Дом Командора
Шрифт:
Модуль провел рукой по курчавым волосам.
— Это никоим образом не шутка, ответил он в тон Лауре. Из-за этих двоих мы установили на базе строгие карантинные меры. Гром утверждает, что на них была форма стажеров, и они не знали кода транзитной пересылки на Землю. Если я уточню массу, переброшенную по нуль-т на Землю и точное время пересылки, это поможет вам их найти?
— Поторопитесь.
Еще через полтора часа:
— Мальчики, вы еще не поняли всей серьезности ситуации? Эти двое — НЕ СТАЖЕРЫ. Мы запросили логи нуль-т перемещений со всех кабин и обработали на компьютере. Неразлучная парочка в течении пяти часов прыгала по всей
— Да уж… Уж да… Лаура, что вы предлагаете?
— Я ничего не предлагаю. В соответствии с инструкцией я передала дело в КомКон2. Спасибо вам от КомКона за бдительность. Конец связи.
— Гром мне голову свернет, — пробормотал Модуль в потемневший экран. — А если не он, то руководство — точно! Парни, об этом разговоре — никому. Я ищу Грома.
Друга Модуль разыскал в жилом секторе. Гром изучал листок, приклеенный скотчем к двери казармы стажеров.
Памятка руководителю
Стажер — это:
а) лучше бы его тут не было.
б) стихийное бедствие неизвестных масштабов.
в) служит для выполнении всей грязной и нудной работы.
г) не дай бог найдет себе подобного!
Любой прибор, попавший в руки стажера (включая молоток) становится оружием массового поражения.
Вероятность возникновения неполадки, к которой не приложил руку стажер, близка к нулю.
Самая вредная профессия в дальнем космосе — разведчик? Десантник? Испытатель? Нет. Куратор!
Вероятность провала любого дела (в %) равна 10n, где n — число стажеров.
То, что в момент возникновения ЧП по вине стажера возникло другое ЧП, не является доказательством, что ко второму ЧП данный стажер не имеет отношения.
Доказательством невиновности стажера является признание вины другим стажером.
Главные правила поведения стажеров в любой экспедиции:
1. Не лезть.
2. Не высовываться.
3. Не прикасаться.
4. (мечта всех руководителей) — Сидеть дома.
Кто такой Алекс, Модуль не знал. Но с содержимым памятки согласился.
— Гром, прости. Лажа вышла… Твоими девочками КомКон2 заинтересовался…
Десантник беззвучно выругался.
— Гром, может они на самом деле… из странников.
— Да наши они, наши. Я каждую секунду встречи помню.
— И?
— Что «и»? Озоровали девчонки. Меня сначала испугались. Думали, попались. А глаза такие веселые, наглые… Что еще… Форма на них новая, в первый раз надеванная. Услышали, наверно, про Землю-2, переоделись стажерами и рванули сюда, своими глазами посмотреть. А ты на них КомКон натравил…
— Гром, не серчай. Поднимем ребят, разыщем их раньше КомКона, все уладим…
— Так и сделаем. Найди Кота, а я у шефа отпрошусь. Встретимся на вокзале.
— … Нет, ты только подумай! Они заблокировали от нас управление, — Мириван была вне себя от гнева. — От нас!!!
— Не от нас, а от всех. Шаллах тоже не знает кода.
— Но почему Болан знает, а мы — нет?! Ты что, не понимаешь, что это вызов нам, нашему интеллекту!
— Почему обязательно нам?
— А кому? Монтан полезет в прошлое? Или Волна? Нет, заблокировали именно
— Ты предлагаешь прогуляться в мир Командора?
TransMatrix
— А в чем, собственно, проблема? Мы что, туда без них не доберемся?
— Как это? — удивилась такой наглости Мириту.
— Как, как… Адреса ТЕХ маяков мы знаем? Знаем! — загнула палец Мириван. — Машины времени есть еще у ящеров и Мрака, — загнула второй палец. — Что мы, с Мраком не договоримся?
— Если на то пошло, то достаточно перенастроить простую нуль-Т камеру! — внесла конструктивную мысль Мириту.
— Ага, полюса менять, калибровать… Две недели, не меньше. Нет, Мрака я беру на себя.
— Но куда мы там отправимся?
— Вот! Об этом я задумалась еще там! — просияла Мириван, доставая из кармана какую-то брошюрку. — Венера! Шикарный круизный лайнер. Полет — шесть часов. Три часа — взлет, три часа — посадка, и пять минут на две деритринитации. Музыка, танцы, кавалеры во фраках, дамы в вечерних туалетах…
— На Венеру? С дуба рухнула? Там же жить невозможно.
— Не-а! Это у нас невозможно, а у них долгое время с межзвездными полетами было туго, они для жизни Венеру переделали! В 2176-м году планета уже вполне на уровне. Представляешь, ПЕРВЫЙ мир, подвергнувшийся терраформированию! На тысячу с лишним лет раньше Зоны!
— …мыши лабораторные, белые, 4 штуки… — по физиономии таможенника было видно, что все эти ученые ему порядком осточертели — только в данном рейсе перевозилились: микроульматроны, киберзародыши, биотехи и еще какая-то дрянь… И вот теперь эти две близняшки, явно с какой-то из биостанций… — Для опытов? — вяло поинтерисовался он.
— Почему для опытов? — удивилась одна из них. — Обыкновенные домашние животные!
— В таком случае их надо отправить на карантин! Мало ли, что за болячки на Земле могли к ним прицепиться?
— А если бы для опытов?
— Тогда без проблем… На них медкарты должны быть.
— Ну, значит они для опытов! — встряла в разговор вторая. — Медкарты мы сейчас закажем. Покажите образец.
— Вы определитесь для начала, куда мышей определять!
— Ладно! — не выдержала первая. — Их никуда определять не надо!
— Почему? — на лице таможенника проявилось удивление. — Это же живые существа…
— С чего вы взяли? — хмыкнула первая. — Это не настоящие мыши… Это киберы.
— А?
— Ну, типа игрушек для тех, кому за настоящими животными ухаживать некогда… Что у вас тут есть? Томограф, или рентген? А хотите, они вам танец маленьких лебедей исполнят?
В комнате Грома раздался звонок. Он не глядя ткнул в клавишу приема, и на экране появилась гуталиновая физиономия Модуля.
— Гром, привет! Ты свободен?
— Модуль! Старый черт! Ты куда исчез?
— В КомКон2 перешел. Тут мне любопытный звоночек от наших с Венеры пришел.
— Что там?
— Да, так, ничего особенного… Твои потеряшки на Венеру мышей электронных везли…
— Какие потеряшки, каких мышей? — спросонья не врубился Гром.
— Как какие? Забыл, как семь лет назад всех на уши поставил? А мыши простые, белые… Как живые.
— Стоп! Что, близняшки обнаружились?
— Ну вы умный, масса Гром! — физиономия Модуля расплылась в довольной ухмылке. — Ничуть не изменились. Даже не потолстели ни на грамм. Что делать будешь?