Шрифт:
Она ворвалась в мою жизнь, как весенний ветер. Мир был пуст, сер, на душе было не то что тоскливо — скорее обыденно и привычно. Размеренная, спокойная жизнь — мечта многих, да и что греха таить — здесь и я исключением не был. Все шло, как заведено, и тут это случилось. Сразу. Вдруг. Будто кто-то на небе включил незримый рубильник — и мир расцвел красками, ожил, и я ожил с ним, завороженный его теплом и красотой.
Так началась Сказка.
Холодный день конца октября.
Как описать это словами? Нет таких слов ни в одном языке. Нет и не будет. У кого была в жизни Сказка — тот поймет. Остальные — мне жаль вас, считающие себя живыми. Ошибочно, кстати, считающие.
Что человек ищет в жизни? Денег? Власти? Красивых продвинутых вещей?
Многие глупы настолько, чтобы желать именно этого. Мне нет до них дела, пусть себе копошатся в грязи, считая, что движутся к вершине. Я пишу не для них.
Тепла и света — вот чего не хватает для счастья. Сердечного тепла и душевного света. Чего никогда не бывает много, и крайне редко — достаточно.
Мне повезло. Повезло, как никогда и никому.
Сказка нашла меня сама.
Все имеет свою цену, за все надо платить. За подлость, за честность, за удачу и невезенье, за дружбу и измену. Платить болью и радостью. Платить слезами и кровью. Платить страхом и безумием. Всегда. За все.
Мы не можем не платить, и даже зачастую знаем, что платить придется. Больше, чем хотелось бы. Иногда — больше, чем можем.
За Сказку не надо платить. Ничем и никогда. Она выше всего, что волнует человека. Она — это вершина. Пик наших чувств, возможностей и желаний.
Тело глаз и тепло руки. Огонь и прохлада поцелуев. Ветерок слов, слетающих с наших губ и сплетающихся в заклинания. Волшебный свет глаз, обращенных друг к другу. Это — Сказка. Она пришла, и Она выбрала нас. За что? Я не знаю. Но ей наверное, виднее.
Зимняя ночь. Новый Год. Искусственная елка и брызги шампанского. Смех и веселье. Уверенность — все будет хорошо, пока мы вместе. Пока Сказка — с нами. Легкий морозец, румянец на щечках. Поцелуи — горячие, обжигающие. Дыхание, щекочущее шею. Тихое, безмятежное счастье.
Майское утро. Весеннее ласковое солнце, беспричинная радость. Запах согретой земли и щебетанье птиц. Она опять с нами, наша Сказка. Дивная, волшебная, прекрасная. Мир для двоих. «Мне кажется, я тоже люблю тебя». Мягкие губы, соленые слезы — словно морские брызги. Господи, неужели это все — для нас?!!!
Летний день. Примятая трава, бутылка холодного пива. Берег пруда. Тихий смех, шаловливые искорки в глазах. Ночью — россыпь звезд над головой. Моя
Ноябрьский вечер. Музыка и веселье. Танцы — то быстрые, то медленные. Песня, звучащая для нее. Две души, соединенные вместе. Два сердца, бьющиеся в унисон. Легкий запах духов, сверканье огней. «Правда, Сказка получилась?» — «Да…». Серое утро после бессонной ночи.
Я не знаю, когда она нас покинула, наша Сказка. Чем мы ее обидели, почему наскучили? Медленно блекли краски, холодело солнце, ветер уже не ласкал лица. Оставленный нами обыденный мир вернулся, с холодной мстительностью погружая в действительность. И в глазах все таял, таял волшебный свет… И сердце заполняли пустота и отчаянье.
Это всегда больно, когда уходит Сказка. Вот чем, оказывается, приходится за нее платить — тем, что она уходит. Болью и пустотой, тоской и отчаяньем. Глазами, в которых обида и недоумение. Ладонью, которая не чувствует тепла ее ладони. Губами, которые избегают моих губ. Сказка кончилась…
Наверное, мы оказались недостойны ее. Ну, какие из нас сказочные герои? Наверное, бездушное Время вспомнило о нас, и развела наши дороги. Но я помню, каждый миг помню то тепло, что согревало мою душу, тот свет, что отгонял злую тьму. Ту нежность и ласку, столь щедро даримую ею…
Я помню… Какую безбрежную радость и какую невыносимую боль дарит мне память. Боль — что все ушло с северным ветром, и радость — что это было, было, БЫЛО со мной… С нами…
Не летают поодиночке. Но поднявшийся в небо — захочет ли покинуть его? Это мой выбор — лететь, пока хватит сил. Чтобы потом рухнуть вниз, скатится по острым камням, роняя капли крови, ломая свои крыла — может быть, навсегда. Оно стоит того, если ты можешь лететь — лети. И пусть расплатой тебе будет паденье. Боль — твоя награда за ушедшее счастье…
Как изжить свою любовь, если она — часть души твоей? Кто захочет вырвать из груди сердце, если оно болит? Моя награда, и моя расплата. Могу ли я отказаться от нее? Потерять любовь — значит, потерять себя. Предай свою сказку, и что останется тебе? Уйти прочь, унося в ладонях осколки разбитого счастья…
У Сказки не бывает грустного конца. Дело в другом — грустно, когда она заканчивается.
Только и это не совсем верно. Сказка не уходит от нас — это мы уходим из нее. Возможно, для того, чтобы стать «как все». Возможно, для того, чтобы уйти в новую Сказку.
А может быть, для того, чтобы однажды вернуться обратно…