Просто сад

Бетаки Василий Павлович

А вот весна мельнёт – и нет!

Она срывается с причала

И порт пред ней не затворить:

Заканчиваясь до начала...

Не зная, быть, или не быть!

31 марта 2012

НИ ОТ КОГО НИКОМУ

Перед

бретонской церковью, гранитной серой,

Перед колокольней, узорной прозрачной,

Где фоном лиловые тучи – как стены,

На тяжелом прямоугольном постаменте кальвера

Знакомая евангельская многофигурная многозначная сцена:

Храмовые стражники тащат Христа на верёвке как пса,

Рожи римских солдат толпятся вокруг креста...

Да, деревенский художник лепил не без умысла это:

Соседям за что-то он так отплатил неспроста

(Не то чтобы карикатуры, – так, насмешливые портреты).

Ну, и себя не забыл, поместил в эту группу тоже–

Автопортрет вместо лика Христа!

А рядом – любопытных соседей разбойничьи рожи...

Всё на свете – портретно.

Но сегодня едва ли поймём, кто – о чём...

И не это ли нам хотели сказать

Мастера Ренессанса лицами напыщенных «неизвестных»?

Или, вот, – более полувека тому назад –

Фотография мальчика в курточке щеголеватой и тесной...

Ну, а Венера в Лувре, или внушительный Зевс в Эрмитаже?

Статуя – тоже посланье в будущее...Так что же нам

Могли бы дать истинные имена тех персонажей,

Если это чьи-то соседи, или чьи-то любовники даже?

Вон у Гейнсборо

Мимо глаз глядит неизвестная леди

с громадного полотна...

Если все портреты, скульптуры

И всё прочее – просто посланья

В белый свет, как в копеечку? Вот и она...

Но ведь у Фидия или Рембрандта соседи имелись тоже!

И как бы узнать, пусть не адреса – хоть имена!

Ну отправитель, вероятно, – художник,

А кто адресат?

Так что же?

Вселенная, возможно, имеет форму вопросительного зна...

Но где знак ответа?

Не придуман ни для одной письменности и поныне!

Почему?

Так вот и бродят письма, изображенья

и прочие странники всемирной пустыни...

без отправителя, без адресата –

Ни от кого никому...

Портреты на стенке музея толкутся, как на поляне овцы,

Но даже у овец есть иногда имена...

... Эта рукопись, может, и не сгорит,

Может, даже в какие архивы прорвётся...

Но толку-то что, если каталога нет,

И никто его не сотворит?!

11 ноября 2011

* * *

Разрушается

прочное:

Камень, к примеру, не вечен...

А вода? Что с ней сделается, с водой?

Время – тоже вода.

И зная о том, – делать нечего –

Пофилософствуй над темой, с виду довольно пустой...

Разнообразие пейзажей живёт –

Только в царстве средних широт!

Не случается так изменяться

Ни тропическому лесу, ни снежной пустыне...

Проходя по улице где нет деревьев,

Видишь, как время стынет...

А у меня за окном качается тополь,

И пёстрые листья в окно,

Как чьи-то записки шлёт...

Нет зримого времени, если оно

Только стрелки часов –

не привязана к ним погода,

Бега мелких минут и разглядеть не дано:

Бесследно теряются разрозненные обрывки года –

Ведь так мы и ждали бы в тропиках, пока случайный банан

В пасть залетит, как листок, в окно занесённый, или

На севере рыбу, долго над прорубью сидя, ловили...

А в наших широтах – время как хулиган

Свистит, размахивает кнутом:

Всё здесь и сейчас.

Никаких тебе там «там» и «потом».

26 ноября 2011

II. СТОП-КАДРЫ

СТОП-КАДРЫ

Ту простую истину,

Что разные жизни на разных движутся скоростях

Как-то мы далеко не всегда замеча...

У деревьев, собак, у людей, у кино

Время по-разному выделано и в разных дозах дано.

А всё, что мы помним – только стоп-кадры

В мелькающих безымянных ночах.

Настоящую непрерывность

не поймаешь, как языки огня.

Вот кино – только жалкая попытка

грубо имитировать движенье времён.

Мелькают разные минуты

одного безымянного дня,

А вглядишься пристальней –

и окажется вовсе не он!

Или вот – с привычного места

Продавец на базаре пропадает на два-три дня,

А потом появляется снова

И тогда он опять существует, хотя бы лишь для меня.

Но откуда потребность возвращаться

То ли в память, то ли в реальность, – да просто в сон,

И где разница между возвращениями теми и...

Вот в таком-то месте было то-то...

Всякие мелочи вырастают