На струе

Факовский Дмитрий

Чего им не спится-то, а? Хреновы торчки, нет бы, как каждый нормальный уважающий себя, на хуй, стос, затарились днем, сидели бы сейчас, пускали поезда по венам. Так, нет же, бля! В три ночи им, бля, приспичило! И чего не спиться только?!

Но, профессионализм, ебаный во все дыры, профессионализм. Клиент всегда, бля, прав. Клиент дает мне бабки, я даю клиенту кайф.

Черт побери, надо будет оповестить этих уродов, что работа после десяти вечера - по специальному тарифу: тридцать процентов надбавки к стоимости товара, плюс двойная оплата доставки.

–

 Да?!
– рявкнул я, наконец, подняв трубку.

–  Бэкс, это ты?
– далекий, едва знакомый голос, пробивается через помехи.

–  Ну, а ты кто?
– спрашиваю я.

В трубке слышны какие-то звуки, что-то шуршит. Я уже хотел послать их к чертям собачьим и спать завалиться, когда услышал другой, знакомый голос.

–  Бэкс, привет дружище!

Факер! Мать его раз-так! Можно было догадаться! Только ему не спиться по ночам!

–  Привет, Факер, - я вежлив, профессионализм, вы же не забыли…Факер при деньгах. Всегда.

–  Нам нужна небольшая партия твоего товара, дружище, - смеется Факер на другом конце линии.

–  Слушай, я конечно всегда готов помочь, но ты бы хоть на часы смотрел, - решил немного побурчать я.

–  Да-да, брат, все понятно! Но, у нас тут бессонница, - смеется, мудак чертов.

–  Ну, и чем я могу вам помочь?
– спрашиваю я, начиная натягивать джинсы.

–  Два грамма кокса, плюс грамм тебе, - отвечает Факер.

–  Неплохо, - говорю я, - а оплата?

–  Наличность, а так же приглашение на нашу небольшую вечеринку, за то, что уже подняли тебя, - ржет придурок.

Я натягиваю через голову реглан Timberland, отложив на секунду трубку в сторону.

–  Алло? Ты тут?
– кричит Факер.

–  Да-да, - отвечаю я, - небольшая заминка.

–  Ну, так что?
– спрашивает.

–  Говори место, - отвечаю я.

–  "Большой Дом Мамочки", - отвечает Факер.

–  Буду через минут пятнадцать, - я прикидываю в уме, долго ли мне придется вызывать такси.

–  Ок, брат, ждем!
– кричит в трубку Факер и сигнал обрывается.

Я открыл кодовый замок сейфа и достал из него три граммовых чека кокса.

Взял телефонную трубку и набрал номер такси.

–  Европейское такси приветствует вас, - бодрый, не смотря на глубокую ночь, голос девушки-оператора.

–  Доброй ночи, - говорю, - можно машину на улицу Лермонтова.

–  Ваш адрес?
– спрашивает девушка.

Называю дом и номер подъезда.

–  Минутку, - говорит девушка.

Несколько секунд слышны щелчки.

–  Машина будет на месте через пять минут.

–  Спасибо, - говорю и кладу трубку.

Зашнуровал ботинки Ecco, застегнул под горло пальто Tommy Hilfiger, завязал сверху черный вязаный шарф Burberry в классическую клетку, плотно натянул на голову вязанную шапочку Lacoste, спрятал кокс в задний карман Levis, мобильник Sl-55 в боковой карман пальто, включил сигнализацию, запер дверь на замок и вышел в парадное.

Как всегда темно. Лампочки выкручены местной гопотой, нассано ими же. Вообще, я, наверное, единственный нормальный кекс, обитающий в этом доме.

Благо,

ночь была лунной, и холодный серебряный свет освещал парадное через высокие окна.

Я быстро миновал три этажа и вышел на улицу.

Падал небольшой снежок. Было прохладно, минус десять, наверное.

Стою минуту, во двор въезжает такси, разрывая темноту светом фар. Тормозит около меня.

Я открываю переднюю дверь и сажусь возле водителя.

–  Доброй ночи, не спиться?
– спрашивает улыбчивый таксист - работать в ночь для него, видимо, вошло в привычку.

–  Работа, все работа, - улыбаюсь я.

–  Куда едем?
– спрашивает водитель.

Называю адрес, и машина трогается. Быстро едим по пустым улицам города. За окном проносятся освещенные ночью витрины дорогих бутиков и темные дыры подворотен.

По радио звучит шансон.

–  Можно прикрутить?
– болезненно морщусь я.

–  Конечно, - таксист поспешно переключает волну на приятный джаз.

–  Не люблю шансон, - объясняю я, откидываясь на спинку сидения.

–  Я привык, - улыбается водитель.

Через пять минут машина тормозит возле неоновой вывески над входом в "Большой Дом Мамочки".

–  Спасибо, - говорю я, и достаю кожаный бумажник Gucci, - у меня только зеленый, возьмешь?

–  Без проблем, - говорит водитель.

–  Сдачи не надо, - я протягиваю водителю десять баксов.

–  Спасибо.

Я захлопываю дверцу, и машины скрывается в переулке.

Оказавшись внутри, я сразу же увидел Факер. С ним, к моему удивлению, сидел этот кекс Лэдди, который то ли трахнул девушку Факера. То ли Факер трахнул его девушку. Учитывая то, что у Факера никогда не было девушки по определению, тогда выходит, что именно Факер трахнул его девушку. Или же, они вдвоем трахнули какую-то девушку? Что-то такое было… Или, это был не Лэдди, а Алекс? Или же Алекс и Лэдди трахнули какую-то девушку? Нет, Лэдди не знаком с Алексом.

–  Бэкс, дружище!
– Факер машет мне полупустой бутылкой Tuborg.

–  Привет, - говорю я, подходя к их столику, пожимая поочередно руки парням.

–  Пиво?
– спрашивает Факер.

–  Для начала, чашечку зеленого чая, - прошу я, садясь на свободный деревянный стул, вешая пальто на стоящую в углу вешалку.

–  Чашку зеленого чая и всем по пиву!
– кричит Факер, - и пожевать сырка!

Я смотрю на парней.

Факер такой же, как и всегда. Немного торкнутый. Ну, как всегда, я же говорю.

А вот Лэдди. Ну, я не очень хорошо знаю этого кекса, но, мне кажется, он не балуется драггами. Хотя, разве могу я утверждать, что знаю кого-то? Терра инкогнито, или как там говорили древние?

Передо мной ставят чашку зеленого чая с пакетиком сахарного заменителя на блюдце, и бокал пива.

Я делаю несколько глотков, приятно чувствуя, как хоть и плохо пахнущий, но от этого еще более полезный зеленый чай, приятно бодрит меня.

–  Итак, парни, что у вас стряслось?
– спрашиваю я, рассматривая пакетик сахарного заменителя. Я предпочитаю чистый чай, как и виски.