Здесь вам не клан 3

Бадевский Ян

Инъектор.

Белый пистолет с кнопкой вместо спускового крючка. Часть ствола прозрачная, я вижу цилиндрик ампулы. На стекле выгрвирована надпись: «TranseMana». Не припоминаю такого названия. Хотя... На парах в Академии нам рассказывали про некие «трансы». Логика подсказывает, что боец Монолита не ампулу с ядом для себя приготовил.

Кладу свою пушку на пол.

Приставляю инъектор к левому предплечью, жму кнопку. В плоть впивается тонкая игла. Продолжаю удерживать «спуск». В вену всасывается нечто. Леденящая жидкость проникает

внутрь, быстро мчится по сосудам и на запредельной скорости врубается в мозг. Ощущение такое, словно открыты все шлюзы, и в меня льётся живительный поток извне.

Израсходованный запас маны быстро восстанавливается.

Волна свежести захлестнула меня целиком.

Приход почти такой же, как от знаменитого «Аркса-5». Я бы не удивился морозному дыханию из своего рта. Или корке льда, покрывающей ногти.

Отбрасываю инъектор.

Лепота...

Ну, а теперь меня ждёт единственная доступная дверь. Справа — уютный эркер с парочкой плетёных стульев и журнальным столиком. Тоже плетёным. Четырёхгранное окно демонстрирует уже знакомый садово-парковый ландшафт. Деревья начали желтеть, дорожки усыпаны листьями. За чугунным забором высятся старинные здания в викторианском стиле.

К двери приближаюсь осторожно.

Поворачиваю круглую ручку, толкаю массивную створку. Отворяется без единого скрипа. Врубаю полную остановку времени, переступаю порог.

Я в гостиной.

Громадная комната с громоздкой мебелью, лакированным паркетом, кожаными креслами, диваном, шахматным столиком, камином и необъятным окном.

Консерватизм — это слово первым приходит в голову.

Мне потребовалось два выстрела, чтобы уложить мордами в пол мужиков в твидовых костюмах. Первый вооружён дробовиком, второй — короткоствольной штурмовой винтовкой.

Откручиваю время.

Тела падают.

А на меня бросаются чёрные сгустки ярости. Парящие над полом чудовища шарообразной формы. Кажется они состоят из угольной пыли либо из...

Пепла.

Габаритами хищники не превышают обычного пса, но у них отсутствуют лапы и хвост. Зато имеется пасть, утыканная тёмными клыками. Зрачки полыхают красным. Конфигурация непрерывно меняется — словно незримая рука продолжает достраивать оболочку.

Стреляю в ближайшего монстра — пуля проходит насквозь, не причиняя пепельному созданию вреда.

Я вынужден вновь притормозить хронопоток, чтобы вычислить своих врагов. Первый волшебник стоит у окна, воздев руки над головой. Думаю, это страж, если принять во внимание клоунский прикид. Второй маг расселся в кресле, повёрнутом спинкой к камину. На фоне окна я не могу рассмотреть черты лица этого человека. Мужик не носит маску и балахон, но его костюм ослепительно белого цвета. Даже галстук белый. И, мать его, туфли.

Нельзя тратить энергию попусту.

Формирую в левой руке световой сгусток и швыряю к воздевшему руки стражу. Это и есть пепельный маг. Шар настолько плотный, что прожигает в груди противника здоровенную дыру. Тут же выпускаю три пули в кресло — туда, где секунду назад сидел второй волшебник. Сидел спокойно, закинув ногу на ногу.

Кресло

свободно.

Маг исчез.

Сворачиваю технику и вожу пистолетом из стороны в сторону. Пепельный колдун с глухим стуком падает на ковер. Зубастые твари развеиваются, пепел просыпается чёрным дождём.

Движение справа.

Неуловимая тень.

Перевожу пушку, стреляю. Мимо. За тенью не угнаться. Разворачиваюсь по часовой стрелке и выпускаю наугад ещё несколько пуль — по предполагаемой траектории врага.

Тень слева.

Открываю огонь, не целясь. Выпускаю четыре пули, стараясь накрыть целый сектор пространства. Неожиданно тень выныривает в шаге от меня. Роняю пистолет, замедляю время на треть. На секунду противник становится более чётким, но лишь на секунду.

Струя воздуха.

Удар по рёбрам.

Второй — в живот. Я падаю, но успеваю вкачать ману в хронопоток максимально — так, чтобы в ноль. Перекат, нижняя стойка.

Следующий удар высекает мою опорную ногу.

Человек в белом замедляется, с интересом смотрит на меня. Все удары были жёсткими, точными. Можно сказать, безжалостными.

Из меня вытекает драгоценная мана.

— Ты неплохо сражался, — голос у мужика тусклый, ничего не выражает. — Вот только домен не удастся покинуть без моего ведома.

Откручиваю реальность к исходным настройкам.

Человек в белом не исчезает.

Стоит на прежнем месте, неотрывно наблюдая за моими действиями. Этот ублюдок гораздо сильнее меня. Он — хрономаг. Более опытный и закалённый в боях.

— Ты — Тиран, — догадываюсь я.

И кое-как встаю на ноги. Правая голень побаливает, но не смертельно. В целом, я могу продолжать бой. Пусть и безнадёжный.

— Ещё никто не выбирался из допросной комнаты, будучи скованным наручниками. И находясь под присмотром Фурии. Никто не убивал столько моих людей. Я впечатлён.

— Здорово, — бурчу я. — Выпустишь меня наружу?

Тиран улыбается.

Медленно качает головой.

— Ты знаешь условия. Основатель должен вернуться в наш мир. Найди его, передай воззвание Монолита. Второе Пришествие — вот наша цель.

— Я не знаком с Основателем. Без понятия, где его искать.

По лицу мужика видно, что он мне не верит.

— У тебя есть сутки на размышление, Корсаков. Ты не покинешь домен, пока не согласишься с моим требованием. После этого ты приступишь к поиску Основателя. Я буду тебя сопровождать в странствиях. Не справишься — убью. Справишься — отпущу с почестями.

Разговаривать с фанатиками бесполезно.

Это люди, живущие в персональном вирте. Не важно, во что они верят. В Ктулху, Шамбалу или Говорящий Паштет. Это психи, напрочь оторванные от действительности.

Выбора нет.

Я сдохну, если не справлюсь с белым пиджаком.

Тиран — хрономаг, умеющий хорошо драться. Возможно, пользуется защитными амулетами и прочей артефакторикой. Мой единственный козырь — свет. Проблема в том, что я не успел освоить родовые техники, не успел толком позаниматься в Магикуме с крутыми преподавателями. Все, что у меня получается... чистой воды шара.