Смирение

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Эти стихи написаны в течение одного года: весна, осень, зима, весна. Большая часть текстов все-таки весной, вёснами. Лето как-то выпало, в тот год летом не писалось, в тот год лето было полно реальной жизни, насыщено впечатлениями, которые потом, осенью, зимой, весной, вскрывались, как варенье, пробовались на вкус. И ещё наполнены эти строки ощущением расставания с домом, с друзьями, за тысячи километров от друзей, от всего, что было привычно и казалось главным. Когда в 16 лет покидаешь дом это одно, в 25 – совсем другое, уже нет такой открытости всему, уже сложились связи, предпочтения, взгляды. Не знаю, насколько это хорошо или плохо, но вот так, как оно есть зафиксировались движения души в этот период жизни. Не стоит ждать прорывов и откровений, тут была кропотливая, долгая работа, перебор своих «внутренностей» по звену, по косточке, по сантиметру. «Смирение» – не примирение с миром, с самим собой, а понимание, осознание, что

человек очень замкнутое существо, непрозрачное, закрытое от взгляда другого, неинтересное остальным. И эти стихи, они, скорее всего не будут прочтены, затеряются во вселенной, исчезнут, тихо, незаметно, как камень под водой, как я сам, но это ещё не значит, что их нет, что их не было.

Сергей РешетневВесна подошла неслышно,Закрыла глаза ладонью,Забудутся сны и числа,В Лете любовь утонет.Даже если минутуСчастье мое возможно,Чувство, что был и буду,Бессмертно, пусть даже ложно.Вот и весна навечно.Прячьте свои сомненья,Верить в себя беспечно —Это и есть смиренье. Если выхода нет —Душа превращается в скрипку.Кажется твердое зыбким,Если выхода нет.Пульс судьбы никогда не бываетРавномерным, он вечно не тот,И всё то, что меня убивает,Может быть, мне и счастье дает.Если выхода нет,То душа переходит в слова,И у сердца другие права,Если выхода нет.И любовь почему-то жива,Даже если в ней выхода нет. С каждым днем твоего молчанияТвой образ прозрачнее и светлей.Отчего, чем больше мое отчаянье,Тем я решительней и сильней?Растет стремление рухнуть в бездну,Но вместе с ним и желание устоять.Ждать невозможного бесполезно,Но еще безумней его не ждать.А когда мне будет плохо,Я найду в себе скомороха,Пусть меня от тоски разбудитМой веселый бубенчик-бубен.Пусть летят тогда во все стороныКаркасмехи печали – вороны.Пусть поднимут на небе гай,Черным птицам не выдавай,Спрячь меня под крышу, под стол,Спрячь меня под широк подол.Я сниму бубенцы прочь,Чтобы не дразнить ночь,Бубен кожаный – под кровать,Без помех тебя целовать.Я игрец на твоей дуде,Я живу в деревне Нигде,Я сошью тебе полотно,Светлым сном усыпит оно.Сладко пахнет цветочный венчик,Языком трепещет бубенчик,И луна за твоим окномКрутит желтым веретеном.И пространство тебе мало —Бьешься бабочкой о стекло. Потому-то по полгода февраль,Каждый день – то переезд, то пожар.Уходи скорее, мне тебя жаль —Жить со мною – это кошмар.Но не надо говорить о судьбе,Мне наскучил уже этот рассказ,Я-то знаю, что скрываю в себе,Как не нужно это здесь и сейчас.Завтра снова всё покроют снега,А весна наступит только в кино,Если ты опять приходишь, тоска, —Захвати с собой хотя бы вино. Каких бы выгод ни сулили,И сколько б каждый ни солгал —Мы любим то, что мы любили,Мы верим в тот же идеал.Пусть

нам смешны слова пророка,Пусть дороги свои грехи,Под именем другим, глубокоЖивут в нас тайные стихи.Поступок чей-то бескорыстныйИль странный строй старинных нот,Нас вдруг вернет к идее чистойИли к безумию толкнет.А может, буря, страшный вечер,Затронуть те слои должны,Где мы тоской душевной, вечнойСо всеми объединены.Желаний наших всех начальныхНе вычислить, не разгадать,И жизнь, пока полна нечаянным,Умеет нас очаровать. Прощай, любимая актриса!Скуп для тебя мой драматург,Когда б не встретились так близко —Не знали б времени разлук.Сквозное действо нижет сцены,Друг другу мы сыграли роль,И вот настали перемены,Судьба меняет ход, пароль.Теперь нам встречи невозможны,Неважно, чья была вина,Нам собственные чувства ложны,Мы гордость пьем свою до дна.Еще звучит в ушах, как эхо,Твой смех над самым дорогим,Я не прощу такого смеха,Пусть крив костюм и странен грим.Так будет лучше для обоих,Разбит с надеждами бокал,Для большей глубины героевБыл нужен автору скандал.Пусть дружба разом прекратится,Топчи увянувший цветок,Прощай, не надо репетиций,Я в этой сцене одинок. Войди в меня, мой чистый бес,И, горло раздирая криком,Убей меня, чтоб я воскресВ ином обличии великом.Везде смывай сырую плесеньПотоком беспощадной злобы,Пусть ярость истины воскреснетИ выйдет солнце из утробы.Пусть радость рвется прямо вверх,Сам знает свой предел росток,Не бойся, тела вскрой орехИ рви желания цветок.Желаний ветер. Парус. Грудь.И море, и корабль – кровать…Как хочется тебя разуть,Раздеть, и целовать, и целовать…Из плена шелковых одеждВыходишь ты, как лист из почки,Твой поцелуй, как ветер свеж,И губ упругостью он сочен. Оставьте же меня, мечты,Я вас исполнить не сумею,Мне не до вашей высоты,Я одиночеством болею.Желания, вас слишком много,Но для всего дан малый срок,Я б жить хотел светло и строго,Но любит суету мой бог.Он любит женские капризы,Он любит нарушать закон,Он никогда не выдаст визыВ страну, где хаос прав лишен.Я понял, что безумны все,Что нет посредников меж нами,Друг другу кажемся мы снами,И сами действуем во сне.И я чужой в мирах чужих,Умалишенным притворяюсь,Подыгрываю бреду ихИ их безумству ужасаюсь. Меня дождешься ты одна —Бесстрастно, честно, непорочно,Моя последняя жена,Я знаю – ты дождешься точно.Ты примешь даже стариком,Больным и слабым, сумасшедшим,Тебя любой устроит домИ путь любой, к тебе приведший.И никогда тебя изменойНе сможет тело оскорбить,Лишь бездна так самозабвенна,Лишь смерть умеет так любить.