ГРАНИЦА
Шрифт:
«Прощайте, друзья!» – Пушкин книгам сказал,
Поверив предчувствию смерти.
Как раньше, их сразу глазами обнял,
Поддержку безмолвную встретив.
Друзей было много, но место нашлось,
Чтоб каждому было удобно,
И добрых, и умных собрать удалось –
О каждом он знал всё подробно…
«Вот с этими в детстве всех больше дружил,
Считая вершиной познанья,
Потом перерос их, но не разлюбил
Далёкого детства
А с этими в юность вошёл, торопясь
Себя всем скорее представить,
Но как-то их бросил, смеясь-веселясь,
Не зная, куда жизнь направить.
А эти, я думаю, сами пришли,
Когда в них назрела потребность:
Пирушки не только бездельем страшны –
Души в них колеблется крепость.
Какой оказалась коварной хвала
За первые вирши поэта!
И вот уже строго диктует молва:
Пиши только это и это.
Чуть что не по ней – и забудет тебя,
Как звать и откуда ты родом.
Свой вкус, суть безвкусицу, боготворя,
Себя почитает народом!
Одна с ней возможность жить как-то в ладу –
Вдали постараться держаться.
Поэту судьба быть всегда одному,
Решил коль за правду сражаться…
Как рана горит… точно пламень внутри…
Так трудно и слышать, и видеть…
Мне, Господи, милость, прошу, сотвори –
Дай силы всю боль пересилить.
Забыться нельзя – должен я до конца
В сознаньи удерживать волю,
Её измеряя лишь волей Творца,
Не требуя что-нибудь боле…
Прощайте, друзья! Чую, время пришло
Прощаться – всему же есть время!
Мне дальше идти… дальше путь не в ничто…
Сегодня для завтра – лишь семя…
Вы тоже прощайте, посланцы мои,
Труда вдохновенья итоги*.
Придёт наш читатель, сей труд оценив,
В предопределённые сроки.
Сегодня пустое всерьёз говорят:
Мол, нужно творить для искусства.
О рифмах, размерах и ритмах твердят –
Как чувственней чувствовать чувства.
Пока я участвовал в этой игре,
Талант мой считался талантом,
А как подвизался в духовной борьбе,
Для света я стал обскурантом**.
И светские львицы, шакалы и львы
Меня осмеять поспешили.
Кто в Боге живёт, те для них как мертвы –
Они так по-свойски решили.
И сплетни пошли обо мне распускать,
Что, мол, исписался, бедняга…
Жену попытались вдруг в грязь затоптать,
Интригами путали всяко…
Так жжёт всё нутро… но нельзя мне кричать –
Домашние будут пугаться…
Пока ещё в силах день-ночь различать,
Давайте скорее прощаться.
Простите
Своих размышлений хозяин.
А я вам прощаю, что вы иногда
Не всех открывали мне таин.
Прощайте вы мне, что к вам холоден был,
Когда обольщался хвалою,
И даже когда-то вас напрочь забыл
Шальной своеволией злою.
Прощайте, друзья! Вам спасибо за всё!
Что было не так – извиняйте.
А также за всё, что не помню ещё…
Прощайте, прощайте… прощайте».
__________________________________________________
* В это время в квартире А.С.Пушкина скопилось
большое количество нераспроданных изданий
его последних книг.
** В переводе с латинского – враг науки и просвещения,
мракобес.
НИКОЛАЙ ВАСИЛЬЕВИЧ ГОГОЛЬ, 12 ФЕВРАЛЯ 1852 ГОДА
«…Ну, вот и всё, и полночь миновала,
Пора замысленное совершить,
Пока сомненье снова не пристало
Решённое назад перерешить…
Наш ум всегда стремится отличиться
От разума, что к Богу нас ведёт,
И ненароком может получиться
Из умного заметный идиот.
Да мне ль не знать коварный дух сомнений,
Сбивающих с неложного пути
В уме калейдоскопом исступлений –
И ум готов навстречу им идти!
Но, слава Богу, есть предел искусам
В молитвах, отрезвляющих сердца,
Когда тебя от их избавит груза
Благое милосердие Отца…
Вот всё, пора идти будить Семёна
Да жечь, что лишнее уже теперь…
В преддверьи смерти неужели снова
Мне горевать над жалкостью потерь?
Для Господа душа важна, не книги,
Ведь книги – отражение души,
А персонажи их – фантазий лики,
Которые в себе найти спешим…
Но в слове писаном всегда лукавство,
Где каждый норовит своё искать,
Приумножая мнимое богатство –
Всегда учить, но ничего не знать.
И я такой же, только много хуже –
Словами лишь учить пытался жить,
Но понял – чтоб учить, пример всем нужен,
И сам я первым должен в этом быть.
И не заладилась моя поэма,
Хоть и нудил себя её писать –
Ведь будет для поэмы сердце немо,
Когда не знаешь, что себе сказать.
Да и потом, когда себя очистишь,
Пытаясь докопаться до основ,
Всё ранее написанное видишь
Невыразительным набором слов…
Талант не просто так нам придаётся,