я в газету позвоню.

— Кому?

— Фотографу одному.

— Ты уверен, что он не «стучит»? «Контора» своих людишек везде имеет, ты учти.

— Не «стучит», — ответил Андрей резко.

Ему самому мысль о «наушниках» почему-то до сих пор в голову не пришла. Оставалось только перекреститься в душе, что, позвонив в газету, он попал не на «стукача». Иначе, пожалуй, не стоял бы сейчас здесь, а валялся бы в вокзальном сортире или под платформой с пулевой дырой в голове.

Он купил пару жетонов, зашел в телефонную будку, набрал номер. Фотограф, к счастью, уже пришел. Услышав знакомый голос, он завопил во все горло с пулеметной скоростью:

— Старик, там такое было! Материал привез — на вес золота.

— Погоди…

— Да чего там годить, старик! Это не просто бомба! Это водородная бомба! Ураган, старик! А ты куда пропал? Я тебя по всему вокзалу искал, а ты умчался, даже не предупредил.

— Погоди. Фролова взяли?

— Взяли, взяли. И тех двоих, в пикапе которые заявились, обоих ухайдокали. А вот третьего упустили. Но, старик, я такие снимки потрясные сделал — закачаешься.

— Да

погоди ты! Что значит «ухайдокали»? Застрелили, что ли?

— Ну да. Я и говорю. Старик…

— Да помолчи же ты хоть минуту-то, Господи! Кто их убил?

— Первому в грудь попали. Снайпер, похоже. Только я так и не просек, откуда он стрелял. А второго — фээсбэшники. Слушай, из него прямо решето сделали. Лупили в двадцать стволов — хоть глаза закрывай. Страшно смотреть. Старик, я все снял. Подгребай, сам увидишь.

— Не сейчас. Может быть, завтра. Или послезавтра. Как с делами разберусь.

Фотограф сразу сник.

— Старик, завтра нельзя. Такой материал пропадёт. Его надо сегодня же в печать отправлять. Я уже плёнки проявил. Висят вот, сохнут. Старик, а сегодня никак?

— Слушай, я у вас в газете штатным корреспондентом не работаю. Мне жизнь надо спасать, а ты про погибающий материал «заправляешь». Я тебе вот зачем звоню. Скажи, а что за парень с грабителями в машине ехал? На заднем сиденье. Ты не в курсе случайно? Ты вроде бы говорил, что смотрел запись.

— Смотрел, да. А насчёт парня… Парень, парень… Ах, парень! Так бы сразу и сказал, старик. Все, вспомнил. У меня зрительная память знаешь какая?

— Кто это был? — рявкнул Андрей.

— Банкир! Такой молодой, да? Банкир. Сын этого Фролова. Про него еще в «Коммерсанте», по-моему, статья была. Или в «Деньгах»? Не помню точно, но выходила статья. В конце прошлого года.

— Значит, банкир и сын, так? Ладно. Спасибо. После позвоню.

— Старик! — завопил в трубку фотограф. — Только ты надолго не пропадай, иначе придется материал без твоего комментария давать, а я уже договорился…

— Хорошо. Пока. — Андрей повесил трубку, помотал головой. — Вот человек! Ты ему слово, он тебе десять.

— Бывает, — согласился Тонколицый. — Ну что, поехали?

* * *

«„БМВ“ остановился почти в том же месте, откуда мы начали свой путь сегодня утром.

Сергей Борисович выбрался из машины. Захлопнул дверь. Поправил пистолет за поясным ремнём.

— Пойдём, — кивнул он мне энергично.

Мы подошли к светофору, остановились, поджидая, пока включится зеленый свет. Я всё пытался осмыслить увиденное. Мысли роились в голове, и мне казалось, что, если собрать все известные факты и расставить их в правильном порядке, сложится полная картинка. Только вот как расставить эти факты, с чего начать, я не знал. С прихода в „Холодок“ Сергея Борисовича? С убийства Димки? С моего двенадцатичасового стояния в подъезде, пока в квартире шел процесс продажи акций? Или сразу прыгнуть дальше? Во вчера, например? Где отправная точка? Я вновь увидел Петра, стоящего на одном колене у пикапа в окружении сотрудников ФСБ. И вдруг меня словно громом ударило. Снайпер! Вот это и есть отправная точка! Ну конечно! Как же я сразу-то не сообразил, еще на стоянке! Откуда взялся снайпер? Зачем было кому-то стрелять в Петра? Зачем нанимать для этой цели снайпера?