Шрифт:
Глава 1
Я, Иван Сергеевич, тридцатилетний спец по техподдержке и задрот со стажем, думал, что хуже моего прошлого босса ничего не бывает. Ошибаться — мой конек. Сдохнуть от стакана кофе, опрокинутого на открытый системник с оголенными проводами — это не просто рукожопость, это высший пилотаж идиотизма! В свое оправдание скажу: комп этот древний, БП в нем гудел, как реактивный двигатель на взлете, а корпус без одной боковины валялся еще со времен Великой Отечественной Борьбы с Пылью. Я, блин, спец по техподдержке, сто раз видел, чем кончаются танцы с электричеством и жидкостью!
— Эй, трактирщик, пива! — рявкнул здоровенный орк в ржавых доспехах, шмякнув кулаком по стойке. Стойка затрещала. Моя стойка, между прочим.
— Уже несу, уважаемый, — пробормотал я, мысленно добавляя: "Чтоб ты подавился, зелёная туша". В этом мире я — владелец таверны "Кривой Клык", и моё великое приключение началось с мытья кружек и выслушивания пьяных баек героев. Система, зараза, ещё и подкидывает задания в духе: "Убери за эльфом, который блюёт радугой" или "Разними гномов, дерущихся из-за последней куриной ножки". Нет я, конечно, многое видел в различных книгах и фанфиках по этой тематике, да вот только ЭЛЬФЫ БЛЮЮТ НИ ХЕРА НЕ РАДУГОЙ! Эти звери — никак иначе окружающих язык не поворачивается назвать — не дают мне продохнуть нормально! Благо, стараюсь я не за бесплатно хотя бы… За это мне капают "очки репутации", но я пока не понял, на кой они нужны, если меня все пинают.
[Новое задание: Продай 10 кружек эля за час.
Награда: +5 репутации, рваная тряпка.
Провал: -10 репутации, пинок от орка] — высветилось перед глазами. Система, судя по тону, ржёт надо мной.
— Серьёзно? Рваная тряпка? — буркнул я, разливая эль. — Дай мне уже меч, +15 к харизме или хоть заклинание "Все заткнулись"! — а то у меня начинает голова болеть от этих воплей!
[Не ной, NPC. Работай, или орк тебе ещё пинков накидает], — отозвалась эта цифровая сволочь. И почему она вообще меня NPC называет? Совсем оборзела? Я человек!
Я оглядел таверну. Орки гоготали, эльфы пели какую-то муть про леса, а один гном уже спал в миске с похлёбкой. Игроки, мать их. Припёрлись в эту таверну, будто это их личная песочница. Вчера один "герой" попытался украсть ложку, потому что "она выглядела как артефакт". Ложку! Бл***ь! Вот каким идиотом надо быть, чтобы воровать ложки? Еле-еле удалось отобрать… Я её потом полчаса отмывал от его слюней.
— Эй, трактирщик, чё за бурда? — новый игрок, человек в кожанке с надписью "PvP_Киллер69", швырнул кружку на пол. — Это не эль, а ослиная моча!
— Это эль, придурок, — огрызнулся я. — Хочешь нектар богов, иди в столицу, а тут деревня, три дома и коза. — внутри все закипало от такой наглости! Этим гениям даже в самой жопе мира нужна элитная выпивка! А как её достать — это их вот вообще не касается. Хотелось заорать: "Система, дай мне огненный шар, я этого PvP_Киллера зажарю!"
[Задание обновлено.
Успокой PvP_Киллера69, не дав ему разнести таверну.
Награда: +10 репутации.
Провал: ремонт за твой счёт] — тут же влезла Система.
— Да ты издеваешься, — простонал я. — Это ж не клиент, а ходячий баг! — нет, ну вот честно! Даже
Поворчать на систему мне не дала судьбинушка моя. PvP_Киллер уже тянулся к мечу, а орки подначивали: "Мочи его, братан!" Я схватил швабру — единственное оружие, которое нашёл в этом богом забытом месте, — и заорал:
— Слышь, Киллер, угомонись, а то ща местный шаман тебе проклятье на диарею накинет! — Я блефовал, но шаман, старый хрыч, реально сидел в углу и ржал, жуя какую-то траву.
Киллер на секунду замешкался, а я добавил:
— И ложку верни, дебил, это не эпик, а мой сервиз!
Таверна взорвалась хохотом. Даже орки угорали, а Киллер, покраснев, буркнул: "Ладно, проехали" и сел обратно. Система пиликнула:
[Задание выполнено.
Награда: +10 репутации.
Бонус: PvP_Киллер69 теперь считает тебя "не таким уж лохом"].
— Ну, спасибо, — буркнул я, вытирая пот. — А теперь кто уберёт этот грёбаный эль с пола?
Наверное, у многих возникает вопрос, а какого черта я все еще не свалил из этой таверны? Нет, я не боюсь — ну, если только самую малость… Ладно, ладно! Мне писец, как страшно! У этих игроков, пусть они какого там начального уровня, характеристики неплохо так раскачены — а я то на чертовом первом уровне! При всем желании мне не удастся сбежать от них… хотя они меня, вроде-как, за NPC принимают, но едва ли это меня спасет.
Я тяжело вздохнул, глядя на лужу эля, растекающуюся по деревянному полу. Таверна гудела, как улей, и каждый новый вопль игроков или звон кружек ввинчивался в мою голову, как шуруп. Швабра в руках казалась единственным якорем в этом безумном мире, где я, Иван Сергеевич, бывший айтишник, теперь вытираю полы и разнимаю пьяных орков.
— Эй, трактирщик, ещё эля! — заорал кто-то из угла. Я уже не смотрел, кто. Какая разница? Все они одинаковые: игроки, для которых эта таверна — просто декорация, а я — ходячий квестодатель с табличкой "похлопай по башке и получи лут".
[Новое задание: Напои компанию гоблинов в дальнем углу. Они заказали три кружки эля, но не заплатили. Убеди их оплатить или выгони.
Награда: +5 репутации, пара медяков.
Провал: -5 репутации, гоблины разнесут стол.]
— Система, ты серьёзно? — прошипел я, стиснув швабру так, что пальцы побелели. — Гоблины? Эти мелкие крысы, которые в прошлый раз пытались стащить мой половник?
[Не трынди, NPC. Работай. Или хочешь, чтобы я добавила задание "Почини стол после гоблинов"?]
— Назови меня NPC ещё раз, и я… — я осёкся. А что я сделаю? Пойду бунтовать против Системы? С моими-то статами…
[Статус
Раса: Миккири
Профессия: Отсутствует (открывается на 100 уровне)
Титул: Владелец дряхлой таверны
Ваша харизма напрямую зависит от очков репутации
Характеристики
Cила — 8
Ловкость — 6
Выносливость — 2
Интеллект — 1
Харизма — "да ты просто милый неудачник"
Способности: Отсутствуют]
Нет, ну серьёзно, кто придумал этот титул? Да и что за раса у меня? Ми…мики… Миккири? Ну, что за чертовщина? Впервые слышу вообще такое слово, да и… я не просил о перерождении в трактирщика с характеристиками картошки! Вон у тех же гоблинов — какого черта они вообще игроки — все статы за полтинник! Нет, ну, где справедливость?