И имя ему... Бет
Шрифт:
– Я тоже рад тебя видеть, - отвечаю ему я, расплываясь в улыбке, когда встречаю его радостный взгляд, - Это я не тебе, Димон, ты загораживаешь мне обзор на вселенную, с которой я сейчас общался.
– Хватит витать в облаках, пташка, иначе я тебе крылышки-то пообломаю, - говорит он, направляясь ко мне с маниакальной жестокостью смотря на руки.
– Они мне еще нужны, чтобы душить тебя…
Договорить мне не дают,
– Молилась ли ты на ночь без Димона? – спрашивает мой друг.
Я высовываю изо рта язык, как бы показывая, что умер, и Дима наслаждается победой, наконец, присаживаясь рядом со мной. Впереди нас слышны крики восторженных дам, и именно из-за этого я мало с кем встречался в последнее время – слишком много развелось в этом мире слешеров.
В свое время, где-то полгода назад, я нашел интересный сайт, где поживают авторы, выкладывая свои творения (в худшем случае «тварения») на суд других таких же восторженных и счастливых милашей. Нет, сначала я так не считал, пока не заглянул в популярное, где царил настоящий хаос. Куча малолетних писателей, мнящих себя звездами, пишущих такой бред сивой кобылы, где трахаются два парня (!), вызвал у меня вначале когнитивный диссонанс, а потом и вовсе закончился позывами к тошноте.
Я человек своеобразный, и есть у меня скверная привычка не проходить мимо, да и к тому же люблю регистрироваться везде подряд. Так что тут же поинтересовался у одного из авторов подобных рассказов, зачем ему это надо. Мне ответили: «не нравится – не читай», детский сад, право. Но, собственно я решил последовать данному мне совету, и так получив огромный шок от того, что в большинстве своем пишут и читают такое девочки вместе с девушками.
Вот смотришь, сидит она, такая красивая, ножки в ажурных колготках (это в зиму!), юбочка мини, топик «все наружу, что мое», красит губки розовой помадой, а по ночам… пишет рассказы о том, как ебутся парни. Это же какая утрата для мира!
В общем, я несколько не то чтобы разочаровался в девушках, а скорее стал мнительным. Зато после того случая иногда появляюсь на том сайте, чтобы помучить людей, отмечая их ошибки в текстах, получая моральное удовлетворение от процесса. Как говорится, только дай волю что-нибудь отредактировать!
Учебный день закончился быстро, вторую половину дня (стойко приняв на себя все превратности пути до дома) я сидел в собственной комнате за компьютером, попивая терпкий горячий кофе и играя в Diablo II, не забывая нервировать своим внезапным появлением Римму. Она вроде только подумает, что ее брат скрылся с поля зрения и начинает страдать от пристрастия к социальным сетям, как появляюсь я, весь в белом на коне, и отключаю компьютер от интернета одним неловким движением ноги… Я просто зверский мучитель, жаль только, что со мной так никто не поступает, может отучился бы сам сидеть за столь притягательной техникой.
Ближе к вечеру, когда мир утих, а за окном день сменился ночью, окрашивая небо в темные тона с белыми
Название «Кровавый цветок» показалось мне слишком пафосным, но это было куда лучше, чем «Я не женюсь на нем!» (и подобного этому бреда), так что, нажав на ссылку, перешел к самому тексту…
3. Ее рассказ.
*от автора* Ошибки некоторые сделаны случайно. Но если видите неправильно написанное слово или запятую не в том месте - сообщите мне. Публичная бета работает.
Если видите ошибку в самом предложении, в его построении или смысле, который противоречит друг другу - это нормально.
Кровавый цветок
Автор: Красное яблоко
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: G
Жанры: Мистика, Психология, Ужасы
Размер: Мини, 3 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Иногда я вспоминаю о том дне, когда мои сандали мягко сминали зеленую траву, а в воздухе царил приятный аромат утренней росы вперемешку с напряженностью в скором времени наступившего утра.
В ту пору еще не было новостроек, а близ реки находилась лишь пустошь с порослью одиноких деревьев. Вдалеке же виднелся еловый лес, сминающий под собой горизонт. И все это можно было увидеть с моей высотки из окна. Сейчас в лучшем случае можно увидеть пустые окна противоположностоящих домов, наполненных теплотой семейного очага или беспросветной тоской одиночества в толпе вроде родных людей.
И вот, тогда, воздух был чист и свеж, хотя еще не было прекращено производство на заводе близ города. Сама вторая столица моей республики казалась невинной, еще только зарождающейся и будущее представлялось лишь в ярких желтых красках, солнечных, как небо в полуденный день лета.
В то время я все еще любила смотреть в окно, и для этого приносила с кухни стул, ставила его возле оконной рамы и часами всматривалась в голубую даль небосвода, граничащего с зелеными елями.
Окружающих я не замечала, и сейчас, спустя столько лет, мне бы сказала мама, что я витала в облаках, забывала обо всем на свете и жила в своем собственном выдуманном мире.
Игрушек у меня не было, как и у большинства детей в то время. Мы выдумывали на пустырях свои законы, представляя, что покосившийся бетонный блок, наполовину вошедший в землю – это лишь часть какой-то иной вселенной. Он был и замком, который осаждали полчища врагов, и плотом в безудержном океане…