Страсти

Островой Сергей

К весам. На стрелку глядит уныло.

А я бы ему — в этот самый миг -

Добавил всё, что с ним в жизни было.

Его дороги. И впрямь, и вкось.

Пристрастья. К хорошему и к плохому.

Добро, что сделать ему пришлось.

Зло, что он причинил другому.

Грехи, в которых попутал бес.

Любовь его, до скончанья века..

Вот это и есть настоящий вес

Каждого

Человека.

Молодому стихотворцу

Ни ухабинки, ни кочки,

Поглядишь — одна тоска:

Ровно выструганы строчки,

Как гладильная доска.

Хоть бы малая лощинка,

Ветер в три веретена,

Хоть бы горькая морщинка,

Да одна бы хоть. Одна.

В этой выцвети линялой

Жизнь проходит стороной.

Ни задоринки ни малой.

Ни живинки ни одной.

Молодой ты мой. Болезный.

Что ж ты сразу в старики?!

Все расчислено железно

До бесчувственной строки.

Это что? Веленье моды?

Не отвечу. Не берусь.

А Есенин в эти годы

Пел

про вздыбленную

Русь...

О простоте

То эти вдруг зазнаются.

То те.

А сила-то не в этом.

В простоте.

Тут не слукавишь.

Тут закон простой.

Не наступай на ближнего

Пятой.

И, угадав удачу

Впереди,

Без чванства это поле

Перейди.

И, ощущая крылья

За плечом,

Не унижай друзей своих

Ни в чём.

Когда возвышен ты

Среди других -

Не утони

В намереньях благих.

Когда сидишь с друзьями

За столом —

Не упирайся в облако

Челом.

И спесь свою,

Прикрывшись добротой,

Не ублажай

Фальшивой простотой.

Ораторы

Ах, эти мне ораторы,

Ну те, что без сомнения —

Не больше, чем вибраторы

Без собственного мнения.

Язык стучит. Не ленится.

Да так болтать разгонится,

Как ветряная мельница,

Как пустенькая звонница.

А есть ещё бессменные.

Всегдашние.

Трибунные.

Такие непременные.

Такие однострунные.

Всё ровненько. Всё гладенько.

До умопомрачения.

То кисленько. То сладенько.

То вовсе без значения.

А то казённо - скучные.

По самой сути нудные.

Такие однозвучные.

Тоскливо-беспробудные.

Нет, я за тех ораторов,

Я за такое воинство,

Что не свернёт с фарватеров

И чести, и достоинства.

Контрасты

То он тихо живёт. Без затей.

То бушует, как вешние реки.

Сколько ангелов, сколько чертей

Жарко пляшут в одном человеке?!

Сколько в нём и прямого, и вкось?

Сколько в нём параллелей упрямых?

Сколько песен в нём вместе сошлось,

Самых грустных и радостных самых?

Разве вычерпать душу до дна?

Время в разных встаёт начертаньях.

Человек — не сплошные тона,

А оттенки. В любых сочетаньях.

Вот и надо на этом пути,

Сквозь контрастную эту фактуру,

В человеке бесстрашно найти

То, что в нём возвышает натуру.

Характер

Я не уютный. Не попутный.

И дай мне бог таким быть впредь:

Могу взлететь, как шарик ртутный,

Когда бы надо замереть.

Я не удобный. Не подобный

Дельцам и докам. Хоть умри.

И сколько раз пирог свой сдобный

Легко менял на сухари.

Я не сановный. Не злословный.

Не записной слагатель строф.

И не свидетель хладнокровный

Запавших в души катастроф.

Я не смиренный. Не разменный.

А всё кому-то не хорош.

Да, я гордец. И я надменный.

С тем, кто других не ставит в грош.

Я не двудонный. Не поклонный.

Чту человеческую честь.

И если очень в жизнь влюблённый -

То в этом cуть моя и есть!

Необязательность

Журчать, словами истекая.

Всё обещать. На все лады.