Шрифт:
Пролог
Немного поломанный, с разбитой мордой и со скованными в наручники запястьями, я сегодня, сука, просто звезда ментовки! Да что там сегодня... Я думаю, это будет событием года здесь.
Зе бест, Шмель! Таких залетов у тебя ещё не было.
Меня усаживают за стол.
Поднимаю руки, стираю кровь с губ.
Лет"eха тайком снимает меня на камеру.
В растерянности веду взглядом по лицам своих, сидящих по другую сторону стола: тренер и друзья - Марат
А отцу, как обычно, некогда.
Облизывая разбитые губы, тяжело сглатываю, снова возвращаясь взглядом к тренеру.
– Как так, Ром?
– смотрит мне с недоумением в глаза он.
– Ты правда... похитил эту девочку?
Да, пиздец...
– Правда, Бессо Давидович, - хриплю я.
Зажмуриваюсь, натягивая на нос как маску ворот водолазки.
Сквозь землю просто провалиться!
Сам в шоке...
– Ты чо, Ромка?!
– шипит на меня Марат.
– Совсем двинулся?
Перевожу взгляд на "девочку".
Девочка непростая, дочь майора, как оказалось...
Но дело не в этом!
Дёргаю головой, освобождая рот. Ворот водолазки пружинит на место.
– Прости, пожалуйста...
– беззвучно шепчу я ей, не моргая глядя в глаза.
– Лиза??
– залетает майор в кабинет.
Вздрюченный, весь на шарнирах.
– Пап!
– подскакивает она, прижимаясь к его груди.
– Со мной всё хорошо...
Он поднимает её лицо в ладонях и внимательно рассматривает его.
– Если этот ублюдок тебя тронул...
Переводит на меня свирепеющий взгляд. Хрустит позвонками, болезненно морщась. Швырнул я его об асфальт лихо! Кретин, мля...
– Пап... Пап!
– теребит она его.
– Нет. Пусть они уходят, пожалуйста.
– Я отпустить его должен?! Да я его под каток...
Его голос от ярости просаживается.
– Александр Михайлович, - встаёт Бессарион Давидович.
Встаёт так, чтобы закрыть меня собой. И пацаны мои поднимается тоже на ноги.
– Это какое-то недоразумение. Шмел"eв не мог... сделать ничего жёсткого с девушкой. Я отвечаю за это. Чего молчишь, Шмел"eв?!
– пинает слегка по ножке стула.
– Ты же не сделал? Да??
– Ну...
– мямлю я.
Это как посмотреть.
– Да, нет!
– раздражённо топает ногой Лиза.
– Господи...
Отворачивается к окну.
Лиза...
– Пап, ну пусть уходят. Не надо его наказывать... Пожалуйста. Он и так полуживой.
– А ты его ещё пожалей!
– рявкает майор.
– Папочка...
Вот это "папочка" и сбило мою башню к херам!
– Сколько раз я тебе говорил, что эти все твои "денсхолы" рассадник для озабоченных и извращенцев?!
– шипит на нее едва слышно майор.
– Чтобы выкинула эти шмотки блядские!
И "шмотки эти блядские" тоже сыграли не последнюю роль
Лиза что-то эмоционально шепчет ему в ответ. Улавливаю только "сценический образ".
– "Напал на майора Иштарова, сбив с ног, угрожал расправой, похитил дочь майора - Елизавету Иштарову, силой посадил в машину и увез в неизвестном направлении..." - прокашливаясь, читает вслух показания Бессарион Давидович с листа.
Поднимает от бумаг на меня охреневающий взгляд.
Иван, изображая фейспалм, отворачивается.
– Я просто перепутал...
– опять зажмуриваюсь я.
– Перепутал?!
– взбешённый толчок в затылок от Бессо.
– Малахольный, твою мать!
Да, перепутал. Дело было так...
Глава 1 - Везде хреново
Тренировка сегодня не без эксцессов.
– Все свободны. Шмелёв и Янг останьтесь, - не отрывая взгляд от телефона распоряжается тренер.
– На стоянке ждём, - бросают мне тихо друзья.
Растрепываю влажные после душа волосы пальцами. Надеваю капюшон.
Встречаемся недоброжелательными взглядами с Янгом.
Бесит меня!
Когда все выходят, Бессо Давидович поднимает на нас взгляд.
– У вас какой-то личный конфликт за стенами "Спарты"?
– Нет.
– Нет...
– Тогда я не понимаю, в чем проблема.
– Нет проблем, - распрямляя плечи, щелкаю позвонками.
– Просто спарринг.
– Класс...
– поджимает он губы.
– Давайте в "просто спаррингах" кости друг другу переломайте перед турниром.
Ну, блять, замыкает у нас с Янгом. Что поделать? Мы в одной весовой...
– Чего сопите? Выводы будут какие-то?
– Мы Ваш месседж поняли, Бессо Давидович, - сухо улыбается Янг.
– За себя говори...
– фыркаю я тихо.
Нехрен за меня "мыкать". Я сам за себя скажу.
– Сорри, - улыбка становится ядовитой.
– Поняла только вменяемая сторона конфликта.
– Э...
– поворачиваюсь к нему с вызовом.
– Май, иди. Рома - останься.
Янг смывается из зала.
– Шмелёв...
– с досадой вздыхает Бессо.
– Направь себя в нужное русло. Тебе ж не пятнадцать. Чего ты на новенького взъелся?
– Борзый...
– А ты не борзый? Может, Яшин не борзый? Или Тарханов не борзый? У нас все борзые. И он теперь наш, усвоил?
– Усвоил.
– Завязывай! Я же вижу, что провоцируешь ты. Что с тобой вообще происходит, Ром?
Сдуваясь, присаживаюсь на лавочку.
– Да так...
Что-то у меня везде не очень.
Бессо поднимает мою кисть, замечая что они подрагивают.
– Мышцы крутит и тремор постоянный. Даже тренировка напряга не снимает. Едва эмоции контролирую.