Стихи
Шрифт:
Разыгрался на славу оркестр допотопный. Все наелись от пуза музыки окопной. Дирижер дирижера спешит заменить. Те, что в поле вповалку (прошу извинить), с того ворона взоров не сводят, и кого хоронить, и кому хоронить
Все кончается в срок. Лишней крови хватает. Род людской ведь не сахар: авось не растает. Двое живы (покуда их вексель продлен), третий (лишний, наверно) в раю погребен, и земля словно пух под лопатой... А над ними с прадедовых самых времен черный ворон, во всем виноватый. Булат Окуджава. Избранное. Стихотворения. "Московский Рабочий", 1989.
ДЕРЗОСТЬ, ИЛИ РАЗГОВОР ПЕРЕД БОЕМ - Господин лейтенант, что это вы хмуры? Аль не по сердцу вам ваше ремесло?
– Господин генерал, вспомнились амуры не скажу, чтобы мне с ними не везло.
– Господин лейтенант, нынче не до шашней: скоро бой предстоит, а вы все про баб!
– Господин генерал, перед рукопашной золотые деньки вспомянуть хотя 689 б.
– Господин лейтенант, не к добру все это! Мы ведь здесь для того, чтобы побеждать...
– Господин генерал, будет нам победа, да придется ли мне с вами пировать?
– На полях, лейтенант, кровию политых, расцветет, лейтенант, славы
– Господин генерал, слава для убитых, а живому нужней женщина его.
– Черт возьми, лейтенант, да что это с вами! Где же воинский долг, ненависть к врагу?!
– Господин генерал, посудите сами: я и рад бы приврать, да вот не могу...
– Ну гляди, лейтенант, каяться придется! Пускай счеты с тобой трибунал сведет...
– Видно, так, генерал: чужой промахнется, а уж свой в своего всегда попадет. Булат Окуджава. Избранное. Стихотворения. "Московский Рабочий", 1989.
* * * Читаю мемуары разных лиц. Сопоставляю прошлого картины, что удается мне не без труда. Из вороха распавшихся страниц соорудить пытаюсь мир единый, а из тряпья одежки обветшалой блистательный ваш облик, господа. Из полусгнивших кружев паутины вдруг аромат антоновки лежалой, какие-то деревни, города, а в них - разлуки, встречи, именины, родная речь и свадеб поезда; сражения, сомнения, проклятья, и кринолины, и крестьянок платья... Как медуница перед розой алой фигуры ваших женщин, господа... И не хватает мелочи, пожалуй, чтоб слиться с этим миром навсегда. Булат Окуджава. Избранное. Стихотворения. "Московский Рабочий", 1989.