В степи
Шрифт:
– Ты его брось, - посоветовал я солдату.
– Бросить?
– задумчиво сказал он.
– Вещь-то ценная... А может, нас и не словят еще?.. Нет, я не брошу... кто знает, что у столяра оружие было? Не
– Вот те и дочки столяровы...
– сказал я.
– Дочки? Какие? А, у этого. Ну, они вырастут, замуж-то не за нас выйдут, об них и разговору нет... Идем, брат, скорее... Куда нам идти?
– Я не знаю... Все равно.
– И я не знаю, и знаю, что все равно. Идем вправо: там должно море быть.
Мы пошли вправо.
Я обернулся назад. Далеко от нас в степи возвышался темный бугорок, а над ним сияло солнце.
– Смотришь, не воскрес ли? Не бойся, догонять нас не встанет... Ученый-то, видно, со сноровкой парень, основательно управился... Ну, и товарищ! Здорово он нас всадил! Эх, брат! Портятся люди, из года в год все больше портятся!
– печально сказал солдат.
Степь, безмолвная и пустынная, вся залитая ярким солнцем утра, развертывалась
– А жрать-то хочется, брат!
– сказал мой товарищ, свертывая папироску.
– Чего мы сегодня поедим, и где, и как?
Задача!
........................................................
На этом рассказчик - мой сосед по больничной койке - кончил свою повесть, сказав мне:
– Вот и все. Я очень подружился с этим солдатом, мы с ним вместе дошли до Карсской области. Это был добрый и опытный малый, типичный бродяга. Я уважал его. До самой Малой Азии шли мы вместе, а там потеряли друг друга...
– Вы вспоминаете иногда о столяре?
– спросил я.
– Как видите или - как слышали...
– И... ничего?
Он засмеялся.
– А что я должен чувствовать при этом? Я не виноват в том, что с ним случилось, как вы не виноваты в том, что случилось со мной... И никто ни в чем не виноват, ибо все мы одинаково - скоты.