Потерянный в Игре. Амнезия
Шрифт:
– Да мастер?
– обратился к нему.
– Да какой я теперь мастер...
– опустив глаза в пол, проговорил он.
– По сравнению с Вами и вашей Кузницей. Я так... Ученик кузнеца косорукий.
– С чего вы так решили то?
– Потрясённо и неловко спросил у него.
– Да только взглянув на вашу кузницу, это становится сразу понятно. Мой сарай и рядом не стоял... А изделия вообще кому нужны?
Я смотрел
– Слушайте... Вы Кузнец. Именно с большой буквы. Вы творец предметов. А я только и могу, что починить их. Не умею я создавать. Не моё это... Так вот, к чему я это.
– И остановив пытавшегося возразить мне кузнеца рукой, продолжил.
– Так вот. Если вы считаете, что моя кузница столь хороша, то можете ею пользоваться, когда она не занята. Только уголь и чистка горна после работы за вами. Я разрешаю.
И вот передо мной стоит едва не плачущий от счастья мужик. Для счастья немного ему надо то было...
Я работал один день из трёх. Потому спокойно дал ему возможность там работать.
Кузнец, на следующий день едва там не поселился. Привезя целую подводу всяких инструментов, руды и угля.
Начал работать. Потом вылетел, матерясь и тряся рукой, на которой наливался, синим цветом палец.
– Эй! Кузнец Аринд! Мастер! Вы, наверное, моим молотом пытались что-то выковать?
– Кузнец обратил на меня внимание, и кивнул головой.
– Простите великодушно меня, забыл предупредить. Молот тот как ученик. Чинить предметы умеет лучше всех. А вот ковать новые - совсем не умеет. Потому вы осторожнее с ним. Учите его. Просто говорите, что и как и для чего. Говорите как хотите ударить, с какой силой и какой эффект хотите получить. Он услышит, и будет стараться. А работать с ним как с простым молотом и не пробуйте. Не поймёт и вновь может по пальцу заехать. Он конечно лёгкий. Но всё равно...
Кузнец, понятливо кивнув и просветлев лицом, вернулся в кузню. Вскоре я услышал его бормотание, и потом удар, вновь бормотание, удар. Вскоре услышал довольный кряк кузнеца и тот стал говорить громче, быстрее. И молот стал стучать по наковальне намного шустрее.
Улыбнувшись, я отправился дальше по делам.
Это было хорошее время. И я наслаждался каждой минутой. Подспудно ощущая, как растёт напряжение. И что скоро всё изменится.
Через два месяца, как у меня начал работать кузнец в кузне. Ко мне прибежал Яким и стал говорить что-то про 'ивент', опасность и т.д.
– Так!
– прикрикнул я и Яким замолк.
– Говори помедленнее и понятнее. Вот вроде речь ты говоришь правильную, а понять не могу тебя.
– Кузнец Алех, беда!
– выпалил он. И подбирая слова начал говорить.
– Боги создатели
– Так Яким. Не части. Боги сказали, когда орда придёт?
– спросил я, в надежде.
– Да Алех. Через неделю!
Услышав такое, я поперхнулся воздухом.
И пошёл с парнем на площадь. Собрали, кого смогли и стали предупреждать о надвигающейся опасности.
Я знал, что когда бессмертные герои говорят о богах создателях, которые их предупредили о чём то, то это обязательно случалось.
Однако, жители деревни не верили. Они оставались глухи. Они говорили, что давно не было такого. Не пройти оркам границы. Всегда останавливали их. И сейчас не дойдут.
Никто не верил и не слушал. Словно не слышали.
Меня это удивило и оскорбило. Ведь я о них думал. Орда сметет деревню и не заметит. Их слишком много.
Как я знал из рассказов бабушки, орки ходят в набег только толпой рыл в тысячь 40-50. И их останавливали на границе. Сколько же их должно быть, чтобы прорвать границу?
Мои мысли были темны. А стоящий рядом Яким тоже был задумчив.
– Простите кузнец Алех...
– тихо проговорил он.
– Не одолеть нам их. Я конечно останусь. Мне не страшно. Не умру окончательно. Но деревню жаль. Вы не воскреснете. А орки людей не милуют. Они их едят. Мучительная смерть.
И понурив голову, ушёл.
А я отправился к себе в дом. Надо было подготовиться.
Часть 3. Битва за дом и... поражение.
Неделя прошла в суете.
Я искал выход из положения, и не находил его.
Якима я экипировал во всё самое лучшее. И тот сейчас переливался всеми цветами радуги из-за эпических предметов.
В руках у него был костяной лук. За плечами колчан бесконечных стрел. Кожаный доспех, с просто невероятными значениями защиты. И не просто эпик, а эпический сет. Делающий из посредственного лучника 42 уровня, машину смерти, способную посылать свои убийственные стрелы за пол километра, и разить без промаха. И со скоростью пулемёта. Однако я понимал, что этого мало. Поэтому и я был одет соответственно.
Деревенские качали головой и говорили, мол, пусть дурачатся. Оркам всё равно не дойти.