Уязвимость
Шрифт:
Глава 7 — Настроение в подарок
На работе появляюсь только к двенадцати. Вымокнув вся напрочь. Забыла зонт…
Из-за всего произошедшего поспать толком так и не удалось. Недосып сказывается чувством тошноты. Поэтому выпила только кофе, а сейчас, ближе к обеду очень хочется есть. Обслуживаю несколько забежавших покупателей. Просматриваю почту. Через пару кварталов отсюда кафешка, где я иногда обедаю. И я закрывая магазин, опять иду под моросящий дождь, накидывая на голову
Быстро пообедав бегу обратно. Пальто можно выжимать. Перед дверью в книжную лавку от неожиданности замираю. Дверь двойная, деревянная, старинная. На каждой половине массивная ручка. И вот на одной из них висит зонт-трость. А в нем букет…
Букет не обычный — аккуратный и симметричный, какие собирают в любом цветочном ларьке, а немного растрепанный, и, на первый взгляд, стихийный. Но в своем образе очень живой и трогающий. Лаванда, маргаритки, розмарин, несколько нежных пионов.
По наитию касаюсь пальчиком лепестков.
И вдруг прихожу в себя. Внутри опять вздрагивает знакомой тревогой.
Это просто букет, — пытаюсь успокоить я себя.
А ты пугливая истеричка, Александра! Возможно, он даже не тебе предназначен.
Снимаю капюшон. Оглядываюсь. Несколько людей торопясь идут мимо по противоположной стороне улицы. Припарковано пара машин. Обе, мне кажется, так и стояли с утра…
Так мне или не мне?…
Или кто-то просто оставил на этих дверях, не дождавшись своей девушки?
Непоправимо уже вымокнув даже под пальто, снимаю зонт и захожу с ним внутрь. Вешаю рядом с пальто на вешалку. Быть может, забыл кто-то и вернется.
Делаю какие-то текущие дела, доставляю пришедшие из редакций книги, развешиваю ценники. Но этот зонт с букетом не дает мне совершенно ни о чем думать. И вдруг в одну секунду бросив все на прилавок, я решительно иду к нему. Вытаскиваю букет. Он обвязан серебристой лентой.
И мгновенно я понимаю, что этот подарок от того же человека, то и шарф, духи…
Раскрываю подаренный зонт, чтобы высушить его. С внутренней стороны очень качественный принт ясного голубого неба. Мне подарили настроение и хорошую погоду?
Губы дергаются в улыбке.
Нет, нет…
Это всё крайне мило, пока не врывается в мою реальность настойчивее. Но ведь этот момент придет. Внутри я совершенно точно знаю, что не хочу этого. Не хочу никаких знакомств, ухаживаний. Ничего. И внутренне прошу, чтобы этот человек остановился.
Но, конечно же, ставлю цветы в вазочку и на окно. Периодически засовываю в букет нос, зажмуриваясь от суховатых пряных запахов лаванды и розмарина. И мне даже становится чуть суше самой. Завариваю чай. Отправляю в кипяток несколько листочков лаванды.
Открываю книгу и немного выпадаю из реальности.
Но вчитаться как следует мне не дает какое-то тяжелое ощущение в груди. Прислушиваюсь
Он наблюдал за мной?!
Выглядываю в окно, рассматривая машины. Вот здесь с утра была какая-то черная, а сейчас синяя. А на той стороне тоже стояла. Но какая — не помню. И может быть тогда я слышала именно его шаги? Ведь я хорошо чувствовала, что кто-то словно провожал меня до дома…
Достаточно. Пусть это остановится!
На эмоциях набираю Стаса.
— Привет…
— Привет, Саша.
— Ты можешь меня сегодня забрать с работы?
— А ты действительно этого хочешь?
Ну вот опять!!! — отчаянно бью кулаком по витрине.
Неужели сложно просто отреагировать на мою просьбу. Без всех этих комментариев, уточнений. Необходимости убеждать его более усердно в том, что я нуждаюсь в нём и в его помощи!
— Саш?
— Извини, перезвоню, покупатели…
Бросая телефон, нервно стучу коготками по витрине.
А зачем эта паника? Разве человек, дарящий «небо» и розмарин, может быть маньяком?
Ну а что дарят маньяки своим жертвам, когда преследуют их? Не разделочный же нож!
Откуда мне знать логику незнакомого человека?
Меня преследуют?
Что за глупости… Всего лишь пара подарков и моя паранойя. Подарок — это не преследование.
Но я впечатлительная трусиха. И поэтому не нахожу ничего умнее, чем закрыть магазин еще до темноты и написать моему маньяку записку. Я пишу ее на открытке, которые тоже продаются в моей книжной лавке. Выбираю открытку в непромокаемой прозрачной упаковке на петельке.
Пишу, как чувствую, на порыве эмоций:
«Остановитесь, пожалуйста. Вы меня пугаете.»
Цветы оставляю в магазине. А зонт открываю, выходя на улицу. Замыкаю двери. На острый кончик дверной ручки надеваю маленькую открытку. Вряд ли, конечно, она попадет адресату. Ну а вдруг? Зонт же дождался меня.
Прячась под зонтом решаю немного прогуляться. И иду вдоль мостовой, разглядывая кипящие от капель дождя лужи. Покупаю на углу с собой Латте с макадамией. Он греет моё горло и радует ароматом. И становится еще гораздо уютнее. Опускаются сумерки…
А зонт, кстати, замечательный. Ни чета моему маленькому складному, который все пытается вывернуться от каждого порыва ветра. Ручка деревянная и удобная, с кожаной петлей. Поля — широкие. И даже капли косого дождя не долетают до меня. А когда поднимаешь глаза вверх, то…
Боже мой… — мои губы расплываются в улыбке. Небесный принт едва заметно светится в темноте!
Мне достался самый романтичный и заботливый маньяк? Прячу свою неуместную улыбку от прохожих, опуская зонт ниже. Под зонтом витает запах моих новых духов. И я почти что чувствую такое редкое в моей реальности, счастье.