Военные пацаны

Ефремов Андрей

— Ага, представь: каждую пятницу в матюгальник кричат: «Муджахи-иды-ы! Общий сбо-ор!!!» — Настоящий террорист, дорогая моя, в мечеть

никогда не пойдёт, это же демаскирующий признак, они же там все на виду будут, так что, живи спокойно. — какой уж там сон, — давай лучше чайку попьём.

— В газетах пишут — и у нас скрывающихся ваххабитов вылавливают.

— Но не в мечети же.

Супруга влила кипяток в запарник, запахло ароматным чаем. Посидели, помолчали.

— Вот я и вернулся…

— Вернулся, Антон…

— Тихо здесь. Будто уши ватой заложило, уснуть так и не смог.

— Это пройдёт, привыкнешь.

— Пройдёт, знаю… — Надел очки, внимательно посмотрел в лицо супруги, — а ты постарела, смотрю,

за полгода то, морщинки появились…

Теперь жена рассмеялась:

— Мог бы и не говорить, соврал бы что-нибудь, джентльмен… Лучше без очков ходи!

Странное чувство — без боевого оружия в руках, будто голый на людях, хоть и нахожусь у себя дома, незащищённый. И, в случае чего — чем семью защищать? Это, наверное, не пройдёт.

— Ты знаешь, сложно здесь всё. Там всё проще: в глаза никто не врёт, сволочь какую-нибудь и без очков насквозь разглядишь.

— Долго там ещё воевать будут?

— Долго.

— Трудно там, тяжело?

— Да как тебе сказать… жить можно. Жить везде можно.

— А зачем ты туда ездишь?

Над городом поплыл густой перезвон церковных колоколов…