Нейросеть

Ни за что бы не подумал, что эта женщина должна умереть!

Слишком красивая и богатая. На плечиках соболиный полушубок; черное платьице облегает подтянутую фигурку. Высокая, сильная, с развевающимися черными волосами за спиной. Что-то быстро и решительно говорит в мобильник, сразу давая понять, что она из тех, кто умеет ценить свое время. На ее фоне ярко-алый спортивный Maserati, как породистый скакун, что гордится достойным хозяином. Рядом покорно ждет служащий из бутика неподалеку,

держа в охапке кучу пакетов с покупками.

В общем, не женщина — львица! Молодая, сильная и хищная.

И в перспективе — труп через две минуты. Нет… уже через минуту сорок восемь секунд.

Определенно, у смерти свои причуды.

Я снова взглянул на часы и полез в карман за бумажником, не отводя взгляда от женщины у Maserati. Из небольшого кафе на террасе, где я расположился, удобней всего наблюдать: улица как на ладони. Мне даже не пришлось бегать за объектом, как выбрал это кафе час назад, так и сидел.

По моему знаку официантка вспорхнула со своего места, мигом оказалась рядом.

— Вам понравилось? Месье доволен? — прочирикала она на французском, забавно коверкая слова.

— Месье доволен, — кивнул я и наградил ее рвение лишней сотней на чаевые.

Как в любом хорошем заведении, кланяться чаевым не стали. И слава богу, терпеть не могу холуйства. Хватит и того, что по воле заказа пришлось посетить это место — «Ле пёти Франсе», ресторанный комплекс для иностранных беженцев. Сетевой ответ на общемировую беду. Мол, иностранцам в России должно быть комфортно…

Тоже, кстати, своеобразная шутка судьбы. Нет уже давно Франции как государства, а к иностранцам до сих пор относятся с необъяснимым пиететом.

Приличествующей богатому туристу походкой я вышел из кафе. Отмахнулся от таксиста, бросившегося предлагать услуги, и полез в карман. Из золотого портсигара вынул хрустящую длинную сигариллу, поднес дрожащий язычок пламени.

Ощущать на себе сказочно дорогой костюм, накладное лицо со щегольскими усиками и завистливые взгляды было неприятно. А профиль в этом теле меня раздражает особенно: Анри Картуа, французский бизнесмен, 27 лет, не женат. Несколько фотографий на фоне утерянного юга Франции, Ривьеры, пару фоток моего гаража из двенадцати спорткаров. Все записи на французском, с должным пафосом и самолюбием.

Гадость! Но, как говорится, что слепил — тем и пользуйся. Все равно мне недолго осталось…

Я выпустил густое кольцо ароматного дыма, проследил, как его разрывает на части уличным ветром мегаполиса.

Пора…

Быстрый взгляд на дорогущий «Брегет» на запястье (еще одна бирюлька для «образа»): минута пятнадцать секунд. И зашагал по направлению к Maserati.

Девушка продолжала болтать, одновременно копаясь в сумочке в поисках ключа от машины. Если никаких сбоев не будет, то она проговорит еще минуту. Как раз нажмет отбой на гламурной трубке имиджевого телефона и, увидев надвигающуюся смерть, закричит…

Люблю такие моменты. Вот-вот судьба должна нанести свой удар, неумолимо тикает таймер. Вот-вот грянет гром, а никто ничего не замечает.

Народ сплошным потоком катится по улицам «Москвы-2», стальная река автомобилей наполняет воздух сладковато-кислым запахом бензина. Все складывается в некую картину аморфного равнодушия. Всем плевать, что будет дальше. И никто кроме меня не знает, что эта молодая львица скоро умрет. Ее ненавидят, провожают завистливыми взглядами, желают смерти. И она придет… если, конечно, я не вмешаюсь. А я вмешаюсь.

Минута…

Так, пора начинать.

Я выплюнул сигариллу в удачно подвернувшуюся урну и ускорил шаг, одновременно закрывая свой профиль от внешнего просмотра. На периферию зрения вывел таймер, он приятно будоражит нервы.

— Вызов базы данных «Москва-2», — прошептал я. — Информация о пользователях. Вывести изображение.

Перед глазами тут же вспыхнули бесконечные столбцы с фамилиями, кодами, телефонными номерами.

— Выбор объекта — девушка в черном.

«Объект обнаружен».

— Открыть профиль.

Компьютер размышлял секунду, потом выдал расстроенно: «Сожалею, пользователь скрыл личную информацию».

Надо же, и впрямь львица! Обычно молодые жены олигархов жалуются, что в профиль невозможно внести всю желаемую информацию. Набивают терабайтами фотографий с мест отдыха, любимой музыкой и дебильными цитатами. Их статусы пестрят золотом и платиной вип-персон, где каждая рамка и виртуальная модель является плодом труда высокооплачиваемого дизайнера. А эта — закрылась! Значит, настоящая хищница. Из тех, которые не охотятся за мужчиной, деньгами и властью, а сами дерутся за существование…

Неудивительно, что у нее появились враги.

— Идентифицировать личность, — скомандовал я.

«Запрещено. Пользователь имеет международный статус…»

— Открыть порт 20.20.800.

Теперь компьютер «размышлял» чуть дольше. Чтобы открывать в центре виртуального мегаполиса пиратские базы данных и программы-взломщики — нужно иметь крепкие нервы и широкий канал.

Впрочем, нервы у меня в порядке, а в сетях недостатка не испытывал никогда.

Окошко с официальными базами данных сместилось, перед глазами распахнулось полотно «пиратских».

— Запустить сравнение аватара и кода-личности.

«Обязан предупредить: нелегальное сканирование личности с международным…»

— Заткнись! Подтверждаю команду.

«Начинаю сравнение…»

Сорок две секунды.

Усилием мысли я запустил программу шифрования, стирая за собой кэш. Теперь меня не вычислят, когда потом будут просматривать хронику событий. Для всех я появлюсь из ниоткуда. Как и положено Сетевому Дьяволу.

Перед глазами ползла гусеничка загрузки, а где-то ломалась хрупкая защита чужого профиля. Вообще-то, практически каждый житель виртуальности имеет пиратскую базу данных, которую регулярно использует. Но здесь, в центре «Москвы-2», использовать ее все равно что прохаживаться в парке с бутылкой легкоалкоголки — всегда найдется полицейский, желающий подзаработать на штрафах.