Здравствуй, тебе я дарю...

Котрик Артемий Котриэльевич

Как дела у тех кто в мир принёс.

Нам златую красавицу осень.

Под покровом общественных гроз.

Каждый гений ушедшей эпохи.

Верен памяти словно ружью.

В современной поэзии похоть.

Лишь близка озорному хамью.

Умерла вся как - будто культура.

Что осталось жива средь

молвы.

Для мастера пуля лишь дура.

А для нас на сердце драные швы.

В старой книге знакомые строки.

Каждый гений как воин в строю.

Спросить у вас я хочу эпилогом.

О чем вы пишите сидя в раю?

Вопрос вечности.

В какой стране проснусь я по утру?

Что мне сказать, девчонке первой встречной?

С каких дорог я новый путь начну.

Что б убежать, от страсти бессердечной.

Я тем и жил, спеша хотел познать.

Что в глубине души, моей творится.

Но продолжал о прошлом вспоминать.

Что б навсегда в себе одном зарыться.

Что от меня ждут названные други?

Что лишь хотят ударить посильней.

Они для всех лишь нищенские слуги.

За пазухой несут по сто камней.

И как мне быть? Ведь не кому дарить.

Свои слова, подобранные в рифму.

И у чужих нет права чтоб любить.

И на счету, лишь нолики от цифр.

В какой стране проснусь я по утру?

Что мне сказать девчонке первой встречной?

Чем залатать в душе моей дыру?

Что мне забыть? О чем привык я вспоминать.

Гений.

Суждено ли прожить хоть немного?

Для того чтобы подвиг свершить.

Убежав от презрения людского.

Выиграв право на то чтобы жить.

Грязь прилипшая к стертой подошве.

Чище слов слепо брошенных в лик.

Рана драная на гладкой коже.

Так похожа на мой черновик.

Сколько в этом придумано мире.

Тайных

образов жалких стихов.

В этой старой забытой квартире.

Я в плену у коварных веков.

Дни проходят как белые титры.

И пейзаж зачерствел за окном.

Город мёртв, в черно - белой палитре.

Гонит ветер стальным колесом.

Ну а мне просто нету покоя.

Радость старая колкая горсть.

Информации новой помои.

Изрыгает пришедший, в дом гость.

Награжденные орденом « Гений».

По дороже хотят распродать.

С яркой фальшью свое отражение.

И то чего бог не смог дать.

Каждый день, задыхаясь от жажды.

С горьких слов задремавших на дне.

Делим боль умножая на дважды.

Прибавляя ущерб портмоне.

Мне не нужно призвания « Гений».

Только нужно пространство, в мой мир.

И на стыке молодых поколений.

Не превращенный мир светлый, в сортир.

Проспект Мира.

Снова солнце укрылось затмением.

Ночь как будто пришла в ранний час.

Может было лишь только видение.

Уставших моих чёрных глаз.

На асфальте смешная картина.

Сердце рубит морщинистый мозг.

Жаль у мозга вот нет карабина.

Что бы сердце расплавить как воск.

Светит солнце, но все же есть ветер.

Ветви старых деревьев листвой.

Так шуршат что мне кажется где-то.

Бродит юности пыл дворовой.

В красных днях запоздалого мая.

Так полно на проспекте цветов.

Сам себя вспоминать заставляю.

За собою как сжег сто мостов.

Летят по дорогам машины.

Визг сигналов бьёт в голову мне.

Ни к чему быть сейчас пассажиром.

В этой сказочной светлой стране.

<