Два дня до солнца
Шрифт:
Зоя грациозно встала со стульчика, положила мне руку на плечо, склонилась к уху. Рыжая прядь соскользнула, запах медовых духов коснулся обоняния.
– Не ищи нас, - шепнула она, и у меня по спине пробежал мороз. Было в её интонации что-то, способное свести с ума, и я в тот момент понял, за что ее не переносит Дан.
– Его не вернуть. Не потому что так кто-то хочет. Это договоренность, есть вещи, которые не меняются, потому что нарушится гармония в мире.
– Но… - Я резко обернулся, только…
Зои рядом уже
Его не вернуть.
Я делаю глубокий вдох, залпом допиваю кофе. Что вообще происходит… Почему…
Получается только встряхнуть волосами, но порядок в мыслях всё равно не навести.
В один прекрасный миг мир сошёл с ума. И я вместе с ним. Только вот сейчас он снова прикидывается нормальным, а я так сдвинутым и остался.
Одним движением отправляю стаканчик в урну и встаю. Я придумаю. Обязательно придумаю, что сделать и как дальше с этим жить.
И не буду опускать руки.
Только вот внутри что-то скребет когтистой лапой. Словно разум и сердце прекрасно понимают, что ничего не получится, но разум пытается обмануть хозяина.
***
Кажется, я совершенно теряю счет времени. Получается совершать только какие-то механические действия: кормить Фроню, временами кормить себя, заканчивать книгу, лишь бы закончить.
За последнее кое-как берусь только после того, как Ян присылает мне в мессенджеры гневные сообщения, достойные стать образцом матерного искусства. По-хорошему, он прав, я никогда не затягиваю выкладку, не говоря уже про то, чтобы пропустить всё дедлайны, но…
Мне пишет Игорь и пытается выяснить, что произошло в то утро. Он сам не помнит, почему оказался рано утром на окраине Львова, а, когда вернулся, то не нашел меня. И как ни пытался дозвониться, ничего не выходило.
Ещё неделю назад бы я удивился, сейчас – нет. Пальцы как-то сами набирают в мессенджере историю, что мы настолько хорошо «оттянулись», что попросту не помним, как я уехал. А что уехал раньше, чем планировал… Понял, что спутал все сроки, дедлайн на носу. И… Неважно. История выходит кривая, но Игорь не расспрашивает дальше. Хотя ясно, что не верит.
Я бы и сам себе не поверил…
В этот раз что-то сломалось. Просто смотрю на лист ворда и ничего не вижу. В голове - пусто. И пусто - везде.
Только после звонка Яна, который уже решил меня достать через мобильный, пришлось сесть и дописывать. Плевать, как именно. Главное - закончить. И уже неважно, будет ли кто-то ругаться или нет.
Довести начатое до конца. Не отправлять персонажей на Остров Недописанных Историй. Ведь если верить одному из моих коллег-авторов, то именно туда отправляются несчастные герои незаконченных рассказов и романов.
Выдумка, конечно, но ещё один аргумент, чтобы завершить работу.
Поставить «Завершено» и просто выйти из всех соцсетей, покинуть сайты, отключить телефон.
Меня нет.
За
– Ты за главного, - бросаю Фроне и закрываю дверь.
Город на удивление пуст. Дождь оказался даже слабее, чем показалось. Ну и неплохо. Поначалу думаю спуститься в речпорт, но потом решаю, что не хочу туда. Лучше пройтись улочками к набережной, где памятник первым корабелам. Временами, задрав голову, смотришь на него и думаешь: «Как это всё чертовски давно было, первый корабль Черноморского флота».
Он, конечно, молчит. Но чувствуешь, как отвечает в ветре и волнах Днепра: «Давно…»
Я выхожу на набережную достаточно быстро. Тут, как ни странно, есть даже гуляющие: кто резвится с собакой, кто сидит на скамеечке, держась за руки, кто фотографируется на фоне синей реки. Несмотря на всю хмарь, которая сейчас закрывает небо, воды чистые и прозрачные.
Я подхожу к монументу-пушке, находящемуся в удобном закуточке. Пушка смотрит на портовые краны и причал, куда подходят водные такси. Только вода, зеленый горизонт и небо. Временами пролетают чайки, смотрящие внимательными черными глазами.
Из еды ничего нет, поэтому, извиняясь, я развожу руками, а потом - закуриваю.
Редкие капли с неба падают в речную гладь. Пахнет тиной, мокрым камнем ступеней, что уходят в глубину, и ветром.
Приходит в голову совершенно неожиданная мысль. А что… что если создать Дана? Ведь я могу это сделать. Во всяком случае… попытаться.
– Не надо, - произносит кто-то рядом, и я чуть не подпрыгиваю от неожиданности. Ведь несколько секунд назад тут никого не было.
Она… Я никогда прежде не видел эту женщину.
Стройная, укутанная до талии светло-русыми волосами. Капли дождя, кажется, путаются в них и застывают настоящим хрусталем. Красивая. Возраст и не определить. Глаза синие-синие. Чем больше смотришь, тем глубже падаешь. И есть твёрдая уверенность, что там, в этой глубине, прячется чернота, дно, до которого человеку никогда не добраться.
На ней голубое платье с широкими рукавами. Никаких лишних украшений, только волнистые линии, которые при каждом движении создают впечатление «текучести».
«Как речное течение», - мелькает мысль.
– Простите? Вы мне?
– осторожно уточняю я.
Нет, ни телефона, ни гарнитуры нет. Значит, не общается с невидимым глазу собеседником.
– Вам, молодой человек, - улыбается она.
Улыбка… тоже красивая. Глаз не отвести, и от самой женщины тоже. Наверное, если бы я решил описать богиню в современном мире, то она выглядела бы именно так. Становится немного смешно, но она так смотрит, что уже не до смеха.