Забво
Шрифт:
– И впрямь - дурак... надо было тебя вообще на Дальний Восток...
– поворачивается и садится в УАЗик.
– Если завтра хоть одна машина на занятиях встанет, я те, лейтенант, прямо здесь Чечню устрою... тебе полк спичечным коробком покажется...
– и уже водиле, - Поехали!!
Техника не подвела. Петрович поулыбался, зампотех пожал руку и побежал составлять список длинною с полное собрание сочинений Льва Толстого. Дали потом запчастей... правда, на неполное собрание Ваньки Жукова... ну хоть что-то. И благодарность в личное дело опять-таки. Живём.
Прикатил Дима Клыков, довольный донельзя. Красный Яр - не сахар,
Вообще, по совести сказать, не представляю, как столько непользованной и никому не нужной земли нам удастся сохранить от перенаселённого Китая, только если чисто по-русски - взорвать к чертям собачьим вместе с захватчиками. А ведь Китай свою доктрину на расширение не отменял, и не собирается. Наша задача - обучать бойцов ремеслу, а в Борзе-то задача была - стоять любой ценой два часа, против китайцев, естественно. Бригада. 2 часа. Если сможет. Китайцам народу не жалко. Весь мир воюет 6 к 1. То есть, на взвод идут в атаку две роты. Мы воюем 3 к 1 (по уставу). Китайцы атакуют 12 к 1 по их уставу. Перегрев стволов в таком соотношении обеспечен. Хотя всё это лирика, если есть задача, то её будешь выполнять хоть с сапёрной лопаткой в руках... сапёрная лопатка не перегреется... затупится малость.... если успеет, конечно.
В Красном Яру два взвода, приехавших на обучение под руководством... а это сюрприз... выпускник моего Училища Роман К.. Ромка, учился курсом младше. Мы выясняем, что являемся однокашниками, через три минуты знакомства - ощущение, что брата родного встретил. Суббота. Конечно, оба затарены водкой. Пьём. У него командуют сержанты. Мои спят отдельно, у меня тихо. А у него ловим движняк. Я не суюсь - не мои подчинённые. Рома в итоге даёт пиздюлей одному из своих сержантов, решившему воспитывать молодняк ночью. Воспитание у нас-то одно. Хотя, конечно, надо было убедится, что спят, и тогда уж пить, но всё правильно только в кино бывает.
В воскресенье у Ромки свои дела, у меня - свои. Техника заправлена и готова, механы поднимают с колен сообща две машины, на которые приволокли запчасти с собой. Техника у меня с запасом в две машины аж, это с учётом ремонтируемых. Курорт почти.
Неделя проходит махом. Занятия угробили мне только одну бэху. Молодой бмпводитель загнал её в противотанковый ров и там разул... еле вытащили. А потом она же встаёт намертво со сцеплением. Рабочий момент - бывает. Это поправимо, а вот водки нет, и опять суббота. Занятий нет. Надо что-то думать.
Достали у местного лесника, благо недалеко жил. Съездили к нему на БМП. Он ругал нас, но на тушняк выменяли литр. Ругался за то, что гусянкой дороги ему разбиваем, мол, запрещено, и всё такое.
Выпили литр под картофан с грибами и тушонкой. Показалось мало. Время - 12 ночи. До ближайшей деревни километров 15. Пустяки для двух ужаленных белой водой безголовых лейтенантов. И мы, конечно, поехали. Карта района у Ромки была. Запасливый.
В итоге заломились в какую-то деревню. Нашли самогон и поехали назад. Ночь. Ни хрена не видно. Прожектора-то у меня мощные, только заплутали мы плотно. В итоге самогон пошёл уже без закуси, для сугрева. Я в зюзю кривой, как турецкая сабля, на штурвале по-походному - башка из люка торчит. Ромка, так тот вообще песни орёт
На утро воскресенья в весьма грустном настроении иду смотреть, что я ночью накуролесил. Мосток высотой метра полтора, как мы не кувыркнулись не понимаю. Кто из нас с Ромкой такой везучий - не знаю, но если бы упали, то на этом бы и была точка моей безбашенности. В прямом и переносном смысле. Да и Ромка опять-таки.
А перилкам-то пиздец полный. Полые трубы диаметром в хуй приварены к рельсе. Сварка нужна и трубы. Благо полигон рядом. Договорился с прапорами, даже сварку нашёл. Самогоном и расплатился, да остатками тушёнки. На картошке и грибах протяну - фигня. Только вот не бывает, чтобы после таких похождений было всё гладко.
Перилки варят, я сижу на бережку - отхожу под уже неласковым осеннее-холодным солнышком, смолю какую-то дрянь типа "Луч".
Сзади властно:
– Лейтенант, ко мне!!
– Лейтенант Скворин, - подбегаю, докладываю, стараясь дышать и говорить носом. Какое там... выхлоп от местного самогона, смешавшись с ещё более убогой водкой, даже когда я не дышу, убивает всё живое в радиусе метра. Полковник, что меня подозвал, морщится. Он грузен и усат. Красныйнос сливой выдаёт стойкого бойца с алкоголизмом в рядах ВС и вне рядов, наверное, тоже.
– Твоя работа??
– кивает на мост.
– Так точно, - а чего, собственно, отмазываться?? Вон и лесник, падла, невдалеке маячит.
– По асфальту и дорогам подъездным, стало быть, ты катался??
– Я.
– Понятно. За водкой??
– За самогоном.
– За рычагами кто??
– Я.
– Один??
– Один.
– Мдааа, - полковник видит, что я не отпираюсь, и расслабляется.
– Товарищ полковник, я перилки исправлю, - тоже киваю на мост.
– Вижу. Лейтенант, это хорошо, что ты приучен убирать за собой своё говно, но вот жопу тебе теперь вытрет лично командир полка. Лесник звонил напрямую оперативному дежурному. Я, п-к Горлов - замкомандующего по боевой, вместо того, чтобы заниматься своими делами, в воскресенье вынужден тут с тобой разбираться. Усвоил уровень??
– Так точно.
– Ну, поехали смотреть твоё хозяйство.
Смотреть-то, в общем, было нечего. Всё завелось и поехало, кроме той, у которой сгорело сцепление. Ромка устроил своим оболтусам спортпраздник, и п-к Горлов, удостоверившись, что мои люди и техника в наличии и в нормальном состоянии, только и ограничился напоследок саркастическим замечанием:
– Ювелир ты, лейтенант... два таких мостика прошёл, а на этом, поперёк себя шире, чуть шею не свернул... пить в дороге начал??
Молчу. Киваю. Чего тут скажешь??
Петровичу, приехавшему следом, точно так же доложил. Бойцам своим сказал только, чтоб о Ромке молчали. Те понятливо протрясли хоботами, да и какой им резон в это дело соваться??
Поехал в Читу. Клыков опять в Яр. Благо, разминулись... я б себя на его месте грохнул прямо там на этом мосту в той самой бэхе. Так и спихнул бына хрен, как оно должно было быть.