Тизер
Шрифт:
Первые десять минут, не отрываясь, отслеживаю передвижения неподалеку. Следующие двадцать сижу, опершись спиной о оградительный бортик, выглядываю один раз в две-три минуты. Еще полчаса чередую отжимания с приседаниями и упражнениями на пресс: Димас уверен, что так можно прокачаться. Не знаю, как быстро, но согласен с ним. Получилось же у меня приловчиться к самопальному луку.
Вспоминаю, как прокачивали перса в Морровинд: поворачиваешься лицом в темный угол, приседаешь, зажимаешь чем-нить кнопку W и идешь тусить с друзьями на улицу. Возвращаешься через пару
С упражнениями - беда. Тело задрота не знает, что такое спортзал. Единственный, кто хоть немного вытаскивает, это отвязный хулиган, который любил в детстве повисеть на турниках.
С горем пополам забил мышцы. Болит - значит растет. Будем считать, что цель достигнута. Вымазал кроссы, одежду, руки. Полуденное солнце выпарило из тела ведро влаги. Даже лицо испачкал, когда вытирал льющийся в глаза пот. Ну и нахрен я это затеял?
Одежда прилипает к телу, волосы собрались влажными гроздьями. Все чешется. Проклинаю себя за то, что превратился в воняющего потом упыря.
Подхожу к краю. Из окна торчат ботинки. Скок пришел.
Бульдозерный протектор смотрит в небо. Вспоминаю, как резиновый монстр пнул меня, словно мяч. Чувствую жжение в груди. Плохо, что не заметил, как он пришел. Что принес? Откуда шел? Вижу только ботинки и голень, сам Скок прячется в тени кузова.
С виду - обычный мужик. Ну накачанный - да, но сейчас только ленивый не накачанный... ну и мы с Димоном. Но я и подумать не мог, что обладает такой силой: левой рукой смять шею, как банку из-под пива. Охренеть!
А как раздуло его? Скил прокачал или врожденный талант? Может у каждого есть что-нибудь подобное? Ночное зрение, бесшумный бег, рывок со скоростью света, левитация... Вот бы я умел летать!
Смотрю на асфальт, представляю, как прыгаю вниз. Отвесное падение придает телу максимальную скорость, выхожу из пике у самой земли. Левую руку вытягиваю вперед (по гайдам супермена), правая держит копье. Со свистом в ушах проношусь мимо Гольфа. Бросок. Копье приколачивает голову Скока к подголовнику. Гуд джоб!
Ставлю ногу на бортик. Хочется прыгнуть. Много раз замечал за собой эту хрень. Окажусь на балконе, строительном кране или мосту, представляю, как расставлю руки и щучкой нырну вниз. Но желание возникает только тогда, когда прыгнуть можно по-настоящему: перешагнул через перила и полетел. А вот если в какой-нибудь безопасной смотровой башне или за стеклом небоскреба, то псих во мне спит. Не возбуждают его игрушки без риска.
У меня нет суицидальных наклонностей и я люблю жить, но хочется прыгнуть. Не знаю почему. Может, чтобы проверить как все пройдет. Все падают и расшибаются в лепешку, а вдруг я приземлюсь с кувырком через плечо и скроюсь в темноте? Этакое любопытство, граничащее с безумием.
Опять понесло. На чем я остановился? Скок превратился в Халка. Точно. Тут я
Ожидание стало еще более утомительным. Веду себя аккуратно, чтобы не спалиться, и в то же время, не свожу взгляд с дороги. Не удобно. Оградительный бортик выступает на пол метра. Лягу - ничего не увижу, встану - заметит. В итоге, сижу, прижавшись к бортику спиной. Голову завернул больше чем на девяносто градусов. После получаса все затекает, начинаю борьбу против покалываний и онемений.
Скок проводит дежурство в удовольствие. Звенит бутылками, ходит справлять малую нужду.
Я потерял счет времени. Солнце перевалило за кульминационный бугор, выросли тени. По ощущениям, сижу часов пять. Урчит живот. Вспоминаю про спрятанную в урне банку шпротов. Жадно глотаю слюну.
Нашел ржавый гвоздь, царапаю рубероид. Заканчивал рисовать девятую геометрическую фигурку в объеме, когда услышал шаги.
Выглядываю. По дороге идет мужик. Лысеющая голова вращается как на шарнире, густые усы прогибаются под натиском улыбки. Короткие шорты, велюровый пиджак и босоножки на черных носках. Все больше склоняюсь к тому, что шмотки появляются не рандомно, разработчики явно стебутся над новичками.
Встаю, прыгаю в люк. Ноги отмеряют десять пролетов секунд за сорок. Копье и рюкзак прячу под лестницей, толкаю входную дверь. Словесная перепалка уже началась. Высовываюсь из-за угла дома.
– Старпер! Не тупи! Квест взял?
– Скок стоит в двух метрах от мужика, его крик заполняет улицу.
– Чего, бля?
– старик выпятил грудь.
– Ты чего орешь?! Какой еще хвэст?!
– Квест! КВЕСТ! ЗА-ДА-НИ-Е! В магазине взял?!
– Скок неплохо набрался, его пошатывает от собственного рева.
– Так это ТЫ, что ли?
– губы мужика разъезжаются в презрительной улыбке, между передних зубов показывается щербина.
– Ну, слава богу, - Скок театрально кланяется сопернику.
Мужику лет сорок пять - пятьдесят. Он на приколе. Он играет в компьютерную игру. И, судя по сжатым кулакам, собирается выиграть свой первый поединок. Хотел бы я ему помочь, но... увы. Все мы через это прошли.
Ветеран компьютерных игр подносит кулаки к челюсти. Рассчитывает на кулачный бой с уклонениями, партером и нокдаунами... жаль его расстраивать.
– Пфф, - затыкаю рот, чтобы не заржать. Мужик залепил Скоку в нос. Ахаха! Красава!
На этом бой и закончился. Скок достал нож и рубанул по шее. Мужик два раза непонимающе хлопнул глазами, рухнул на землю.
Скок даже не лазит по карманам. Вытирает нож о велюровый пиджак, идет к машине. Не в настроении вояка, дежурство долгое получилось.
Достает с водительского сиденья рюкзак, закидывает на спину. Лямки впиваются в накаченные плечи. Боюсь представить сколько вкусностей лежит внутри. Скок преуспел в игре, по крайней мере в ознакомительной локации.