Стихотворения

Панаев Иван Иванович

«В безумных оргиях уходит жизнь, как сон…»

В безумных оргиях уходит жизнь, как сон: Шампанское с утра до ночи льется, Крик, женщины, стаканов битых звон… Хоть тяжело, а весело живется… И страшно мне окончить жизнь в глуши, И страшно мне теперь за труд приняться, А _между тем_ на дне моей души Глубокие вопросы шевелятся… <1853>

Сельская тишина

Уж

солнце медленно сокрылось за горою, Означив свой закат огнистой полосою; Прохлада чудная дневной сменила жар; Над ближним озером поднялся белый пар, И слышно в воздухе цветов благоуханье… Природа нежится в таинственном молчаньи, Лишь там, в запущенном, заглохнувшем саду, Лягушки плещутся и квакают в пруду… «Жить в сельской тишине – какое наслажденье, Имея так, как я, доходное именье И добрых мужичков, в определенный срок Раз в год сбирая с них умеренный оброк И прибавляя всё – благодаренье богу! – К наследью отчему землицы понемногу». Так долго думал я и долго любовался Природы красотой. Передо мной являлся Порою Дормидон с небритой бородой, Чтоб трубку вычистить, докуренную мной… Но вот уж тень легла на нивы и поляны, Вот месяц выглянул и, полный и румяный, Бледнее и бледней на тверди голубой; Вот пес откликнулся на крик сторожевой… Дрема долит меня и очи мне смежает… На сон грядущий мне постель приготовляют. Пора и на покой, пора!.. Покушав плотно, С какой приятностью, как сладко, беззаботно Я лягу на постель и стану засыпать… . . . . . . 1853

На дороге

Я еду просекой… Зеленою стеной Деревья высятся направо и налево; В прогалинах лесных мелькают предо мной Густые зелени недавнего посева. Роскошный чернозем подернул падший лист. Орешник пожелтел, и облетела роза… Свежо… Лишь изредка раздастся только свист И вдруг зашелестит плакучая береза. Вся роща звуками и песнями полна. Вот въехали в чащ_у_. Дорога сжалась узко… Пронзительно кричит нахальная желна, Трещит болтливый дрозд, и свищет трясогузка. На темном ельнике краснеет ярко клен; Сквозь листья резкою багровой полосою Виднеется заря… Я в думу погружен, И грудь моя полна безвыходной тоскою. На срубленной сосне, насупившись, сидит Ворона, каркая… И тяжело и больно! Печальной осени кругом печальный вид Припоминает мне прошедшее невольно. Остановил коней, из брички вылез вон… Стою… гляжу назад… А сердце так и гложет… И

всё мне кажется, как будто бы сквозь сон, Что сразу угадать мой стих никто не может!.. <1854>

Она и я

Как луна, ты томна и прекрасна И, как солнце, – ярка, горяча, Благовонна, свежа, сладострастна — В трепетаньи златого луча И в дрожании звонкого звука Поэтических песен моих! Ты бессмертна!.. Бессмертью порука — Гармонический, гордый мой стих, Прославлявший тебя бесконечно… Когда первой рассветной зарею, У пруда наклонившись беспечно, Увлажняешь ты лик свой водою — Лик, подернутый легкой дремою, – О! я твердью клянусь голубою, Что горжусь в ту минуту тобою Несравненно сильней, чем собою!.. В голове моей мысли толпятся… Музыкально-прекрасные звуки На горячих устах шевелятся, И, скрестивши торжественно руки, Я твержу.: «Хоть я равен герою, Но могучей атлета ступнею Не сомну и ничтожнейшей травки; Мирозданья любуясь красою, Не задену мельчайшей козявки!» Мимолетное духа явленье, Хоть я мыслию – мир обнимаю, Но я в вечности – только мгновенье И поэтому – атом творенья Берегу – и из уст выдыхаю!.. <1855>

Far-niente [3]

В сельце Валуевке он тридцать лет живет, В известные часы травник целебный пьет И кушает всегда три раза в день исправно С супругою своей Федосьей Ермолавной. Он после трапезы кур_и_т обыкновенно, Привычкам следуя лет сорок неизменно; Зевает, кашляет, сморкается, плюет, Приподнимается – и опочить идет… От беспокойных мух прикрыв свой тучный лик, Он погружается в огромный пуховик И спит до вечера. И жизнь так льется плавно… Придет его будить Федосья Ермолавна, И он поднимется; отекшею рукой Укажет на стакан с брусничною водой И выпьет залпом всё; потом почешет спину И отправляется лениво на крыльцо, Чтоб освежить свое заплывшее лицо… Меж тем на водопой пригнали уж скотину, Уж солнце клонится к закату – и порой Из саду вдруг пахнет накошенной травой. Сквозь рощу темную огонь заката блещет, И каждый лист сквозит и радостно трепещет… <1855>

3

Безделье (итал.). – Ред.