Полёт 187

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ненавижу.

Эти чертовы полеты вокруг света дважды в месяц медленно, но верно уничтожают все немногое человеческое, что было во мне.

Ненавижу.

Вряд ли пожелал бы хоть кому-то такую

жизнь.

Каждый месяц, второго и шестнадцатого, мучаясь жутким похмельем после адской пьянки, вызванной получением очередного блядского чека от нашего любимого ушлепка по имени Дядя, мать его, Сэм, я чувствую, что мой номер телефона меняется на всем известный 1—800-ЕБИСЬ-ОНО-КОНЕМ.

Но ничего не поделаешь, таковы правила.

Хочешь выжить в мире, живущем по закону джунглей? Тогда будь готов выгрызать свой кусок хлеба у абсолютно любого человека. Если кто-то обманул тебя и лишил тебя части прибыли, честно тобой отвоеванной, будь готов.

Будь готов к тому, что тебе придется рвать зубами глотку этой суке, что посмела поиметь тебя. Регулярность таких анально-карательных мер напрямую зависит от того, как умело ты вращаешься в этой акулье-сучьей среде, в мире гламура, грязи и крови, как далеко ты готов зайти, чтобы получить то, что причитается тебе по праву.

Король твоего мира – только ты.

И если какая-то мразь попытается хоть на миллиметр приблизиться к твоей короне…

Не щади.

Разорви ее на части, без малейшего колебания облей ее бензином и подожги, закури об нее дорогущую сигару, на которую ты заработал исключительно сам, а после этого стряхни весь пепел на пол и затуши «окурок» под одобрительные крики толпы «Добей ублюдка!»

Еще та самая запись легендарной хип-хоп-группы Mobb Deep

двадцатилетней давности гласит о том, что выживает лишь сильнейший.

Да нихуя подобного, возражу я.

Не сила в наше время является показателем того, останешься ты на плаву или сгниешь в сточной канаве среди такого же обоссанного человеческого мусора.

Хитрость.

Хитрость, хитрость и только хитрость – вот что решает в век высоких технологий.

Но она есть не у всех, далеко не у всех.

Наверное, именно поэтому процветание проституции, бандитизма и наркоторговли являются основными проблемами нашего безмозглого, промозглого, прогнившего до основания городишки.

Как странно.

Мой город насчитывает почти семь миллионов человек, но выглядит как большая деревня.

Тоже мне, хай-тек мегаполис.

Красота, блять, ничего не скажешь.

Пару дней назад я просматривал полицейские сводки и обнаружил довольно интересную запись. Два торчка сцепились между собой за право обладать крошечным пакетиком герыча.

Ну и по закону жанра…

НЕТ.

Все было абсолютно не по канону.

Обоих торчков нашли с пулевыми ранениями в их пустых головах. Пакетик с герычем бесследно исчез, как и оружие, из которого были убиты и тот, и другой.

Что же мы имеем из этой, бесспорно, печальной ситуации? Я бы сделал два вывода:

Первое: когда ты цапаешься с другом из-за дури, удостоверься в том, что вы точно одни в, казалось бы, безлюдном переулке.

Второе вытекает непосредственно из первого: как бы силен и хитер ты не был, всегда найдется тот, кто сильнее, хитрее, умнее и ловчее тебя.

Конец ознакомительного фрагмента.