Душа дракона
Шрифт:
— Хорошо, — чуть помедлив, произнёс Бэр, честно прислушавшись к своему телу.
— А что произошло в руинах? Вы помните?
— Нет, — также после небольшой паузы произнёс он.
— Совсем ничего?
— Только темноту.
— А как вас зовут, вы помните?
— Нет.
— Чёртовы сектанты! — воскликнул другой мужчина, что, как ему казалось, тихо подошёл с другой стороны с каким-то артефактом в руках. Бэр его прекрасно слышал. И шаги, и дыхание, и биение сердца. Он вообще слышал сердца всех людей вокруг в радиусе полусотни шагов. И это тук-тук на удивление не раздражало, воспринимаясь естественно.
Бэр обернулся и
— Что это?
— Сфера Арбо, — торжественно произнёс он. — Она позволяет отделить правду ото лжи.
— Вот как? И почему она светлая?
— Потому что вы не врёте.
Бэр вяло улыбнулся. Он ведь действительно не знал и не помнил, что в руинах произошло. Он даже не знал, где эти руины находятся, что он тут делает и что вообще происходит. Да и имени своего тела он тоже не знал. В пентаграмме он был сгустком чёрного тумана. У Богини — безликим человекообразным образом, словно вытканным из того же самого чёрного тумана. А тут… тут у него было вполне себе живое тело. Своё или чужое — неясно. Но даже если он его у кого-то отнял — его это мало тревожило. Что-то ему подсказывало, что даже гибель тела для него не конец. И обычным способом его не убить по-настоящему. Хотя, конечно, такие чувства могут быть весьма обманчивы.
— Вы знаете, кто я?
— Пока нет. Но скоро, обещаю вам, мы выясним это.
— Рад это слышать, — всё так же вяло произнёс Бэр. — А что произошло в руинах? Вы, кажется, всем произошедшим сильно обеспокоены.
— Сектанты проводили свой ритуал. Вас мы обнаружили на жертвенном столе. Вероятно, что-то пошло не так, и вы чудом выжили.
— Какой ритуал? Жертвенный стол? Они хотели меня принести в жертву кому-то?! — оживился Бэр.
— Видимо, но вы не волнуйтесь. Всё обошлось.
— Можете по порядку всё объяснить?
— Мы возле руин Делаима, — с какой-то особой интонацией произнёс этот человек.
— Это мне ничего не говорит.
— Ах… ну да, конечно, — вновь стрельнув взглядом на сферу Арбо, произнёс он и продолжил: — В далёком прошлом здесь находилась резиденция одного из великих магов, из-за чего…
— К нему тянет всяких авантюристов? — перебил его Бэр.
— Если бы. Сектантов. Они регулярно проводят тут свои ритуалы. И вам очень повезло, что у них в этот раз что-то пошло не так. Обычно мы успеваем, когда уже поздно что-то предпринимать. Сектантов и след простыл, а на песке и камнях лежат лишь истерзанные тела. И нам остаётся их только передать родным.
«Очень удобно, — подумал Бэр. — И овцы сыты, и волки целы, и пастуху светлая память».
— А как быть со мной? Вам уже удалось выяснить, кто я такой? — вновь спросил Бэр, проверяя своих собеседников. Возможность слышать сердца делало его ходячим детектором лжи. Но как этой штукой пользоваться, он пока ещё толком не знал. Не привык.
Так что и не полагался особо.
— Да, — произнёс третий голос, также «незаметно» подошедший со спины. У них, видимо, манера была такая. — Мы всегда это можем определить, даже несмотря на то, что труп обычно очень сложно опознать. А иной раз от него остаются одни фрагменты. Эти сектанты не воры. Они оставляют личные вещи принесённого в жертву рядом с ним.
— Как благородно с их стороны, — фыркнул Бэр. — Мести со стороны родственников, полагаю, они не боятся?
— Так и есть. Сектанты — тайное общество. Обычно мы узнаем в человеке приверженца секты только по чёрной татуировке на груди, проступающей
— Иначе их не опознать?
— Да, — кивнул этот человек. — К счастью, культ Чёрных сердец распространён только в этих краях. Они привязаны к своим ритуальным местам и не уезжают от них слишком далеко. Почему — мы не знаем. Так что страдают только жители окрестных доменов.
— И я как раз таким и являюсь?
— Совершенно верно. Шевалье Дэм ля Брэн дю Соли.
— Шевалье? Хм. И что значит этот титул? Многие старые воспоминания для меня недоступны. Сами понимаете, что вчера произошло не самое приятное событие.
— Хм, — скосился говорящий на сферу Арбо. — Титул шевалье имеют младшие дворяне, передающие своё достоинство от отца к сыну. Ваш отец владел небольшим замком Соли недалеко отсюда.
— Владел?
— Неделю назад на ваш замок было совершено нападение. Все его обитатели оказались убиты, а вы пропали.
— Все? Совсем все? И даже слуги? — обеспокоился Дэм.
— И слуги. Вообще все. Даже лежащая у замка деревня оказалась вырезана подчистую. Вполне себе обычный поступок для сектантов.
— Надеюсь, мой замок ещё не присвоен никому?
— Пока нет, не должен. Вы пропали без вести. По закону наших земель требуется год с момента пропажи, чтобы на собственность могли претендовать желающие. Либо подтверждение вашей гибели.
— Ясно, — мрачно произнёс Дэм. — Получается, что моё счастливое спасение лишь отсрочка. И от желающих перерезать мне глотку теперь отбоя не будет.
— Ну что вы… — лукаво улыбнулся собеседник. — Вы сгущаете краски.
— Что из моего имущества было со мной?
— Одежда, кольчуга, шлем и меч, родовой перстень, немного мелких монет и конь.
— Не густо… — покачал Дэм. — Замок, полагаю, уже разграблен.
— Жизнь сурова… — пожал плечами собеседник. — Во всяком случае, вы живы. А это немало.
— Пока жив…
На этом беседа в целом завершилась, и все занялись своим делом. Парень получил своё имущество и начал с ним осваиваться, с ужасом осознавая, что не умеет пользоваться мечом. Да, физическая подготовка у него в целом была очень хорошая, ведь сюда он всё же загремел в своём оригинальном теле, усиленном духом демона. И эта крепость физическая наблюдалась невооружённым взглядом. Шутка ли: он пять лет методично и регулярно занимался спортом. Не профессионально, но мускулатуру себе сформировал — просто загляденье. Конечно, до эталонных качков ему было ещё далеко, но рельефный торс имел, и руки у него были совсем не шнурки, и ноги крепкие, и кубики на животе. Глянешь — не ошибёшься, таким простой селянин или купец в Средние века быть не может. А тут, судя по внешнему виду этих ребят и общему контексту беседы, именно они в той или иной форме. Но то сила и выносливость. А быстрота? А рефлексы? А навыки фехтования? Ведь фехтование на мечах совсем не похоже на выполнение силовых упражнений в зале.
Кроме того, нашего героя очень сильно пугал фактор узнавания. А ну как он встретит кого из старых знакомых. И что дальше? Он ведь не Дэм ля Брэн ни в коей мере. Он Дмитрий Анатольевич Климов. Во всяком случае, внешне.
С одним повезло — кольчуга подошла и одежда. А то получилось бы крайне неловко. Но с этим нашему герою повезло не потому, что оригинальный Дэм ля Брэн был крупным, а потому, что покрой у них был довольно свободный. С запасом. Так что, хоть и с трудом, но налезли, так как было видно: ещё чуток, и всё — фиаско.