Шрифт:
Владимир Раугул
Парень из нашего города
Разве есть где-нибудь место прекраснее нашего города? Нет граждане, сколько ни будете вы колесить по просторам матушки России, ничего вы не найдете, что могло бы сравниться с ним по красоте и величию. Это я уж точно вам говорю. И люди у нас культурные. Куда ни глянь - сплошные интеллигенты,
Но не об этом, дорогие мои, хотел поведать я вам, а о горестной истории молодого человека из нашего города, что вылезал в тот день из одного из таких автобусов.
Нет ничего сложнее, чем для юной души найти свое место в этом мире, полном порока и карьеролюбивого честолюбия. Сколько нужно биться, чтобы пройти через препоны, установленные старыми коммунистическими феодалами?! Скольким дверям нужно поклонится, благословение скольких царей нужно получить?! Нет ходу молодому таланту! И об этом хорошо знал наш молодой горожанин. А был талант у него великий, былинный и неповторимый. Наш молодой человек мог сходу из пистолета ТТ попасть в глаз воробью, сидящему на трамвайных проводах и беспечно чирикающему в ожидании весны. Лишь сам Робин Гуд мог бы сравниться с ним в меткости стрельбы, но не умел Робин Гуд, а это нам доподлинно известно, пользоваться автоматом Калашникова или стрелять из винтовки с оптическим прицелом. И потому молодому горожанину не было равных. Ну да что с того? Самоутверждение на рынке вольных стрелков процесс долгий и болезненный. Перестрелять всех городских воробьев -
Но в тот день все менялось. Он получил первое задание. Это был шанс. Это была улыбка судьбы и путь к творческой карьере. Сырым промозглым вечером молодой стрелок направился по таящему весеннему снегу к чердаку одного из старых домов. Там он должен был ждать свою мишень. Он сидел там уже третий час. Пальцы рук стали неметь от ночного холода, но он не выпускал свою винтовку. В окно чердака виднелись серые облака, разносимые по небу шальным весенним ветром. Ветер, буяня в ветвях обнаженных деревьев, разорвал серую небесную дымку, и в образовавшийся просвет выглянула звезда. Она висела над самым домом мишени, и ее мерцающие лучи, казалось, показывали - "вот она, эта парадная. Смотри, не прозевай!"
И тут показалась сама мишень. Он ехал к дому на своей машине, как потом выяснилось, в совершенно пьяном виде. Машина вписывала невероятные фигуры, словно танцуя развратный танец неизвестного африканского племени. Машина неслась на дикой скорости. Стрелок приготовился. Водитель тоже приготовился сделать последний лихой разворот перед домом. И, о ужас! Машину занесло на льду, которым сковал ночной мороз подтаявший за день снег. Машина на всей скорости влетела в фонарный столб, и в него головой вперед вылетел водитель. Кровь потекла по капоту, падая на землю черными каплями, въедающимися в лед.
Мишень была мертва. Горе и отчаянье наполнили душу стрелка, который так и не смог сделать свой первый выстрел. Он видел, как уплывают его мечты о карьере. Он видел перед собой смеющиеся лица старых стрелков и презрительное надутое лицо заказчика, и слезы обиды выступили на его глазах.
Плачь, парень, плачь! Так уж получается, что в жизни не каждый сможет выиграть свой приз, и смерть не всегда приходит по заказу. Смерть капризная дама, и с ней трудно торговаться.