ЛиПа
Шрифт:
Вот она, дороженька прямая:
Чистым полем да в родимый край,
Где оглобля расцветает в мае,
Только поливать не забывай!
(Валерий Токарев. Желанная тревога)
Всё
Чудесам я, как мальчишка, рад.
Обронил намедни коромысло —
Вырос дождевальный аппарат.
Если ошибаюсь, то поправьте,
Но я лично видел, как в пыли,
Где зерно просыпали на тракте,
В Новый год озимые взошли.
Даже нонешним неурожайным летом
Не подвёл меня родимый край:
Расцвела отчётность буйным цветом —
Только рассылать не забывай!
Свой талант весной зарою в землю
И слезами горькими полью.
Хоть оглобля вырастет — приемлю,
Потому что этот край люблю!
Я железом гремел, в слове пело железо
отголоском стреляющих свёрл и резцов.
И от этого гула смолкала поэзия,
и в холодном металле мерцало лицо.
(Леонид Терёхин. Расставание с летом)
По ночам вы тишайше шуршали листами
с выражением скуки на бледном лице.
Я же строчки чеканил из меди и стали
и зубилом фамилию ставил в конце.
Вы со мной не сравнитесь по вкладу в культуру.
Посмотрите на вещи под свежим углом:
если ваши стихи едут в макулатуру,
то мои отправляются — в металлолом!
Тут уже ничего не сделаешь:
в сердце сразу радость и грусть
незнакомка читает, девушка,
мне стихи мои наизусть.
(Владимир Торопыгин. Берега)
...Я
это ж просто подарок судьбы!
Ведь поэтов — число несметное,
и растут они, как грибы.
Говорю ей весьма обыденно,
чтобы выдать себя не мог:
«Что вас тянет на Торопыгина?
Незнакомкам роднее Блок.
Что же вы отошли от традиции,
Современника предпочли?»
А она: «Я живу в провинции.
Нам другого не завезли».
Я сирени наломаю
И нарву цветов в лесу
И охапку их немалую
Под окно тебе снесу.
(Александр Хромов. Свет и тени)
Ты ответь мужскому вздоху.
О тебе грущу весь день.
Обломал я всю черёмуху,
Вишни, яблони, сирень...
На подснежники накинусь,
Оборву ромашки, лён...
Для чего жалеть растительность,
Раз я по уши влюблён?!
От подарков, матерь Божья,
Никакого барышу!
Ярославское Поволжье я
В Красну книгу запишу.
Для тебя цветы любые
Отыщу я на Руси!
Отвечает мне любимая:
«Лучше сена накоси!»
В Ирландии пиво с лимоном
Хлебали мы в местном духане.
(Олег Шестинский. Полемика)
В костюме с иголочки, модном,
С утра разразившись стихами,
В Ирландии пиво с лимоном
Я пил в привокзальном духане.
Припомнилось как-то невольно,
Когда я дошёл до второго,
Как старый чайханщик в Стокгольме
Принёс мне тарелочку плова.
По зале прошествовав гордо,
Торжествен и недосягаем,
Духанщик с манерами лорда
Меня ублажал расстегаем.
Томясь в иностранной рутине,
Мечтал я, прищурясь хитро,
О простенькой рюмке «мартини»
В обычном туркменском бистро.
Повсюду золотая тишина.