Город-У
Шрифт:
– Перестань! Я ведь знаю, что ты не настолько глуп, как считает Командор и все это стадо баранов.
Баранов? Пробел! Кто такие, почему не знаю? Командора знаю. Всадника знаю, даже техника видел как-то... издали.
Но похвальная наблюдательность относительно моих умственных способностей должна быть вознаграждена:
– Ну!
– Я не подослан...
– Ну.
– До того как я стал Собирателем МК-685-м, я был Техником.
– Ну???
Техник! Не к ночи будь помянут... Но пора бы разнообразить набор издаваемых
– Техники тростник не собирают!
Железная логика, а главное мысль очень свежая... Может, все-таки прав Командор?
– Дай руку!
– Зачем?
– Не бойся, я сыт...
– А я и не боюсь...
Господи! Это же КЛЮЧ! Он и в самом деле Техник. Но как? Как он его сохранил?
– Откуда у вас Ключ?
– Это долгая история. Не об этом сейчас речь... Я должен спешить...
Холод Ключа впился мне в ладонь, и я почувствовал Ужас. Даже Всадник не действовал на меня столь угнетающе.
Я - потомственный Собиратель тростника Цынь, приговоренный еще задолго до своего рождения стать этим самым Собирателем, я, держу в руках Ключ от Города - Ключ от Тайны.
– 713-й! Ты должен попасть в Город! Ты должен пройти все семь Уровней и достичь Вершины! 713-й, ты - последняя надежда!
Стоп! Не так стремительно. Какие уровни, какие вершины? Еще мгновение назад и тень Города нагоняла на меня гнусное желание лечь и накрыться с головой Цынь-цыновкой. Но Ключ? Ну и что Ключ? Ключ открывает вход в Город, а уровни и вершины? Войти я может и войду, а вот будет ли для меня оттуда выход? Вот в чем вопрос! Да и войти, даже подойти, разве что Командора попросить, чтобы проводил. Вот тогда мы похохочем...
Но спросил я, почему-то, совершенно о другом.
– Как я найду дорогу в Городе?
– Память подскажет.
Какая память? Чья? Моя что ли? Да у меня в голове, кроме тростника Цынь, одни сомнения...
– МК-713-й, с кем это вы шепчетесь?
Командор! Только его не хватало для полноты впечатления.
– Беседую сам с собой, мой Командор!
– О чем, 713-й?
– Обдумываю возможности дальнейшего совершенствования техники Собирания для увеличения количества Собранного...
– В Час Всеобщей Тьмы думать не положено!
– Так точно, не положено!
А 685-й - то исчез, будто и не было его вовсе... Но Ключ - вот он! Холодный и тяжелый. Тяжелый и холодный... Холодный...
Кажется, я засыпаю! Кажется, я уже сплю...
СОН.
Оглянись!
Ручьи каменных улиц стекают в черную впадину.
А там в тревожащем сумраке живут серые-серые тени.
Одинокий фонарь.
Стены из серого камня.
Тени скользят вдоль стен.
И вздымается Впадина черной, пустой Пирамидой.
И тянутся улицы - руки к Вершине.
Но там только Черное Ничто, черными потеками оплывающее навстречу застывшим
А у подножия Пирамиды крошечная точка и эта точка - Я.
Я разглядываю себя - маленького и жалкого, одновременно, глазами этого малыша, я вижу громаду черного монумента, вершина которого теряется в серой мгле и чувствую на себе свой собственный взгляд.
Взгляд.
Упорный, рвущий паутину сна и выуживающий меня наружу взгляд.
Кажется, я уже не сплю.
Рассвело.
Рядом стоит Командор и, буквально, грызет меня взглядом. Начало дня многообещающее...
– Доброе утро, Командор!
И улыбнуться пошире, он же все равно считает меня придурком.
– Лыбишься?
– Ага...
– Не положено!
– Так точно, не положено!
А 678-го нет! И на завтраке не было... Но КЛЮЧ есть!
Командор у меня взглядом скоро две дырки просверлит в спине. Надо "косить" и думать, пока есть чем...
– 713-й, вы опять задумались?
Вот пристал, как...
– Никак нет! Думать-то не положено!
– Я и без вас знаю, что кому положено.
– Разрешите влить свой трудовой порыв в общий праздник труда?
– Вливайте... А впрочем... что это у вас под комбинезоном? Так, кажется приехали...
– Осмелюсь доложить: под комбинезоном я, так сказать, в естественном виде!
– Ах, бедненький! Трудовой порыв, видно, боком выходит?
– ???!!!
– Это что? Грыжа?
Твердый командоровый палец уперся мне в живот, где, под тонкой тканью тростникового комбинезона, явственно выпирает проклятый Ключ.
Итак, у меня в запасе ровно две-три минуты вольной жизни беззаботного Собирателя тростника Цынь (будь он неладен), а затем, явный шанс узнать: где обитают те, которые хотят быть слишком умными и очень нестандартными.
Думать! Ведь должен же быть выход... Проглотить ключ и сказать что его и не было - глупо, Командор и так давно лелеет мечту: узнать, чем это я набит. Будет повод заглянуть.
Думать! Думать! Уже некогда. Надо отвечать...
– Это Ключ!
– Какой КЛЮЧ?
– От Города!
Вот это эффект. Челюсть аж на грудь упала. Еще укусит, ишь как пасть распахнул. А когда он ее закроет, время моей сумбурной жизнедеятельности истечет. Терять уже нечего:
– Командор, у вас справа зуб подпорчен!
Ну, теперь все, впору мужественно перегрызть себе горло, чтобы избавить себя и других от грядущих хлопот с моей дальнейшей судьбой.
Бедный Командор, он совсем посинел и почти не дышит, наверное, от злобы, и я тоже, кажется, синею... от страха...
От страха... Ой, как мерзко на душе. И коленки норовят стукнуть друг о дружку. А Командор-то, Командор, и впрямь смотри как скрутило, уже и на четвереньки осел, пятерни растопырил... Да и вон коллеги собиратели в пыль полегли, они-то с чего? Ой, как мерзко, ой, как противно, да что же это такое?...