Шрифт:
Посвящается Андрею
Пролог
Никто не знает, кем были они, как выглядели, на каком языке говорили. История хранит лишь память об их могуществе, столь великом, что одного мира было мало для любого из них. Наверное, потому они и построили врата, опутав паутиной путей бесчисленное количество миров, чтобы однажды… уйти навсегда.
А врата остались. И все еще рождаются способные услышать их зов. Рано или поздно
И суждено так быть, пока не придет…
Часть первая
Полукровка
Глава 1
Галина
Земля. Январь 2003 г.
«Иванова Галина Кирилловна. Открывающая.
Земля. Стационарная станция № 7.
Диапазон воздействия при максимальном излучении — 9,8.
Диапазон воздействия при минимальном излучении — 5,6.
СТХЗ — 89 %…»
Что еще за СТХЗ такое? Ладно, пропустим.
Личные данные. Ага…
«Рост 160 см, телосложение нормальное. Волосы светлые, глаза серые…»
Неужели нельзя написать: «невысокая стройная блондинка»?
«Не замужем. Детей нет. Ближайшие родственники…»
Интересно, кто составлял эту чушь? И почему у Соньки в личном деле большое цветное фото, а у меня — черно-белая ксерокопия паспорта?
Я захлопнула папку и сунула ее обратно в шкаф. Стоило целый час возиться с замком, чтобы узнать, что волосы у меня светлые, а глаза серые? Впрочем, заняться все равно было нечем.
День выдался до ужаса скучный. Суббота. За окнами сырая бесснежная зима. В офисе никого, кроме охранника и дежурного оператора, то есть меня. С утра, правда, заходил один клиент, обычный, посмотрел проспекты, записал телефон и благополучно отбыл. Ближе к обеду позвонил шеф — якобы узнать, как дела. Не приходил ли кто? Не ходил ли куда? Так я ему и поверила! Это Хранителю врат-то не знать, что ни одна дверка еще не открывалась? И в мою смену, видимо, не откроется.
Я уже настроилась провести остаток рабочего дня в тишине и одиночестве, когда вдруг неярко вспыхнул установленный рядом с монитором кристалл связи. Опасаясь, что в очередной раз на линии начальство, я спрятала под стол открытую на середине книгу.
Тревога оказалась ложной. Изображение, поначалу подернутое мелкой рябью, стало четким, и вместо физиономии Рошана вызванное свечением кристалла окошко показало мне симпатичную черномазень… тьфу ты, афроамериканскую мордашку.
— Ой, Стаська, привет!
— Привет! — Стаська, она же Стейси Келлер, помахала мне откуда-то из Коннектикута. Для общения с иностранными коллегами кристалл — самое то: помимо того, что предоставляет видео— и аудиосвязь, работает еще и как переводчик. —
— Глухо. А у тебя?
— У меня — тем более, — развела руками коллега.
Да, их станция популярностью не пользуется: энергетика слабая, не каждую дверку осилишь. Артефактами обвешались по самое некуда, а врата все равно открываются где-то на задворках Вселенной. И на внутримирную телепортацию заряда не хватает. Не то что у нас: выход в любом мире, связь держим со всеми станциями, да и порталы в удаленную от врат точку по желанию клиентов можем открыть. Они, правда, не часто с подобными желаниями появляются: межмирная турбулентность, сильные вторичные поля — через такой портал пройдешь, так полдня чувствуешь себя как с похмелья. Но открыть-то можем, а значит, мы — сила! А Стаську жалко, чахнет девка в своих Штатах, ни в один порядочный мир за четыре года работы не ходила.
— Но тебе, — лукаво подмигнула Стейси, — могу работенку подкинуть. Я сегодня по запросам дежурю. Есть заказ на проход в Эльмар, на два лица. Клиенты на Земле транзитом, вышли на одиннадцатой станции.
— Так пусть их одиннадцатая и отправит.
— Во-первых, там сегодня новичок, и окно он уже прозевал. Во-вторых, клиент будет рад с тобой повидаться.
— Какой клиент?
— Твой. Постоянный, — загадочно улыбнулась американка. — Но моих процентов с заказа это не отменяет.
Возразить я не успела: призрачное окошко дернулось и исчезло. Кристалл погас.
Что ж, будем ждать гостей. Как-никак первые нормальные клиенты за последнюю неделю (тех, что в Турцию и Египет косяками прут, я не считаю — это у Рошана чувство юмора так работает: построить станцию межмирной транспортировки под прикрытием международной турфирмы). И интересно, что за «постоянный»? У меня таких немало: работаю уже девятый год, порталы открываю чисто — не чета салагам, которые умудряются время прохода проворонить. Но с Эльмара у меня знакомых нет. В смысле, из идущих. Лучше б, конечно, никаких не было… Хотя мало ли, кто и по каким делам туда идет. Эльмар — мирок так себе, в чем-то даже странноватый, но на вкус и цвет, как говорят…
На мониторе всплыло окно сообщения: открывающий с одиннадцатой сообщал, что пропустил ко мне посетителей.
Для передвижения внутри мира используются слабенькие телепорты, как я подозреваю, давно устаревшей конструкции — что-то в равной степени напоминающее шкаф и вертикально стоящий гроб. Заходишь внутрь, оператор задает пункт назначения, и через пару минут с ошалело пляшущими в глазах солнечными зайчиками выходишь из такого же ящика, но уже в нужном тебе месте.
Вплавленные в металлическую обшивку гроба-телепорта кристаллы тускло засветились. Сейчас узнаем, кто там жаждал встречи. Пять, четыре, три, два, один… Твою мать!
Оказалось, что этот недоучка с одиннадцатой вместо того, чтобы переправить клиентов по очереди, впихнул в телепорт сразу двоих. И когда кристаллы потухли и дверца открылась, на пол, издавая нечленораздельные звуки, вывалилось нечто темное. Сверху так же быстро, но уже с кошачьей грацией приземлилось что-то яркое и всклокоченное. Издаваемые первым, то бишь нижним прибывшим звуки превратились во вполне разборчивую речь, состоящую из непереводимых идиоматических выражений Земли и еще десятка миров, и я невольно заслушалась, пытаясь зафиксировать в памяти наиболее интересные обороты. Тем временем второй путешественник, светловолосый парень в красной спортивной куртке и широких штанах, уже вскочил на ноги и бегло оглядел помещение, прежде чем окончательно сфокусироваться на моем лице и расплыться в очаровательной улыбке: