Нейропсихоz
Шрифт:
Тут он был прав как никогда.
Если система заметит взлом и где-то всплывёт несоответствие — моментально поднимется тревога. И выбираться отсюда будет та ещё жопа. Хотя кому я рассказываю, ведь совсем недавно именно так всё и случилось.
— Слушай, Максон… — вдруг едва слышно произнёс Гриша, как если бы пытался произнести слова максимально незаметно, у самого микрофона. — Ты сейчас в центральной серверной, которая жёстко фонит, намертво сбивая сигнал GPS.
— И?
— Я могу тут щёлкнуть пару клавиш, зафиксировать, так сказать,
— А потом?
— Доберёшься до одного моего знакомого урака, контакт я тебе дам. Он с моими приблудами хорошо знаком, отщёлкнет тебе быстро все протоколы слежения, и ты сможешь свалить.
Я на секунду залип.
Урак — местный сленг для подпольных киберхирургов, которые не задают лишних вопросов. Они работали в тени, латая наспех раненых, устанавливая нелегальные импланты и выдирая чипы, когда это было нужно. Ураки не принадлежали к официальной медицине — скорее к её изнанке, к миру, где граница между лечением и расчленёнкой размывалась, а инструментом хирурга мог быть ржавый скальпель или газовая горелка.
Найти хорошего урака в Камал-Сити — задача сама по себе фантастическая. А найти того, который тебя не подставит в погоне за прибылью — ещё сложнее. И если Гриша говорит, что у него такой есть…
К тому же… если отделаться от программы слежения, можно просто исчезнуть в этом огромном городе, где у каждого второго по три фальшивых ID. Сменить лицо, пересесть в другой край страны… Или вообще выбраться из Камал-Сити. Да хоть на край света…
— Максон, ты чего завис? — спросил Гриша. — Давай думай быстрее, пока есть шанс.
Шанс. Заманчивый, но довольно подозрительный. Всё поведение Гриши мне казалось подозрительным. Что за «братство» — едва он успел меня встретить?
Может, я и ошибаюсь, и Гриша классный парень, который искренне хочет мне помочь. Но где гарантии, что именно сейчас Вик не стоит за его спиной и не диктует, что делать?
Если это так, то едва мне стоит выбраться за территорию комплекса, как меня тут же встретят автоматной очередью. Или, хуже того: я навлеку беду на Яру.
Меня передёрнуло от такого варианта: Вик уже дал понять, что в курсе, насколько она для меня важна. Если я сейчас свалю, для неё это будет приговор. Не удивлюсь, если чистильщик Вика прямо сейчас стоит у входной двери квартиры Яраты и ждёт команды на ликвидацию.
Сука.
Я вздохнул, почувствовав закипающую внутри злость и сожаление: я не могу сбежать. Не сейчас.
— Слушай, Гриша, — сказал я тихо, глядя, как полоса статуса на экране подходит к концу. — Идея крутая, но думаю, Вик не настолько идиот, чтобы не следить за ходом моей первой операции под его покровительством… Так что я пас. Тем более тебя подставлять тоже не хочется.
На той стороне на секунду повисла пауза, а затем Гриша вздохнул, и его голос прозвучал с напускным уколом обиды:
— Да за меня не парься, разрулю.
— Ты-то понятно, но мне
— Понимаю, не осуждаю, — тише проговорил Гриша. — Ну, смотри сам.
Полоса статуса на экране внезапно мигнула и загорелась сочным зелёным светом. Загрузка завершена.
— Готово, — коротко бросил я. Снял модуль, глянул, как строчки логов стираются автоматически.
— Отлично. Дальше мы с ребятами сами справимся. — Голос Гриши звучал бодрее. — Теперь вали оттуда, Максон. Не задерживайся — у меня уже нет сил удерживать систему в «спящем» состоянии. Скоро она начнёт обнаруживать аномалии.
Я выдернул флешку, убедился, что все следы на терминале стёрлись, и отшатнулся. Впереди самый сложный этап — выбраться наружу из лабиринта «ИнноКорп» и не попасть под шквальный огонь турелей. Но с этим я справлюсь без особых проблем.
* * *
Я вошёл в ресторан на двадцать пятом этаже, даже не особо рассчитывая на удовольствие. Просто хотелось загасить раздражение. Вик дал мне «добро» на отдых — конечно, исключительно в пределах его башни, — и я решил, что, возможно, пара стаканов дорогого вискаря помогут мне хотя бы на время забыть, что я теперь, по сути, заложник.
Ресторан был классическим образцом корпоративного люкса. Приглушённый свет, стеклянные стены с видом на центр Камал-Сити, официантки в безупречно выглаженных униформах. В воздухе — лёгкий аромат дорогого диффузора, алкоголя и чего-то копчёного. Ненавязчивая фоновая музыка. Всё идеально.
Только расслабляться мне что-то не хотелось.
Я двинулся к стойке бара и тут же заметил знакомую фигуру. Гриша сидел, сутулясь, с уже наполовину опустошённым стаканом. На его лице не было обычной ехидной ухмылки, и в глазах тоже не читалось привычное веселье.
Я вздохнул.
Пить в одиночестве — так себе затея. А если уж быть в западне, то хоть с кем-то, кто понимает. Ну или делает вид, что понимает. В любом случае, Гриша не такая плохая компания. А если разговор пойдёт хорошо, может, смогу вытащить из него какую-то полезную информацию.
Я подошёл, уселся рядом и кивнул бармену, заказывая виски.
— Ты чего такой хмурый? — спросил я, глядя на него искоса. — Казалось, задора в тебе хоть отбавляй.
Гриша чуть поморщился, но отмахнулся:
— Да… забей. Не твоё дело.
Я приподнял бровь.
— Даже так?
Он глянул на меня, потом перевёл взгляд на свой стакан, повертел его в руках и вдруг ухмыльнулся, словно немного придя в себя:
— Не будем портить вечер. Давай лучше выпьем.
Я чуть сощурился, но спорить не стал.
— Ну, давай, — кивнул я.
Бармен уже пододвинул мне заказ.
Гриша поднял свой стакан и сказал уже более задорно:
— За успешное начало твоей новой жизни, Максон.
Я фыркнул, подцепил свой двумя пальцами.