i bea48bc5b4563f46
Шрифт:
Граната поднял голову:
– Зачем вам тело забирать? Пусть командование этим занимается.
– Обойдемся без командования, - сказал Портос.
– И доставим, и похороним.
– Кто у него дома?
– спросил Граната.
– Мать, - ответил Портос.
– Сестра еще есть, младшая. Но она замужем, живет отдельно...
– Хороший подарочек...
– пробормотал Граната.
– Они сами матери сообщат?
Портос молча кивнул.
– А остался бы с нами, в кабаке, - может, был бы живой...
– задумчиво произнес
– Не отель, а кубло какое-то...
– Скорее всего, маньяк, - заявил Граната.
– Маньяков в таких пляжных городах всегда хватает. Что же, так его без головы и забирать?
– Голову-то могут и не найти, - сказал Портос.
– Если что, потом дохороним.
Граната побарабанил пальцами по столу и всем телом повернулся к нему:
– Может, лучше здесь кремировать, а матери урну привезти?
– Нет, - отрезал Портос.
– Мы с ним как-то говорили... Он хотел в своей земле лежать... если что. Кстати, насчет "если что"...
– Он обвел сослуживцев тяжелым взглядом.
– Если что, я тоже хочу в своей земле. Имейте в виду.
– Непременно, - заверил его Граната.
– Если тебя переживем.
Габлер молчал. В душе у него было холодно и жутко.
Дверь открылась, рыжий приземистый полицейский в сине-красной форме обогнул стол и сел на свое место под бюстом Юлия Цезаря.
– Ну что, звездные орлы... Командирам вашим сообщили. Вопросов к вам больше нет. Будет нужно, свяжемся.
– Пол потеребил пальцами оттопыренную нижнюю губу.
– Вопросов нет, а просьба есть... Очень убедительная просьба.
– Он вновь сделал паузу.
– Давай, выкладывай, секунд-майор, - хмуро сказал Портос.
– Мы обычно народ отзывчивый. В разумных рамках, конечно.
– На это и рассчитываю, мистеры файтеры. Тут вот какое дело... Владелец отеля в огласке, сами понимаете, не заинтересован. Да и мы тоже. Живем за счет приезжих, стараемся предоставить им все услуги, создать все условия для...
– Не сотрясай воздух, секунд-майор, - прервал его Портос.
– Не вчера на свет родились, понимаем. Предлагаешь нам о подробностях гибели не распространяться.
– Не предлагаю, - поднял палец секунд-майор.
– Прошу. Считайте, не я - город просит.
– И как же мы это его родственникам должны представить?
– встрял Арамис.
– Как несчастный случай?
– Именно, - кивнул полицейский.
– Именно как несчастный случай. Летел в космопорт, попал в сильный грозовой фронт, удар молнии... Обнаружили поздно, о реанимации уже не могло быть и речи... Все красиво.
– Красиво!
– вскипел Граната, едва не подскочив на стуле.
– Выходит, по твоей легенде, мы его бросили, и он один до порта добирался? Ничего себе - красиво!
Полицейский с холодком взглянул на него, пригладил рыжие волосы:
– Нет, звездный орел, не бросили вы его. Вы здесь остались, по кабакам бродить, хлестать коньяк и лупить ни в чем не повинных тот-плейеров. Нарушать общественный порядок. Это
Граната сник.
– Думаю, матери вряд ли будет легче, если она узнает, что ее сыну отрезали голову в отеле, - веско продолжал секунд-майор.
– А так... Трагическая случайность, от которой никто не застрахован. Все под богом ходим... Удар это, конечно, не смягчит, но все-таки...
"Пожалуй, он прав", - подумал Крис.
Судя по лицам остальных, все они разделяли точку зрения полицейского.
– Столь изящная легенда наводит на мысль о том, что здесь подобные преступления в порядке вещей, - не удержался от ехидства Граната.
– Есть такое?
– Всякое бывает, - сдержанно ответил секунд-майор.
– Народ-то сюда разный стекается. Прилетит такой отпускник, - он выделил последнее слово, - обойдет все кабаки и начнет драки устраивать на набережной и в других общественных местах. И не общественных. Иногда это оч-чень плохо кончается, хоть мы и стараемся не допускать...
– Ладно, - буркнул Портос.
– Не будем углубляться. Ты другое скажи, секунд-майор: каким образом эта твоя молния могла голову ему отхватить начисто? Как мы это матери объясним?
Полицейский откинулся на стуле и распахнул серые, с искоркой, глаза:
– Почему - "отхватить"? Голова у него будет на месте. Буквально в течение часа.
– Псевда.
– Арамис не спросил, а констатировал.
– Псевда, - подтвердил секунд-майор.
– Не первый случай и, боюсь, не последний.
"Все правильно", - вновь подумал Габлер.
Изготовить подобие головы - не проблема. И матери, и другим родственникам совсем не обязательно знать, что у тела, лежащего в гробу, голова не настоящая. Муляж, маска. Во всяком случае, это лучше, чем тело без головы...
– Очевидно, вы не сомневались в нашем согласии, секунд-майор, - угрюмо заметил Портос.
– Если заранее начали псевду мастерить.
Полицейский молча развел руками.
* * *
Поминать Атоса они отправились в рекомендованный секунд-майором кабак "Нежная волна", расположенный в двух кварталах от полицейского участка.
О том, чтобы напиться, речь не шла. Именно - помянуть.
Изречение на доске в скверике, попавшееся им на пути туда, показалось Габлеру чуть ли не насмешкой.
"Пусть гибнут друзья, лишь бы враги погибли".
Этот древнеримский хрен, Цицерон, никогда, видимо, не терял друзей. Или и не было у него друзей. Уж лучше пусть враги остаются в живых, чем гибнут друзья. Даже если это и не друг в полном смысле слова, а сослуживец. Товарищ. Надежный парень, с которым делишь все радости и огорчения, с которым тянешь одну лямку. Чем меньше остается товарищей, тем меньше остается и тебя самого. Да, возможно, будут новые. Но никакой новый не заменит старого, потому что он - другой. Он будет новым, но не тем, кто был раньше...