Измена: B-52
Шрифт:
– Эй, все в порядке?
– тихо спрашивает Стас, когда мы оказываемся в машине, на что я киваю.
Нет. Не в порядке. И он это знает, не дурак, но тоже молчит. В таком режиме мы стартуем с места. В таком режиме едем обратно. Молчим, смотрим в разные стороны и друг друга больше не касаемся. Наверно он вообще жалеет, что вывез "просто" официантку в люди. Стоп, хватит! Хватит себя загонять, это делу не поможет! С Сашей я тоже вечно молчала, к чему по итогу пришли?!
– Почему ты сказал так?
Стас бросает на меня
– Как «так»?
– Не прикидывайся, - обрубаю сразу, на что получаю еще один тяжелый вздох.
– Я мысли читать не умею, Марина. Уже понял, что тебя что-то задело до глубины души…
– Не хами!
– Не ори на меня!
Та-дам! Это первая, официальная ссора. Я смотрю на него волком, он бесится не меньше. Ну хорошо! Хочешь прямо?! Ты получишь прямо!
– «Пока просто официантка»?!
– О господи!
Давыдов закатывает глаза и заворачивает в мой двор, но блин! Меня такое вообще не устраивает! Что за хрень?!
– Почему ты сказал именно так?!
– А как мне надо было сказать?! Что ты «сложно» официантка?!
Машина останавливается — мы нет. Чувствую, что градус только начинает нарастать, и знаю: он не достиг еще своего предела. Будет круче. Если не затормозить — будет намного круче.
Давыдов же этого либо не понимает, либо ему просто плевать. Он смотрит на меня так снисходительно мерзко, потом наклоняет голову на бок и говорит:
– Если тебе не нравится, кто ты, измени это, а не трахай мне мозг.
Мягко говоря, услышанное меня не радует. И увиденное тоже. Сейчас ведь передо мной очень отчетливо горит одно его яркое пятно: Давыдов не умеет признавать, что он был неправ. А он был. Возможно, говорит вещи дельные, но как он говорит — это другой разговор. И там в ресторане, как он себя вел — другой разговор. Можно было по-другому ответить, можно было сделать что-то еще, но не вот это вот все! Он же меня унизил. Он этого действительно не понимает? Или прикидывается просто?!
Короче говоря, сказать мне есть что, и много чего, очевидно, но я почему-то продолжаю молча смотреть на него. Этот грубый комментарий меня как-то разом выбил из седла, дара речи лишил, да и будто смысла продолжать тоже.
– Что мне нужно было сказать, Марин?!
– видимо понимает, что переборщил, поэтому снова говорит — а может просто не закончил? Не знаю, - Что ты была замужем и не работала по каким-то там причинам, которые даже я не знаю?! Как тебе такой вариант?! М?! Проще сказать, что ты просто официантка. Ой, прости, сложно официантка.
– Я пойду, - тихо перебиваю его, а потом открываю дверь и не глядя добавляю, - Спасибо за хороший вечер.
– Марина, да твою…
Но я не слушаю дальше — он меня, как оплевал
*Платье
Глава XVIII. Стас Давыдов умеет извиняться
Марина
С утра я просыпаюсь с ужасно тяжелой головой, как будто весит она весь мир сразу. Потому что плакала вчера. Да, плакала! И что?! Сама на себя злюсь, одновременно с этим стараюсь и оправдаться, а потом понимаю — глупо это, господи. Ну да, он меня круто зацепил, ну и что? В этом нет ничего постыдного.
Ох боже, даже сейчас оправдываюсь, глядя на себя в зеркало. И как теперь замазать эти ужасные синяки? Может вообще сказать, что я заболела?! Нет. Будет еще глупее. Пойду. Точно пойду, а по дороге забегу в аптеку и куплю капли — должно помочь.
Все, разработав какую никакую стратегию, я одеваю свой зеленый плащик и выхожу из дома в солнечных очках, чтобы народ не пугать. Благо погода позволяет. Делаю это немного раньше, чтобы успеть забежать в ту самую аптеку в начале своего дома, куда спешу почти бегом. Немного не рассчитала время все-таки, глупо так. Совершенно не могу сосредоточится на таких простых вещах. И так это, на самом же деле так, ведь совершенно не замечаю внезапно вырулившую знакомую машину, которая несется точно на меня. Слышу визг тормозов далеко от меня, но я так пугаюсь, что делаю шаг назад, спотыкаюсь о круглых шар и валюсь на задницу.
– Ау…
– Марина, блин!
Стас подбегает так быстро, что я не успеваю сообразить. Тянет на себя, отряхивает, потом берет лицо в ладони и выпаливает:
– Ты как?!
– Как я?! Ты меня чуть не сбил!
– Я затормозил почти за километр!
– кривится, но я тут же вырываюсь и снова наступаю.
– Что ты здесь делаешь?!
Молчит. Смотрит только на меня так пристально, от чего совсем не по себе становится, и только спустя еще миг я понимаю — глаза то меня выдают. Я ж капли так и не купила, блин…
– Садись, я подвезу.
– Я на автобусе, спасибо.
– Марина, серьезно. В машину.
– Ты не смеешь мне…
Смеет. Стас Давыдов смеет делать вообще все, что ему в башку взбредет, потому что дальше он меня просто подхватывает, чуть ли не на плечо закидывает! И несет в сторону машины, куда не просто сажает, еще и пристегивает собственноручно. Я, конечно, предпочитаю благоразумно не устраивать сцены во дворе, где живу, но это совершенно точно не значит, что меня все устраивает. Стоит ему сесть за руль, я, собственно, сразу и ставлю его в известность, шипя, точно змея.