Проклятый вор
Шрифт:
"Задание "Свобода или смерть". Цель: Освободиться от оков - достигнута.
+ 3000 очков опыта
+ 1000 очков опыта за находчивость
Задание обновлено. Задача: Вырваться из заключения. Новая цель: Забрать свои вещи и покинуть трактир "Одинокий
– Сволочи!- выругался я в адрес разрабов, глядя на обрубок руки.
Кисть уже исчезла согласно канонам игры.
Показатель "Здоровья" стремительно сократился и продолжал уменьшаться, пока я приходил в себя от шока.
Медлить было нельзя. Если я сейчас отброшу ласты, возможно, снова вернусь к жизни, прикованный к стене. А то и что похуже.
Я заметался по подвалу в поисках чего-нибудь подходящего. Нашел моток проволоки, перетянул обрубок... Сокращение "Здоровья" прекратилось, застыв на отметке 7%.
Хотя я и не чувствовал боли, виртуальный организм адекватно реагировал на предсмертное состояние. Я едва держался на ногах, перед глазами плыли круги, в заложенных ушах стоял противный звон.
Нужно отсюда выбираться... но где мои вещи?
В подвале их не было.
В доме? Но ведь там Горан!
Увы, хотел я того или нет, но мне нужно было подниматься наверх. Другого выхода из подвала попросту не существовало.
Ковыляя вдоль стены, я вернулся к недавнему месту моего заключения, поднял с пола топор. Урон приличный, но и штраф за отсутствие навыка - немаленький. А если учесть, что я находился при смерти, то справиться с Гораном у меня даже при помощи топора не получится.
Ладно, поживем - увидим...
Так же, пробираясь по стене, я добрался до лестницы, поднялся по скрипучим ступеням...
Если Горан наверху, он уже поджидает меня за дверью.
Вот и дверь. Я долго не решался открыть ее, напрягал слух, пытаясь расслышать хоть что-нибудь. Но любые звуки, даже если они и существовали, заглушал пронзительный писк в ушах. Решившись наконец, я толкнул дверь ногой и тут же вскинул топор, готовый обрушить его на голову кровожадного трактирщика...
За дверью никого не было.
Я заглянул в комнату. Это была какая-то полупустая кладовая.
Шкаф, полки, старый комод... Я заглянул повсюду, но моих вещей нигде не было. Вообще ничего полезного.
Проклятье!
Я почувствовал опасность затылком, резко обернулся, вскидывая топор...
На шкафу сидел черный кот. Поняв, что его обнаружили, он зашипел, однако остался на месте.
Вот там и сиди!
Я осторожно выглянул за приоткрытую дверь в зал трактира...
Никого.
Искать свои пожитки в зале бессмысленно. Нужно было подниматься на второй этаж, но...
Больше всего на свете мне хотелось поскорее покинуть этот дом.
А вдруг ОН там, наверху?
Однако я должен был вернуть свои вещи. Не бродить же по миру в одних подштанниках? Да и квест надо было как-то завершить...
Я направился к лестнице на второй этаж, попутно заметив, что "здоровье" начало постепенно восстанавливаться.
8%
При достижении 20% исчезнут шумовые и зрительные эффекты предсмертного состояния. Но до этого момента нужно было еще дожить.
Когда я проходил мимо двери, расположенной под лестницей, заметил, как пошла вниз ручка...
ГОРАН!!!
Быстро, быстро, БЫСТРО!!!
Я ломанулся через зал, выскочил во двор, за ограду и тут же нырнул в лес. Потом я бежал - насколько это было возможно в моем состоянии. Бежал - неважно куда, лишь бы подальше от страшного трактира...
Подходил к концу третий день моего пребывания в ипостаси Проклятого. В полночь оно усилится еще на один процент. А я за это время не очень-то далеко отошел от Вальведерана, и мне, как и прежде, предстоял долгий путь в Арсвид.
Были и положительные моменты: я вырвался из лап кровожадного трактирщика, лишившись, правда, левой руки. Но это сущие пустяки, по сравнению с тем, какая участь ожидала бы меня, останься я в подвале. Увы, покинув дом без своих вещей, я не выполнил задание. Правда, оно не было провалено, и я все еще мог вернуться и...
Бр-р-р!!!
От одной мысли о том, что мне снова придется переступить порог трактира, становилось не по себе...
– Привет!
Я вздрогнул от неожиданности, запоздало схватился за топор и, вскочив с поваленного дерева, резко развернулся...
Передо мной стояла маленькая девочка лет восьми в легком платьишке с лукошком в руках. Я выглядел, наверное ужасно - а тут еще и топор в руках... Но она не испугалась. Да и неприязни к Проклятому в ее глазах я не заметил.
– Привет,- ответил я, пряча топор за спину.
– Ты не видел моего папу?- спросила она.
– Нет,- поспешно ответил я и лишь потом спросил:- А кто твой папа?
– Охотник Дарт из Лесовья. Неделю назад он ушел из дома и пропал,- вздохнув сказала она.
– Нет, не видел,- повторил я.
– А что у тебя с рукой?
– М..м.. поранился,- ответил я. Ей лучше не знать о том, как я лишился руки.
– Больно?- сочувственно спросила она.
– Нет, уже не больно,- улыбнулся я.