Шрифт:
В грибных местах
«Я шел по дороге в Криушу
И тростью сшибал зеленя.
Ничто не прокралось мне в душу,
Ничто не смутило
( С.А.Есенин, «Анна Снегина»)
Туман густой рассеялся. Почти совсем просохло.
Свет солнечного утра тепло на землю льёт.
Уже не лето, но еще не осень. Межсезонье.
Грибная, долгожданная пора в дорогу вновь меня зовёт!
Недолги сборы. Поцелуи на прощанье. Экипировка, как всегда, проста:
Корзина старая большая, с которой за грибами хаживал не раз.
Нож острый в ножнах, не однажды выручавший,
Охоты тихой верный спутник, грибной удачи талисман.
Шагаю бодро по тропинке, спотыкаясь часто,
В густой траве по пояс протоптанной едва.
Куда ни кинешь взор – пейзаж один и тот же:
Кривым березняком с гнилым осинником затянуты поля.
Терзаюсь мыслями, от скуки размышляя, ответа ясного себе не находя:
Кому он сдался, кроме спекулянтов, «дальневосточный» тот гектар.
Соблазн попутно смело отгоняю – полазить за грибами по кустам.
Когда-то рожь здесь дружно колосилась, пожалуй, гуще чем бурьян.
Добрался, наконец, до перелеска.
Заветное местечко, как и встарь, не подвело!
Какой-то час прошел, а может даже меньше:
Корзина с верхом, полная грибов!
Обратно тяжело иду иной дорогой,
С другого края перелеска выходя.
И вновь, от скуки, размышляю с восхищеньем:
Щедра, по-прежнему мещёрская земля!
Почти
Точнее тем, что было ею лет тридцать пять назад.
А нынче, вот: домишек полусгнивших хилый ряд,
Российской нищеты и боли извечная сермяжная печаль.
На пятачке, у выездных палаток с импортным товаром,
Селянок с продавцами бестолковая грызня:
– Оно, конечно, надо! Но, дороговато!
– Куда ж дешевле, нет на вас креста! …
Вдруг слышу за спиною чей-то сиплый голос:
– Земель, добавил бы полтинник, на бутылку не хватат!
Гляжу: мужик, прилично так «за пятьдесят»,
Затерханный, небритый, с подбитым левым глазом,
Народу местного ни капли не смутясь,
С надеждой робкою протягивает руку,
Пытливо, из подлобья, смотрит на меня.
Даю. Бумажку из заначки мятую в ладонь пихаю.
Все ж не собака – человек, христианская душа!
Потом интересуюсь вяло:
– Откуда сам-то, и давно-ль забичевал?
– Да сами мы из Спаса… Считай уж, цельный год не при делах!
– Что так?
– Да так… В Москву на вахту ездить – сил уж больше нету. А здесь – сам знаешь…
– Да. Дела… А чем живёшь?
– В сезон: по дачам, строю и копаю.
– Ну, а зимой-то, выживаешь как?
– Фермяге местному, дядь Мише, со скотиной помогаю.
Спасибо, кормит, не дает пропасть…
– Ну что ж, бывай браток!
– Бывай! Дай бог тебе здоровья! – и с радостью к лабазу побежал…
Неспешно и легко иду асфальтовой дорогой,
Проложенной, всего лишь, пару лет тому назад.
Смешно. Почти полжизни регулярно здесь бываю.
И вот те раз – ДОРОГА, ведущая, как видно, в никуда!
Дорога кончилась, опять проселок пыльный, в ямах,
По осени дождливой непролазный, как всегда!
Околицы деревни бодро прирастают домами пришлых. Лепота!
Конец ознакомительного фрагмента.