Пароль: любовь

В книге использованы фотографии Марины Емельяновой

В жизни каждого из нас многомерное и многогранное слово Любовь открыло и продолжает открывать самые потайные дверцы. После произнесенного или промелькнувшего в голове: «Люблю», в нашей жизни начинают происходить чудеса!.. Ну, во-первых, от волшебного «Люблю» появилась на свет и я, и ты, мой дорогой читатель!.. И тут же нас встретила самая первая и самая крепкая на свете любовь – любовь Мамы, которая греет и баюкает нас с самого первого дня; за другую руку всю нашу жизнь нас ведет сдержанная, но очень сильная любовь Папы.

Проходя дальше по коридорам судьбы, пароль «Любовь» на протяжении всей жизни помогает нам распахнуть новые дверцы и с благодарностью принять закрытые. Среди

моих друзей пароль «Любовь» открывал удивительные таланты, объединял людей на разных континентах и без устали согревал и согревает собой человеческие сердца.

Если каждый из нас, хотя бы раз в день, будет произносить этот совершенно простой, но такой всемогущий пароль, наши с вами дети, родители и любимые люди станут чуточку счастливее!..

С теплом и любовью,

автор

А ты помнишь, как пахнет сено,Наполняя собою воздух?Как трещит на огне полено?Как бросаются оземь звезды?А ты помнишь полей объятья,Где хотелось заснуть в ромашках.Я молилась не на распятие —А на грех в знакомой рубашке…А ты помнишь слова и ветер,Они вместе живут под небом.Нас с тобою Господь заметил,Когда думали, что Он предал.А я помню тебя. Ты такжеЦеловал меня в прошлой жизни.Мы менялись телами даже,Но всегда подходили ближе…Сколько раз мы держали руки?Сколько раз целовались в поле?Но сердец долгожданных стукиНашим будут простым паролем. Если не вход – так выход.Не край – так ступень наверх.В каждой игре есть «бита»,Король и шестерка треф.Карты в руках тусуя,Ищу свой навар и масть.Стыдно продуть «всухую»,Также как «перебрать».Я не люблю валетов —Молоды, как ни крути.В нашей игре «про это»С ними мне не по пути.Мне неприятны «дамы»:Пудры крахмальной лоск.Джокеров дух упрямыйТопит мой тонкий воск.Мало в моей колодеКарт для большой игры.Нынче «косынка» в моде,И унисекс-вальты…Все мы играем рьяноКартами из людей…Пусть я – простая дама,Но ведь хожу с козырей..! Хохочут девчонки – мороз не мороз!Играют с мальчишками в прятки.Еще не видали колючих занозИх белые нежные пятки…Смеются. Ни дела у них, ни забот.Курлыкают ласково в ушки.Задор – их живительный детства глоток,И танец еще – с подружкой…Кучкуются в стаи. Трещат о своем.Румянее перьев снегирьих.Журчат хохотливо, поют соловьем,Пестрят разноцветностью крыльев…Еще не зовет женских дел кутерьма,Не плачут капризные детки.Едва ли пугает их бабье «одна»:Порхают все с ветки на ветку…И всем бы порхать, да у жизни закон:Девичества возраст короткий.Но этот из юности смех-перезвонОставил во мне свои нотки… У меня есть кусочек пластикаС черно-траурной полосой.По нему я смотрю фильм Хатико,Пью вино и жую фасоль…По

кусочку, такому важному,Покупаю задор и прыть:Когда счастье другое, бумажное,Перестало в кармане жить…Мой кусочек имеет циферки —Код храню, как бесценный клад.Три попытки (по сказкам – мифам ли),Все боюсь ввести невпопад…Я с кусочком иду на пение,В магазин, в ресторан, в музей.Мой кусочек решает пренияСреди разных живых людей…Я кормлю его по накатанной:Раза два зачисляют мнеТо, что в мире зовут зарплатою,То, что есть и в моей стране.Мой кусочек, хотя и маленький,Но мотает давно свой срок…Не купить на него лишь аленькийСамый нежный живой цветок… Когда я напишу последний стих,Он будет самым честным среди прочих.Как тайно-сокровенный апокрифПеречеркнет бессмысленность пророчеств…Когда я напишу последний стих,Он будет легче взмахов птичьих крыльев.Переживает дело нас самих,Когда однажды обернемся пылью…Когда я напишу последний стих,Там будут окровавленные рифмы.Рукой смахну литературный миф,На струнах поэтического грифа…И заиграю жизни перелив.Аккорд, как гром, и строчки будто ноты…Когда я напишу последний стих,Благословлю прочесть его кого-то. Туманным холодом окутывает руки:Осенний дождь смывает летний бал.И за окном все реже свет и звуки —Закончен яркий лета карнавал.Все улеглось: как страсти стихли листья.Прижалась жизнь к немеющей земле.А я прижму свою любовь и мыслиК горячему и сильному тебе…Перезимуем. Вместе. Непременно.Горячий чай, да с липовым медком…Бывает осенью кому-то очень скверно,Но не двоим, идущим под зонтом… Ты – моя златоглавая осень,Ты – мой теплый уютный сентябрь.Ты про самое важное спросишьСвоим детским, но пристальным взглядом.Твоя честность для всех – неудобство,Ты не знаешь еще протоколов.Мы с тобой претендуем на сходство,Но по-разному слышим: «уколы»…Мы по-разному чувствуем холод:У тебя лишь замерзшие ручки.Я хочу, чтобы мамы минорыУ тебя не сыскали созвучий…Мы по-разному плачем с тобою:Ты при всех, а я чаще в подушку.Ты еще не пришаркалась строем,И не билась о черствых макушкой…Ты – моя златоглавая осень.Ты – мой хрупкий и звонкий хрусталик.Мы с тобою глазами похожи,Остальное для мамы – детали… Мне нужно не много, мне нужно не мало —Чтоб теплое солнце весной пригревало,Чтоб гулко кипел в раскрасневшейся туркеНапиток кофейный, и радовал утром.Чтоб плед шерстяной щекотал вечерами,И долго болтать со своими друзьями…Чтоб дочка росла и звалась Человеком,Чтоб каждый вопрос обзавелся ответом…Чтоб муж не ворчал и не спрашивал строго,Чтоб каждый мой шаг выводил на Дорогу…Чтоб весело, вкусно, и очень влюбленно,Задорно, тепло и слегка удивленно…Мне нужно не много – мне нужно не мало:Того, то что есть, всегда чтоб хватало!..